Дмитрий Лекух - Башни и сады Вавилона

Молчу.

Думаю.

Хотя, а чего тут, собственно говоря, думать-то?

Говно вопрос, что называется…

– Тогда уж лучше к потопу, – кривлюсь. – Там все, старый, куда нагляднее выглядит. И все очень даже четко прописано, что, блин, в нашем с тобой случае и есть самое интересное…

– Что там очень хорошо прописано-то? – удивляется. – Механизм действия подтопления поверхности земной коры? Или все-таки то, за что Господь человеков покарал?

Я вздыхаю, делаю на этот раз ощутимый глоток коньяка и решаюсь:

– А Он «человеков», Викентий, и не карал. Они, человеки, там совершенно не при чем были. Так, небольшое количество случайных жертв из числа мирного населения, как всегда бывает при проведении любой хреново и в спешке спланированной масштабной спецоперации. Статистическая погрешность, неизбежные издержки профессиональной деятельности. Даже если ее, эту самую спецоперацию, планируют на Небесах, а руководит ею Сам лично.

Он отстраняется.

– Н-да, – говорит. – Ну ты и гонишь. Если б я только что сам лично не обещал к тебе, придурку, санитаров из психушки не вызывать… Против кого ж тогда эта «спецоперация» проводилась-то, если весь народ на шарике как слепых кутят перетопили? Чертей, что ли, Всевышний гонял? Или еще каких инопланетян?

– Чертей, – смеюсь, – ты завтра, похоже, сам гонять начнешь. Запросто. Если с коньяком не остановишься прямо сейчас. А у него проблемы слегонца посерьезней каких-то там чертей тогда нарисовались. Да ты Библию почитай, что ли, как-нибудь на досуге! Там же прямым текстом все написано! И против кого этот потоп конкретно был направлен – в том числе. Только почему-то никто внимания не обращает.

– Вроде читал когда-то, а этого что-то не припомню никак, – кривится.

– А что там помнить-то? Ангелы у него по земле шастать начали. Его же собственные стражи. Сначала типа по поручениям, а потом и самим понравилось. И через некоторое время в сторону наших баб стали поглядывать. В смысле, в сторону наших человеческих самок, на небесах-то эта зараза никем не предусматривалась, как ты и сам прекрасно понимаешь. А те и рады стараться, с баб-то чего взять?! Вот и нарожали им такого, что у смотрящих крышак сорвало на фиг. Полубоги, герои всеразличные. Великаны. Хулиганы, короче. Причем расплодилось этих самых хулиганов столько, что только топить. Вот и притопил…

– Н-да, – Викентий крякает и снова старательно начинает протирать и без того идеально чистые стеклышки очков, – что-то слышал такое и вправду. А что дальше-то было?

Я смеюсь:

– А что дальше? Дальше – Всемирный потоп. Только вот знаешь, есть у меня такое подозрение, что принятые меры фильтрации ангельской спермы были все-таки недостаточно кардинальными. Потому как и после потопа и ангелы и бабы все-таки сохранились. А если есть одно и другое, то со временем обязательно появится и что-то третье, смекаешь?

– Смекаю, – он поднимает на меня неожиданно беззащитные без очков глаза. – Еще как смекаю. Так что, если тебя послушать, то в нас, в тех, кто ищет и не находит себя в этой жизни, течет кровь этих падших ангелов, я правильно тебя понимаю? И мы сами никакие не люди, а самые что ни на есть падшие ангелы, так, да?! Наследники по прямой, так сказать?! Почти что другой биологический вид со схожим механизмом размножения. Ну ты и завернул…

Я морщусь и снова тянусь за коньяком.

– Да какие мы на фиг «падшие». Для того чтобы упасть, надо как минимум уметь летать. Чувствовать ветер и высоту. Уметь дышать полной грудью, наконец. А нам и на земле вроде как тесновато, но и летать мы тоже ни фига не умеем. И кстати, даже и не пытаемся научиться, потому что тупо не знаем, что это такое – уметь летать. Вот и остается либо водку жрать, либо себя самого потихоньку обгладывать за неимением лучшего. Эдакий самоканнибализм, просекаешь? Либо вот такие вот умные разговоры разговаривать. Которые вроде как и умные, и полезные. А все равно ни о чем…

Делаю очередной глоток и передаю ему уже фактически пустую бутылку.

Он добивает, переворачивает, смотрит с видимым сожалением на скатывающуюся по толстой стеклянной стенке последнюю каплю.

Запрокидывает горлышко, позволяя ей упасть прямо себе в рот, ловит, смакует, потом вздыхает.

– Ну вот, – говорит, – а так все хорошо начиналось…

Мы жмем друг другу руки, он уходит, а я выключаю свет и долго-долго слушаю, как шумит за открытой фрамугой холодный осенний дождь.

Потом кутаюсь в колючее казенное одеяло, взбиваю подушки, поворачиваюсь на левый бок и, кажется, наконец засыпаю…