Михаил Васильев - Остров

Звуки разрывов с пулеметной частотой уходили вдаль. Кому-то казалось, что он преследует этими взрывами его, Мамонта, бегущего в глубину леса. Может, этот кто-то даже мысленно видит его, мечущегося там в бессмысленном усилии обогнать снаряды.

"Хрен вам", — пробормотал он. Уже казалось, что он сознательно применил хитроумный прием, остановившись здесь, на краю леса. И раньше приходилось убеждаться в этом — ,когда очевидных, логичных, решений нет, нужно выбирать нелогичные. Как ни странно, это часто помогало.

Выглянув из-за дерева, увидел, как в центр широкого черного круга, оставшегося на месте риги, одна за другой методично падают мины. Мины взрывались, едва касаясь земли, разбрызгивая грязь. Осколки волнами падали в траву, иногда шуршали здесь, среди листьев. Мамонт нагнулся, чтобы подобрать свою новую винтовку и тут почувствовал, как что-то жестоко хлестнуло по ноге. Там вспыхнула горячая боль, будто внезапный ожог. Поспешно захромал куда-то сквозь закопченные кусты, сполз в горячую яму, наверное, вывороченную снарядами. Ссадина ниже колена сочилась яркой кровью.

"Ну вот, дождался, наконец", — С усилием, — как можно туже, перевязал ногу разорванной майкой. Жгущая изнутри боль обманчиво унялась, сменившись острым покалыванием.

Какое-то время на ходу он опирался на, подвернувшуюся и непонятно куда направившую его, изгородь, но изгородь быстро закончилась. Все сложнее было не обращать внимания на пламя, горящее внутри. Несерьезная сначала боль с каждым шагом становилась сильнее. Сейчас ощущалось, как на ходу давит изнутри на кожу что-то вроде сместившегося осколка кости.

"Проклятый осколок железа давил на пузырь мочевой… — Мелодия песни, которую он часто слышал в детстве, все крутилась в голове. Слова забылись прочнее. — "Пузырь мочевой" — а дальше?" Ненужные воспоминания сыпались откуда-то эпизодами, мелкими деталями. Горел внутри очаг боли. Набирал яркость послевоенный рынок в городе. Вонь городской реки. У ворот безногий с баяном, будто куль картошки, поставленный на тележку на подшипниковом ходу.

"Судя по сохранившейся в голове мелодии, это пелось с большим пафосом… Проклятый осколок железа… Ну да, это же мотив "Варяга". Что там дальше?" — Было еще что-то про некого штабного писаришку. Кажется, он не знал тогда, что это значит, кто такие "писаришки", чувствовал только, что народ мерзкий, ничтожный; писаришку презирал, а инвалиду сочувствовал. Не сомневался тогда, что безногий рассказывал о собственном приключении, но вот потом оказалось, что о том же поет какой-то другой инвалид, а потом и вовсе целый — с обеими ногами…

Нога мешала, будто назло, немощно путалась в траве. Боль пробивалась изнутри жгучими вспышками, лопались тлеющие нервы. Он окончательно решил, что нога сломана, даже мысленно видел эту треснувшую кость и ощущал, как трещина все шире расходится с каждым шагом. — "Как же там было дальше? Залез под кровать за протезом… — Неудачно сделанный шаг — от дикой огненной вспышки он будто ослеп. — А там писаришка штабной…"

"Что же делать теперь?" — Дальше пытался вообще держать ногу на весу, опираясь на винтовку, но сразу устал. Прыгнул еще раз, остановился, отирая пот. Невыносимое жгучее жжение, которое невозможно было терпеть и несколько минут, все не кончалось и не кончалось.

"Захлестнуло… Захлестнуло отчаяние! — Только сейчас стало понятно подлинное значение этого фразеологизма. — Фразеологизм. Он же — устойчивое словосочетание. Нет, бесполезно. Не дойти, никуда не дойти."-Пальцы ощущали, как шевелится под кожей твердое, осколок кости.

Он еще долго стоял, собрав в горсть пучок каких-то тонких лиан, держась за них. Кружилась голова, боль билась в ноге вместе с пульсом. Вокруг гудел густеющий рой мух. Внутри ноги яростно горело, сверлило и крутило. Раздражение — неизвестно против кого- почему-то обернулось раздражением против каких-то кинодеятелей. Откуда-то появилась абсурдная злость на каких-то киногероев, тех, что вот так, ранеными, еще полтора часа бегают, ходят, ползают, мимоходом совершая кучу подвигов. Будто его кто-то обманул — "Остросюжетная жизнь, блин!"

До сих пор, по каким-то и кем-то выдуманным правилам, обязательно подразумевалось спасение. Ощущение нелепости собственной смерти. Наверное, тот, оставшийся в кустах, тоже думал об этом. Чего-то ждал до последнего мгновения, куда-то полз, рвал какой-нибудь медпакет… Скоро кто-то наткнется на него, Мамонта и подумает тоже самое: каким нелепым и бесполезным выглядит труп, тело, которое покинул человек. Еще более бесполезным, чем туша, скажем, свиньи.