Сьюзан Хинтон - Бойцовая рыбка

Я сделал хороший глоток выпивки. «Ты…», я остановился, затем продолжил: «Ты мне никогда это не рассказывал».

«Я не думал, что это необходимо».

«Но ты сказал мне сейчас». Кое-что ворчало в глубине души, подобно воспоминаниям.

«Так вышло». Он остановился, чтобы полюбоваться мотоциклом, припаркованным на улице. Он осматривал его очень пристально. Я стоял на тротуаре, обеспокоенный, теребя молнию моей куртки вверх и вниз. Это было моей привычкой. Я никогда не беспокоился за Мотоциклиста. Другие — да, даже те, кто ненавидел его, даже те, кто отрицали это. Но я никогда не беспокоился за него до этого момента. Это было нечеткое чувство, беспокойство за него.

«Тебе еще что-то нужно сказать мне?»

Мотоциклист оторвал взгляд. «Да, думаю, что да», сказал он задумчиво. «Я видел матушку, когда был в Калифорнии».

Я потерял землю мод ногами. Стив ухватился за мою куртку, чтобы удержать меня или может быть, себя. Он захмелел немного тоже.

«Да?», сказал я. «Она в Калифорнии? Как ты узнал об этом?»

«Я увидел ее по телевизору».

На мгновения я оглянулся, пытаясь быть уверенным, что все вокруг настоящее, что я не сплю или не рехнулся. Я посмотрел на Мотоциклиста, чтобы убедиться, что у него не поехала крыша. Все было по-настоящему. Я не спал, и Мотоциклист смотрел на меня с улыбкой, сияющей темным светом в его глазах.

«Да, я сидел в удобном баре, попивая холодное пиво, думая о своих делах, смотря одно из этих шоу награждений. Когда камера остановилась на зрителях, я увидел ее. Я подумал, что найду ее, если поеду в Калифорнию, и я сделал это».

Мне было сложно понять, что же он имеет в виду. Наша мать — я не помнил ее. Словно она умерла. Я все время думал о ней, как о мертвом человеке. Никто ничего не говорил о ней. Единственное что было — это Мотоциклист. Отец говорил Мотоциклисту: «Ты в точности как твоя мать». Я думал, что у нее волосы с красным оттенком и карие глаза, и может быть, она была высокой. Теперь, меня внезапно осенило, что, вероятно, он не имел в виду только внешнее сходство.

Я чувствовал, что пот выступил на моих подмышках и сочился вниз по спине. «Да?» сказал я. Я подумал, что, может, если земля бы ушла из-под ног, а здания вокруг нас взорвались бы, то я стоял бы здесь, потея и говоря «Да?»

«Она живет с кинопродюсером или жила тогда. Она планировала сбежать с художником, который жил через три дома от нее в горах, поэтому она может быть там сейчас».

«Она была рада тебя увидеть?».

«О, да. Это была одна из необычных новостей в ее жизни. Я забыл, что у нас одинаковое чувство юмора. Она хотела, чтобы я с ней остался. Калифорния очень забавная. Даже лучше, чем это место».

«Калифорния классная, да?» говорил мой внутренний мир. Речь была не похожа на мою.

«Калифорния», сказал он, «она как прекрасная девушка на героине, высоко в небе, думая, что она на вершине мира, не подозревая, что умрет, не поверяя в это, даже если ей покажут следы от уколов».

Он улыбнулся снова, но когда я сказал, «Она что-нибудь говорила обо мне?» он стал снова глухим и не слышал.

«Он мне о ней никогда не говорил», сказал я Стиву. Мотоциклист шел впереди нас, легко пробираясь сквозь толпу, никто к нему не прикасался. Я и Стив врезались и сталкивались с людьми, бранясь, изредка пихая их. «Я никогда его об этом не расспрашивал. Черт, откуда я мог знать, что он все помнит? Шесть лет не такой уж большой возраст для запоминаний каждой всячины. Я ничего не помню из моих шести лет».

Взрослый пьяный мужик плелся впереди нас. Я не мог стерпеть того, что он преграждает путь таким образом. Это взбесило меня, и я схватил его пальцами за спину и толкнул его в стену.

«Эй», сказал Стив. «Не делай так».

Я уставился на него, почти слепой от бешенства. «Стив», сказал я с напряжением, «не доставай меня сейчас».

«Хорошо. Только не надо бить людей».

Я обеспокоился, если я ударю его или что-нибудь еще, то он пойдет домой, а я не хочу оставаться один с Мотоциклистом, поэтому я ответил «О'кей». Затем, потому что я не мог выбросить все это из головы, я продолжил: «Тебе не кажется, что он должен был мне сказать, что ездил навестить мать в Калифорнию. Я бы на его месте сказал. Он просто обязан был мне сказать».

Мотоциклист остановился, чтобы поговорить с кем-то. Я не знал с кем, да мне было и не важно. «Что с тобой?» спросил я его. Я не понимал, зачем он бродит вокруг и доставляет неприятности. Я чувствовал, словно весь мир перевернулся.

«Ничего», ответил он, продолжая идти. «Абсолютно ничего».