Наташа Нечаева - Русская принцесса Монако

– Ну, давай, Дашунь, смелее!

Надо же. Сервис на грани фантастики.

– А как без примерки?

– Так ты несколько закажи. То, что подойдет, купим.

Каталог был роскошен. Каждая вещь занимала отдельную страницу с детальным описанием ткани, кроя, аксессуаров. Для пущей важности прилагался послужной список дизайнера. Louis Vuitton, Christian Dior, Hermes, Prada, Gucci…

Глаза мои неожиданно окосели. Не выдержали яркости цветов и разнообразия моделей. Но самым ужасным было то, что я хотела все!

Oscar de la Renta, который шил для Жаклин Кеннеди, Нэнси Рейган, Лоры Буш и прочих первых леди. Может, это именно то, что нужно? Сдержанная элегантность, даже скромность. Вот этот белый костюм с широкополой шляпой… Пожалуй, слишком деловой. Для официальных приемов. Надо запомнить, чтобы потом…

Sophia Kokosalaki, это она обшивала открытие Олимпиады. Вот это розовое романтическое платье с открытой спиной – чудо как хорошо! Стоп. Как я открою спину? Мимо!

Stella McCartney, Ann Louise Roswald, Proenza Schouler, Eley Kishimoto, Azzedine Alaia…

Господи, сколько их, оказывается, наплодилось!

Ronnie Loves, Decades’ Cameron Silver, Hedi Slimane, Christian Astuguevieille, Lotta Skeletrix.

Я такие имена и не слыхала! А наряды? Где, интересно, в таких ходят? На каких-нибудь закрытых тусовках? Где ни за что не стыдно? Вот этот балахон в горошек с золотым поясом на бедрах. Кич! Ночную рубашку мамину надеть, а поверх – пластиковый ремень за три копейки с лотка в метро. Точно! А это? Шелковое платьице с оборкой, едва прикрывающей попу, и чулки до самого паха. Куда в таком? На Тверскую? Нет, похоже, эти новомодные дизайнеры, как говорила моя бабушка, «з глузду съихалы».

Я поглазела на декольтированные до пупка платья от Diane von Fursenberg, мысленно примерила на себя мятый кожаный балахон от Jil Sander и как-то почувствовала, что притомилась. Одно дело, когда ходишь по магазину, видишь все это на плечиках или манекенах, и совсем другое – картинки. Извращение, честное слово!

– Ну что, Дашунь, выбрала? – подошел ко мне Тимур.

– Как тебе вот это? – я, не глядя, ткнула пальцем на черно-цветастое платье с буфами на локтях и ассиметричной линией подола, автором которого значился Rick Owens, любимый дизайнер Мадонны.

– Ничего, – пожал плечами Тимур. – Если тебе нравится – берем. Ты, главное, не стесняйся, не ограничивай себя. Закажем штук пять-шесть, чтобы выбрать.

– Ладно. Тогда…

Взмокший от приязни и нетерпения шарик подскочил ко мне с блокнотом наизготовку.

– Вот это, – ткнула я в рваный подол, – это, это, это и это.

– Пять? – вопросительно застыл толстяк.

– И еще туфли. Вот, – я показала на произведение Terry de Havilland, темно-вишневые босоножки на платформе с открытой пяткой и элегантным бантом на щиколотке.

Шарик вылетел в дверь, пообещав немедленно вернуться. Я томно чмокнула Тимура и отправилась в душ, дабы должным образом подготовиться к предстоящей примерке.

Когда я проделала все необходимые процедуры с грудью, высушила волосы и нанесла макияж, обнаружилось, что положенный час уже прошел.

– Где наш коммивояжер? – поинтересовалась я. – Задерживается?

В дверь властно постучали.

– Вот и он! – обрадовался Тимур. И пошел открывать.

– Давай мне все в ванную, там переодеваться буду, – приказала я.

– Заждались уже! – недовольно и громко возвестил Тимур, распахивая дверь, и вдруг тон его сменился на удивленно-раздраженный. – Ты? Ко мне?

– Я к Даше, – странным, хотя и вполне узнаваемым голосом ответил Полиняк. – Где она? Мне надо с ней поговорить.

– Даша, это к тебе! – крикнул Тимур. – Выйдешь?

– Даша, кто это? – по-хозяйски уставился на меня Полиняк. – Что это мужик делает в твоем номере?

– Это не мужик, – гордо ответила я.

– Я не мужик, – подтвердил Тимур.

– А, тогда вопрос снимаю. – Полиняк обнял меня за плечи. – Куда ты пропала? Я чуть с ума не сошел. Мне Макс такое рассказал! Вы не могли бы нас оставить? – обратился он к Тимуру. – Нам надо переговорить наедине.

– Что? – Тимур побелел. – Даша, что этому прыщу от тебя надо?

– Это гонщик, из команды Ильдара, по работе, – вполне честно соврала я.

– Ну? – Дима, глядя на нерасторопность Тимура, даже ногой притопнул.

– Даша! – строго взглянул на меня Тимур.

– Это мой жених, – плавное движение рукой в сторону двери.

Не учла я только одного, что мужчины стояли рядом.

– Понял? – вскричали они одновременно, торжествующе уставившись друг на друга. И следом, видимо осознав некую несообразность происходящего, – на меня.

– Кто жених? Он?

Опять одновременно. Ох, не зря народная молва гласит, что все мужчины похожи. А у этих еще и происхождение родственное.