Игорь Губерман - Седьмой дневник

Одним заболеванием стервозным
я смолоду загадочно страдаю:
задумавшись о чём-нибудь серьёзном,
я в сон незамедлительно впадаю.

Вдруг мысли потянулись вереницей,
хотел я занести их на скрижали,
перо уже скользило по странице,
но дуры эти дальше побежали.

Уходит молча – всем поклон
и просьба не рыдать —
как из Москвы – Наполеон,
из жизни – благодать.

Сегодня приключился странный день,
как будто он подбадривал меня,
и будущих удач ложилась тень
на мизер протекающего дня.

Я себе добыл покой и волю,
я живу в любви и всепрощении,
и весьма обязан алкоголю
за поддержку в этом ощущении.

На мир посмотреть если здраво —
холодным покроешься потом,
и мир осуждать – наше право,
оно по душе идиотам.

Тоска тревожна и густа —
невнятная и ниоткуда,
и хочется поверить в чудо
слов из горящего куста.

Я понять пытаюсь безуспешно,
для какой загадочной нужды
время сортирует нас неспешно
и сорта различны до вражды.

До чего же, однако, мы дожили
на житейской подвижной лесенке:
одуванчики эти Божии —
неужели мои ровесники?

Гуляет поэт по буфету,
бормочет о чреслах богинь…
Дай, Господи, счастья поэту
и свежую рифму подкинь!

Прекрасен пишущий прохвост:
меня не злит, а умиляет,
как, распустив павлиний хвост,
он по-собачьи им виляет.

Умерев, я нигде не возлягу,
здесь хоронятся сразу покойники,
и цветами украсить беднягу
не сумеют, по счастью, поклонники.

Удаль, ухарство и кураж
проявлять надо очень быстро,
ибо скоро придёт мандраж
и погаснет лихая искра.

Люблю курить и думать я,
отринув жизни шум,
отсюда – та галиматья,
которую пишу.

Всегда мне было главное заметно:
как ни трудна житейская дорога,
она разноголоса, многоцветна,
а запахов – излишне даже много.

Свершается от жизни отторжение,
вослед летит пустое причитание…
Творец нам заповедал умножение,
но свято соблюдает вычитание.

Что век наш – духовный калека,
давно полагал я тишком,
а детище этого века —
духовная пища с душком.

Поэт, не дремли над листом,
а Музу зови и бодрись;
художник сопит над холстом
и шепчет: «Сезанн, отворись!»

Есть у каждого личный мирок,
там иные слоятся эпохи,
там интимный с мечтами пирог
и свои тараканы и блохи.

Пора признать, идя к итогу,
что жизнь была разнообразна —
от чёрт возьми до слава Богу
судьба металась несуразно.

У многих даже жизнь интимная
весьма случается противная.

Люблю застолья дух летучий,
нестройный шум и взрывы смеха;
клубится время хмурой тучей,
но время пьянству не помеха.

Кто по жизни пластается слизью —
благодатного дара лишён;
если ты наслаждаешься жизнью,
то и ей от тебя хорошо.

Старости не нужно приглашение,
к нам она является сама,
наскоро даря нам в утешение
чушь о накоплении ума.

Назло вскипающему страху
ещё легко б себя я поднял
и на груди рванул рубаху,
но гибнуть не за что сегодня.

Мне часто выпить невтерпёж,
не дожидаясь вечера;
куда по смерти попадёшь —
так там и выпить нечего.

Добро и зло усердно изучая
(а честность тут важнее мастерства),
я много лет потратил, замечая
отчётливые линии родства.

Есть люди – чудеса они творят,
всё прошлое им памятно поныне,
они запоминали всё подряд
и много, чего не было в помине.

Наткнулся на книжонку я случайно,
там автор психоложествовал, как
на свете пусто, скучно и печально
и лучше не рождаться. Вот мудак!

Одиночество – страшная мука,
если подлинно ты одинок;
одиночество – дивная штука,
если ты от людей изнемог.