Дмитрий Лекух - Башни и сады Вавилона

…Утром меня разбудила неожиданная, непривычная для уха почти хрустальная тишина, вызванная отсутствием дождя, взявшего передышку, первую за несколько последних недель.

Тишину вдребезги разбил до невероятности противный звонок моего собственного мобильного телефона.

Аська.

Я сам на нее такой звонок устанавливал, причем по ее же собственной настойчивой просьбе.

Чтобы хотя бы ее звонки никогда не пропускать.

Впрочем, я уже об этом, кажется, раньше рассказывал.

Ну да ладно.

– Привет, любимая, – зеваю я. – Че звонишь-то в такую рань?

– Ни фига себе рань! – фыркает. – Все нормальные люди уже на работе, между прочим.

– И ты тоже?! – удивляюсь почти непритворно.

– Ну я тоже… выезжаю. Что ты смеешься, сволочь?! Правда, выезжаю. Надо. Главный сегодня совещание в дикую рань затеял, я что, виновата?! Поэтому и звоню, кстати. Предупредить, что я только вечером к тебе приехать смогу…

– Ни фига себе рань! – передразниваю ее интонации, потом смотрю на часы. – Уже полдесятого, между прочим. Народ давно учапал на фабрики и заводы, где стремится к званию героя капиталистического труда…

– А стараниями таких, как ты, зарабатывает исключительно на «орден Сутулого», – язвит взбешенная Аська. – Я к тебе, между прочим, как к человеку обращаюсь. А ты как был животным…

– Ну капиталист, – смущаюсь. – Звериный, так сказать, образ…

– Оскал, – поправляет меня мстительная супруга.

– Ну оскал, – вздыхаю покорно. – Все равно ж одну тебя и люблю. И ты, сволочь эдакая, прекрасно об этом знаешь…

– Знаю, – вздыхает, – Егор. Знаю, к сожалению. Только знаешь, насколько мне было бы легче, если б ты еще сумел полюбить хоть кого-нибудь. Ну хотя бы себя. Ты же у самого себя тоже – единственный…

– Себя любить, мне кажется, – пошло…

– Да? – удивляется Аська. – А зачем тогда Господь заповедовал ближнего своего любить, как самого себя?! Вот я, к примеру, твой ближний, не будешь же отрицать, да? Причем самый ближний. Самый-самый-самый. А как ты меня умудряешься любить, если самого себя просто терпеть не можешь – ума не приложу. Просто извращение какое-то, не находишь?

– Нахожу, – вздыхаю. – И единственное, что утешает, так это то, что ты знала, за кого замуж шла…

Аська аж замолкает на несколько секунд от негодования.

– Я?! – возмущается. – Я знала?! Я выходила замуж за легкого, веселого парня, умевшего легко зарабатывать и легко тратить. Умевшего читать стихи и гулять по ночным крышам. Умевшего выбирать именно те цветы, которые мне именно в тот самый вечер хотелось увидеть в своей вазе. Носившего меня на руках и засыпавшего, положив голову мне на колени на заднем сиденье своего служебного автомобиля. Умевшего хорошо танцевать, наконец. Который мог говорить обо всем целую ночь напролет, начиная со светских сплетен и заканчивая легендой о Гильгамеше, не к темноте будь помянут. И ведь мне тогда было все это безумно, совершенно по-детски интересно! Который, миль пардон, мог прервать фрикции для того, чтобы прочитать неожиданно вспомнившееся четверостишие Омара Хайяма. И это тоже было уместно и не обидно, черт возьми, что самое смешное! С которым можно было пойти куда угодно, хоть в театр, хоть на концерт классической музыки, хоть в хулиганский пивной паб, хоть в ночной клуб, хоть на стадион, на самую что ни на есть фанатскую террасу. И везде с ним было весело и хорошо. А что сейчас?!

Я молчу.

Украдкой тянусь за первой утренней сигаретой и уже фактически чувствую, как буду дико и болезненно кашлять после первой и самой горькой затяжки.

Живу, словно сам себя, блин, за что-то наказываю…

Возразить мне ей нечего.

Просто потому что, видимо, она права.

Я и вправду изменился.

И далеко не в лучшую сторону.

Ну да ладно…

– Хорошо-хорошо, – успокаиваю ее в трубку, – все хорошо, любимая, не шуми. Не забывай, что я все-таки не на дискотеке, и тут музыка не орет. Во сколько тебя ждать-то вечером?

Теперь замолкает уже она.

Нет, не потому, что ей стыдно, что она наорала на больного.

Какой я, на фиг, для нее больной!

Я для нее еще со вчерашнего вечера выздоравливающий…

Просто думает девушка.

Считает варианты, стараясь при этом не морщить высокий, красивый лоб профессиональной телеведущей.