Игорь Губерман - Седьмой дневник

Я печально живу, но не пресно,
уважаем по праву старейшего,
и дожить мне весьма интересно
до падения нравов дальнейшего.

Для меня желанье властвовать – загадка,
уберёг меня Творец от этой страсти,
сластолюбие – понятная повадка,
но темна и плохо пахнет жажда власти.

Предчувствия, знаки, предвестия
в единый сливаются ветер,
свистящий, что новая бестия
появится скоро на свете.

Наша мудрость изрядно скептична —
опыт жизни оставил печать,
и для старости очень типично
усмехнуться, кивнуть, промолчать.

Ушла игра, ушла, паскуда,
ушла тайком и воровато
как из ума, так и оттуда,
откуда выросла когда-то.

Я счастлив, ибо всё во мне занижено —
претензии, апломб и притязания,
а если кто весь век живёт обиженно,
то это – знак за что-то наказания.

Мне кажется, Творец уже учёл
ту просьбу, о которой я молчу.
Я многих ещё книжек не прочёл,
и много ещё выпить я хочу.

Артистам кочевым жилось непросто,
хотя их и поили, и кормили —
однако хоронили вне погоста,
чтобы они погост не осквернили.

Уже старею, очевидно,
уже порой неполон зал,
на что плевать, хотя обидно,
как Пушкин некогда сказал.

Я там бы умер, я сердечник,
хотя мне там бы орден дали,
но шестикрылый семисвечник
позвал меня в иные дали.

Обильна российских поэтов палитра,
у многих истёрлись уже имена,
но тысячи новых, откушав пол-литра,
кропают, ликуя, херню дотемна.

Уже мы торопиться не должны,
все наши дни субботни и воскресны,
а детям как бы мы ещё нужны,
хотя уже совсем не интересны.

Весомо цедит каждый звук
любой властитель дум вальяжный,
чей даже слабый ик и пук
имеют смысл очень важный.

Жалко мне, что душевный мой опыт
не впитал, обходя стороной,
шорох, шелест, шуршание, шепот
полнозвучной природы земной.

Душа моя – как ангелица,
в ней боль и жалость,
хотела утром похмелиться,
но удержалась.

Забавно это злоключение,
хотя и грустно созерцание
того, как зыбкое свечение
сошло на тусклое мерцание.

Многое, что сделано искусно,
видеть омерзительно и гнусно.

Читаю. Днём поспать охота.
Курю. Экран – убийца вечера.
Живу, как будто жду чего-то.
А ждать уже по сути нечего.

Когда случаются сражения,
где рвутся внутренние вожжи,
то неизбежность поражения
осознаётся нами позже.

Старость обирает нас не дочиста,
время это вовсе не плохое,
очень только давит одиночество —
ровное, спокойное, глухое.

От нашего шального поколения
для будущих возвышенных метаний
останутся большие накопления
иллюзий, заблуждений и мечтаний.

Влекусь душой к идее некой,
где всей судьбы видна картина:
не вышло если стать Сенекой,
то оставайся Буратино.

Уже кипящих шумных споров
мы не участники давно,
но от гитарных переборов
искрится скисшее вино.

Блаженны добрые и кроткие
с их неустанным состраданием,
жаль только жизни их короткие —
они умнеют с опозданием.

Тонка душевная материя —
мне «да» трудней сказать, чем «нет».
В великой школе недоверия
мы все учились много лет.

Наследственного знания вериги
стесняют жизнечувствие моё.
Печальные глаза народа Книги —
от вечного читания её.

Мне разница эта обидна
в эпохах любых и мгновениях:
энергия зла – очевидна,
добро – изнывает в сомнениях.

Судьба моя – рождественская сказка,
в публичную укрыт я оболочку,
приветливой распахнутости маска —
личина, чтобы выжить в одиночку.

Не стоит огорчаться или злиться,
терять к себе не стоит уважение.
Но как я окажу теперь девице
телесное своё расположение?