Сергей Кравченко: Сборник стихотворений и рассказов

Были мы былями,
братьями, ратями.
Были мы разными —
белыми, красными.
Были мы милыми
и безобразными.
Были любимы
всю жизнь или миг. Были людьми...

«Сами-с-усами»-
стали крестами,
Те, что под звездами,
все ли опознаны?
С пользой ли ползали
в день по версте?
Были доверчивы —
сталью исчерчены,
Были бы вечными,-
пулей отмечены,
Втоптаны
толпами
в степь...

Незыблемый мир
Совершенных предметов:
За впадиной бывшей реки —
Плотина и пруд,
Электрический монстр,
Чьи гудки
Привычнее боя часов.
Запущенный ряд поседевших деревьев.
Дороги, мощеные камнем. Закат.
И Небо. И Ангел без имени, цвета,
Укрывший старинный коричневый
Дом.
И я — ожидающий
Ангела в нём...

Старинный Дом
светил окном
в решетку сада,
Его стена —
и холодна,
и горяча.
Возведена
необъяснимая преграда...
из кирпича?

Не приглашал.
не ждал гостей.
хранил ворота.
И так берег
крутой порог
своей Земли,
И так был строг
и неприступен отчего-то,
что был снесен.
И лишь тогда в него вошли...

Там, где призрачный свет
обратился иной стороной,
Где неясная тень —
непонятно, с какой стороны,
Там застыл оскорбленный холодной, жестокой Луной,
Бормоча про себя откровенье во славу Луны...

Там, где чувство иглы —
после чувства крыла за плечом,
Где неволя любить, и свобода читать между строк,
Там поник испытавший воздействие синим лучом,
Преклоняя двойное копыто и сдвоенный рог...

Раздвигая кольцо за кольцом,
Разрывая бездонные сны,
Удивляешься сам:
До какой глубины
Предстоит дотянуться концом
Возбужденной рукою струны,
Чтобы выдохнуть:
«Чей это дом?!»

Я смотрел на нее, удивляясь:
чего она ждет?
То ли выбор не тот,
То ли в профиль — урод,
То ли вот —
Вороным вороньем
Закружили вокруг имена
Тех, кто ждал не ее,
Но кого ожидала она...

Подари мне себя, — уступи, хоть на раз, хоть на миг.
Так и быть — не сейчас, но потом, за полшага до ночи
Ты меня догони по страницам зачитанных книг,
По слезам запятых и коротким следам многоточий...

Подари мне портрет, подари мне себя на бумаге,
И течение лет навсегда обратится назад...
Шесть на девять, не в цвет, — неужели не хватит отваги
Для меня улыбнуться тайком в неживой аппарат?..

Оброни только взгляд,
И его не подхватит никто, —
Так роняют кольцо
В тишину безответного зова...
И за то,
что тебе подарил это Слово,
Подари мне хоть пуговицу от пальто!

Лунный стих, замороченный ночью,
Ты пойди разберись — кто твой бог?
Тот, кто нужен тебе, но не хочет?
Или тот, кто хотел, но не смог?

Возвращеньем былой круговерти
Очарован, отвергнут, казнен...
У Любви, у Надежды, у Смерти
Не бывает прошедших времен.

Осень. Угасшие лица.
Улицы тусклая медь...
И я замечаю у птицы
То, что мешает взлететь,
Дернуться, выкрикнуть хрипло
И двинуть в чужие края:
Зернышко риса прилипло
К нижней губе воробья...

Она не полюбила:
Взяла, да не дала...
Зато и не курила —
— не пила!
Пройти хотела мимо —
Почти уже прошла,
Да дверью прищемила
край крыла.
И тело отпустила,
Но душу увлекла
Безвольным шевелением
весла...
Бесстрастна и бескрыла,
Но все-таки мила —
Она совсем забыла,
кем была...