Мария Кондратова - Сигнальные пути

На соседней интернет-странице знакомый – хороший мальчик, но плохой поэт, яростно призывал всех неравнодушных последовать его примеру и перестать писать на языке агрессора, и с гордостью демонстрировал новые, мовой написанные вирши, чудовищные в своей искренности и бездарности. Пожалуй, рановато я решила считать идиотизм прерогативой единственной стороны. «Наших» дураков тоже хватало. Принять тот факт, что Майдан поддерживают не только умные, образованные, успешные, но и пассивные, и никчемные, оказалось нелегко. Некоторые «союзнички» вызывали отчетливое омерзение. Ну что же теперь делать… «Политика – искусство возможного», – как говорил Лекс.

Я вспомнила Татьянины комментарии. С ее опытом и кругозором, ей-богу, естественнее было выбрать другую сторону, но вот поди ж ты… Толстая, несуразная Таня оказалась патриоткой и смириться с этим почему-то не получалось. Теперь она надумала разводиться с «ватным» мужем и прибегала советоваться. Мне ее Васек никогда не нравился, но рушить многолетний брак вот так «на бегу»… Татьяну, кажется, даже перспектива в одиночку поднимать детей не пугала, лишь бы не слышать больше про «русский мир». Какое счастье, что у нас с Лексом хотя бы этих разногласий не было. Но Танька-то, Танька… Куда она с двумя мальчишками на две тысячи гривен… И что они скажут? Нам то «Васек», а им отец…

От жары и духоты болела голова, но встать не было никаких сил, и я жалобно попросила мужа:

– Любимый, кинь в меня, пожалуйста, аспиринчиком…

Он оглянулся, оценил мой измученный вид, принес из ванной лекарство и холодное мокрое полотенце, ласково потрепал по плечу, как маленькую.

– Бедный, больной заяц… – А потом легонечко провел рукой у меня между лопаток и сказал деловито, словно речь шла об очередном бизнес-проекте: – Знаешь, мне кажется, нам пора уже пацана. Я хочу сына.

– Что, прямо сейчас и приступим? – попыталась я перевести в шутку неожиданный разговор.

Но он был серьезен и даже немного зануден, как всегда, когда речь шла о каких-то действительно важных для него планах.

– Нет, конечно. Мы же не дети. Сходи к своему доктору, попей витамины, какие надо. На алкоголь мораторий до сентября. Я хочу здорового пацана.

– Что, и с партнерами пить не будешь?

– Месяц отпуска. Месяц – перебьюсь. Да летом особо и не наливают, не бойся.

– Я подумаю…

– Главное, не откладывай. Сходи на следующей неделе, в августе все в отпуска уйдут, сама знаешь.

Мы словно покупку машины обсуждали, и это меня не столько покоробило, сколько испугало. Уверенность Лекса в том, что все должно быть так, как он хочет, не оставляла пространства для маневра.

– Мальчики к войне, – почему-то сказала я.

Лекс отстранился.

– У нас нет войны, у нас АТО, – отрезал он с чрезмерной, но слишком хорошо понятной мне яростью и вернулся к своему тренингу.

Вот так. Поговорили. И снова меня настигало предчувствие, что так, как было этой зимой, у нас с ним уже никогда больше не будет. Еще и сын, господи. Только бы не сын… Я с ужасом представила маленького мальчика, еще одного Лекса, еще одного чужого человека в моей рассыпающейся жизни. Лекс был ответственным отцом, я не сомневалась, что воспитание наследника он возьмет на себя. Там все будет как надо – зарядка, холодные обливания по утрам, походы выходного дня, курсы иностранного языка и программирования для самых маленьких. Мне же останется всего ничего – вытирать попу да зашивать порванные штаны. Почетная роль обслуживающего персонала без права собственного голоса. Вообще без голоса. Что останется от моей жизни после нескольких лет пеленок, истошного детского крика и вечно подгорающих манных каш? Да бог ты мой, если уж на то пошло, зачем вообще приводить еще одну душу в мир, в котором мою собственную жизнь порой удерживает только страх физической боли?!

Я смотрела на твердую спину Лекса, методично заносившего цифры в экселевские таблицы, и чувствовала острое желание оказаться где-нибудь в другом месте, а лучше – в другой вселенной, там, где от меня никто не будет требовать рожать сына. В конце концов это стремление пересилило даже головную боль и мое отвращение к жаре.

– Пойду прогуляюсь.

– Купи мне носки, пожалуйста. Серые. Три пары.

– Хорошо.

Зачем мы вообще использовали слова? Нам хватило бы и языка жестов.

Жаркий ветер, дувший на улице, сушил губы, а набегающие серые облака только усиливали ощущение давящей тоски. Взгляд автоматически отметил пару новых магазинчиков с шоколадными россыпями в витринах. После президентских выборов торговые точки «Рошена» повылазили по всему городу, точно грибы после дождя, вытесняя привычные глазу киоски местной бисквитной фабрики. Видеть это почему-то было неприятно, хотя сами конфеты мне нравились.