Chuck Palahniuk - Snuff

– Ella me dio en adopción -dice él-. Intentó darme una vida mejor. Yo solo quiero devolverle el favor.

– ¿Colándote aquí? -le digo.

– Si es lo que hace falta -dice el chaval, sacando barbilla en dirección a mí.

¿Colándose aquí y avergonzando a Cassie cuando ella está concentrada en establecer el récord mundial que va a revivir su carrera? ¿Avergonzándola delante del equipo y de todos sus colegas profesionales? Le digo:

– Chaval, no le hagas esa clase de favor.

Varados aquí, los cuatrocientos o quinientos tíos cambian de postura con gesto aburrido. Miran los monitores que hay colgados del techo. Cassie Wright montando estilo vaquero sobre la polla tiesa de Cord Cuervo, que está sentado en su tilla de ruedas, ella manteniendo el equilibrio con un brazo apoyado en el yeso de su pierna enyesada falsa. El hecho de que nadie se haya marchado da fe de lo que los tíos están dispuestos a soportar con tal de mojar. Si hubiera una tía buena y disponible esperando en lo alto del Monte Everest o en la Luna, ya tendríamos construido un ascensor de alta velocidad. Vuelos espaciales de cercanías cada diez minutos.

– Chaval -le digo-. Créetelo o no… -Señalo con la cabeza en dirección a las escaleras, a la puerta cerrada a cal y canto y las luces y decorados que hay al otro lado, y le digo-: La mujer que está ahí arriba no quiere ser salvada.

Y el chaval dice:

– Ya sabía yo que no lo entenderías.

Los pétalos y las hojas de las flores que tiene en las manos se han puesto todos retorcidos y negros.

El chico cuenta que cuando era pequeño se encontró en Internet la foto de una mujer, una mujer guapísima, y que no podía evitar conectarse para mirarla todos los días después de la escuela. En la foto, la mujer estaba desnuda y jugaba a algo parecido a la lucha libre con unos superhéroes musculosos desnudos. Los tres llevaban las partes íntimas al aire, pero estaban intentando esconderlas los unos dentro de los otros. Alguna clase de juego de pillar. El chaval leyó las letras del nombre que ponía debajo de la foto y las letras decían «Cassie Wright». Tecleó aquellas letras en Internet y aparecieron muchas más fotografías de ella desnuda.

Fotografías y clips de vídeo, un millón de millones de resultados que el chaval tuvo que rastrear.

– Tío -le digo-, el requisito legal es «instancias de sexo». -Le digo al chaval que puede contarle a ella sus sentimientos. Decirle: «Gracias, mamá». Decirle a Cassie que la quiere. Pero ¿no sería posible también meterle un dedo dentro? Tal vez, mientras está estirando los brazos para abrazarla, ¿un dedito se le puede meter por accidente en el culo de ella? Y le digo-: Tío, así matas dos pájaros de un tiro.

El chaval se limita a negar con la cabeza, y me cuenta que creció con las fotos de ella, cazando sus películas, aprendiéndolo todo sobre ella. Cuando le crecieron las pelotas, su obsesión solo fue a peor.

– Tío -le digo-, deja de ser tan egoísta. Hoy es el gran día de ella.

Una tarde, el tío me cuenta que se la estaba cascando y que se olvidó de cerrar con llave la puerta de su dormitorio. Su madre adoptiva debió de llegar a casa temprano del trabajo, lo sorprendió en plena faena y se puso a gritar. Lo pilló bien pillado.

– Tío -le digo-, ¿in fraganti?

– No -dice el chaval número 72-, cascándomela.

La madre adoptiva del chaval se puso a gritarle y a preguntarle si sabía quién era aquella mujer. ¿Acaso sabía el chaval con quién estaba fantaseando? ¿Acaso tenía alguna idea, la más remota idea de la identidad de aquella guarra? Y el chaval allí con la picha en la mano y con una foto del coño abierto de Cassie Wright en el monitor, y su madre adoptiva que no se callaba.

– Tío -le digo.

– Y ella venga a gritar -continúa el chaval-. Y me gritó: «Es tu madre biológica».

Su madre adoptiva le gritó que estaba echando su lechada encima de las fotos de lo que probablemente fuera su propia concepción.

– Tío -le digo-, si a Cassie no se la follan hoy seiscientos tíos, está jodida.

Y el chaval número 72 dice:

– No puedo. -Se dedica a manosear su cruz de plata y dice-: Tal vez si hablara primero con ella, tal vez entonces podría. -Continúa-: Pero desde que mi madre adoptiva me dijo lo que me dijo, desde que me contó la verdad, no he sido capaz de…

El chaval mira sus flores mustias y caídas.

Y yo chasqueo los dedos, levantando el brazo por encima de la cabeza. Chasqueo los dedos y levanto la voz en dirección al tipo de la televisión. Y le digo:

– Tío del peluche, tenemos aquí una emergencia. -Le digo-: El chaval necesita una pastilla o bien hoy aquí nadie va a hacerse famoso.

Se enciende una luz, muy arriba y muy escorada a un lado. La puerta que hay en lo alto de las escaleras se abre y aparece el contorno de una silueta negra.

– Caballeros -dice la silueta-. Necesito los números siguientes…

Y con la mano en el aire yo continúo chasqueando los dedos, haciendo gestos para que nos vengan refuerzos.

Lo que le he contado al señor Bacardi no era toda la verdad. Ni siquiera era la mitad de la historia. La primera vez que descargué clips de vídeo de Cassie Wright lo que quería era verla tejer algo normal y corriente, qué sé yo, algo de hilo. O bien quería verla freír algo en los fogones. Solamente, supongo, verla leer un libro sentada junto a la lámpara en una sala agradable y sin estar cubierta de litros enteros de lechada caliente.

En los tablones de anuncios electrónicos, en los foros de mensajes de Internet, donde los fans cuelgan detalles de todos los lunares y pestañas que Cassie Wright tiene, de todos los colores de pintalabios que ha llevado, esos tíos diseccionan hasta la última mamada, no sé, como si fueran deberes universitarios para conseguir créditos extra. Cassie Wright nació en Missoula, Montana. Sus padres se llaman Alvin y Lenni Wright. En la actualidad viven en Great Falls. Y sí, Cassie Wright tuvo un bebé al que dio en adopción hace diecinueve años.

Navegando por la red, busqué imágenes en las que ella pasara la aspiradora por una alfombra. O fuera en coche. Con la ropa puesta y sin que nadie le estuviera metiendo nada.

Mandé varios giros postales y nunca recibí nada. Pero el primer paquete que me llegó fue una vagina de bolsillo de Cassie Wright, la versión numerada, premium y en edición limitada. La número cuatro mil doscientos. Calidad totalmente museística. En perfecto estado. Lo bastante pequeña como para llevarla a la escuela en el bolsillo de los vaqueros, resiguiendo con la mano izquierda sus pliegues y pelos suaves. En la clase de Estudios Americanos Modernos, me sentaba en la última fila leyendo Braille con los dedos de la mano izquierda, a ciegas, en las profundidades de mi bolsillo, hasta aprenderme de memoria todos y cada uno de sus pliegues y arrugas. Pregúntame las capitales de los estados de Wyoming o de Phoenix y me encogeré de hombros. Pero pregúntame cualquier cosa sobre los labios del coño de Cassie Wright y te puedo dibujar un mapa.

En aquella vagina de bolsillo apretabas el clítoris y salía hacia fuera. Y lo podías volver a meter en su cubierta. Apretabas otra vez y volvía a salir. Yo era capaz de hacer aquello hasta que me quedaban las yemas de los dedos en carne viva, a punto de sangrar. Dormía con la vagina debajo de la almohada.

Mi maestro el señor Harlan, en la clase de Dinámica de la Ciencia, un día, mientras nos estaba devolviendo los ejercicios, vio los callos que yo tenía en las yemas, ya agrietados y de color rosa, y me preguntó si estaba aprendiendo a tocar la guitarra. Qué sé yo. Digamos solo que todas aquellas horas y semanas de placer constante tampoco le estaban sentando muy bien a la vagina de Cassie Wright.