Ника Сафронова - Соло на троих

Ирка о моих способностях знать не могла. Думала, это я так выражаю удивление и даже некоторый восторг, который производит на меня ее речь. Но мысли мои уже бесконтрольно плыли в тумане.

Мне виделось мое прошлое.

Кем я была?

Обычной девчонкой, выросшей в благополучной семье. Папа – умница, интеллигент, начальник. Строгий, но справедливый. Мама – ангел во плоти. Самая лучшая мама на свете. Брат – говнюк. Отравил все мое детство пакостными дразнилками.

Толстая Крыса – вот мое прозвище до семнадцати лет! А потом я перестала быть крысой. Потому что сделала себе химию, и стала Толстой Овцой.

С таким вот малопристойным имиджем я и поступила в институт. А тут, как на грех, первое глубокое чувство. И не к кому-нибудь, а к преподавателю химии. Тихо, но очень проникновенно рассказывал он нам о щелочах и оксидах. Я прослушала все – от первого до последнего слова. То есть буквально. Однако не услышала ничего, кроме голоса обожаемого учителя.

Ради него я стала худеть. Ради него целый год ела одни только яблоки и пила кипяченую воду. Ради него забросила все остальные предметы. И чем это закончилось? К концу первого курса он запомнил мою фамилию. А я с треском вылетела из института.

Так за мной закрепилось среднее (а вернее, очень и очень средненькое) образование.

Потом я пошла на работу. На одну, на другую, на третью. Вот уж действительно тоска зеленая! Вставать по будильнику, тащиться в метро… К тому же выяснилось, что и руки у меня не оттуда растут, и ноги не в нужную сторону ходят, и душа ни к чему не лежит. Кроме, пожалуй, творчества. В этом-то я уж точно не была безнадежна. Но куда же мне было податься? Творцов на зарплате хватало и без меня.

И вот день сегодняшний. Мне едва исполнилось тридцать. Вроде бы возраст обязывает. А я – все та же девчонка. Такая же овца, как и была. Только худая.

Я, правда, себя к худышкам не причисляю, но мои друзья утверждают, будто меня можно использовать как фэн-шуй. Если меня подвесить на сквозняке – буду греметь костями не хуже.

Кроме больших по-щенячьи наивных глаз, в моем лице нет ничего примечательного. Не курносая, но и без греческих предков. Губки бантиком. Бровки – хижиной дяди Тома. Однажды я их попробовала выщипать. Но вместо предполагаемых игриво приподнятых дуг вышло нечто пугающее. Будто на лоб мне приклеили гусениц. Хилых, болезных, местами с проплешинами.

С тех пор я себя больше облагораживать и не пытаюсь. Макияжа по минимуму. Благо уродилась брюнеткой – ресницы видать. А большего мне и не надо. Ногти под корень – лишний перевод чулочных изделий. Завивки, укладки и прочую дребедень тоже долой. Хватит с меня и стрижки «под мальчика».

Словом, не понимаю, откуда еще берутся чудаки, считающие меня сказочной женщиной. Правда, сказку, которую они при этом имеют в виду, назвать затрудняюсь.

Еще совсем недавно ни о каком рекламном бизнесе я и думать не думала. Работала в фирме по продаже оргтехники. Фирма, конечно, громко сказано. Вместе со мной там трудились трое таких же умельцев, как я. Ленка с Вальком – семейная парочка. И Игорь Губанов, которого я чаще называла Гариком.

Мы снимали в аренду у загнивающего НИИ крошечную каморку. Два стола на всех, шкаф, по сей день захламленный какими-то чертежами, несколько тумбочек без ножек, для чего-то повешенных на стены.

Вид из окна открывался волнующий. Просто призыв к суициду. Затхлый загаженный двор, взятый в кольцо облупившимися домами. Съеденный ржавчиной автопарк. Плюсом к тому – трехтонный контейнер с мусором и серыми вездесущими тварями. Брр…

И это в самом центре Москвы!

Мы работали слаженно, с огоньком. Можно сказать, с коммунистическим азартом. А как же иначе? У Валюхи не забалуешь, он – руководитель от Бога. Ну, в смысле, руками разводит грамотно, как надо.

Бывало, придешь спозаранку – часов в одиннадцать. В офисе еще никого. Благодать! Только муха одинокая по вчерашней колбасе скитается. Телефоны молчат. Им при Валюхиной власти вообще привольно жилось, никто по пустякам не тревожил, докрасна не раскалял.

Только усядешься, пасьянс на экране раскинешь – является Гарик. Сам улыбается, рот до ушей.

– Привет, ненагляднушка!

Это у него манера такая. Необъяснимая страсть к слову «ушки»: ребят ушки, вот и ладн ушки. А меня он пампушкой зовет. Или вот ненагляднушкой. В лучшем случае лапушкой.

Может, я ему нравлюсь?.. Ну, в хорошем смысле этого слова. Как человек. Как партиец. Как ленинец.