Игорь Бойков - Жизнь, прожитая не зря

— Всё, блин, трындец… Всё…, — ныл он.

— Чего сопли распустил? — зло огрызнулся Станислав. — Да за меня тоже никто в жизни не заплатит! Не отец-мать же в колхозе?! Они-то, поди, знать не знают, где я. Небось, числюсь до сих пор пропавшим без вести.

Николай всхлипывал громко, протяжно.

— Да мы и денег годами не видали. Картошку одну жрали, да водой колодезной запивали, — продолжал солдат. — И наш Ленинградский военный округ уж подавно не заплатит. Много наших пацанов здесь пропало — им там дела до них нет никакого!

Николай заревел ещё громче.

— И за Соса вон тоже платить некому. Потому и гниёт здесь пятый год.

— Некому, — подтвердил тот. — Отец умер, ещё когда я маленький совсем был. Мать одна с тремя детьми осталась, и я был старшим.

— Вот видишь. Про деда Богдана я вообще молчу, — солдат со злостью сплюнул. — Они ведь не ноют как ты.

Николай поднял голову. По его вытянутому измождённому лицу прозрачными ручейками продолжали струиться слёзы. Они быстро сбегали к подбородку, набухая блестящими капельками в его редкой, точно у подростка щетинке, оставляя на пропылённых серых щеках неровные потёки. Он завывал протяжно, и в его вое сквозила обречённость, жуть.

За время, проведённое в рабстве, у него отросли мягкие волоски на щеках и вокруг губ. Вылезшие из-под его белесой кожи, они были совсем тонкими и скручивались маленькими завитками на кончиках.

— Ну, чего ревёшь? — прищурив глаз, грубо бросил Станислав и толкнул его рукой в плечо. — Мужик ты, или кто?

Николай продолжал всхлипывать, но уже тише.

— Брось, Стас. Что ты, в натуре, на него наехал? — сказал Сослан. — Видишь, хреново человеку.

— Да не наехал я, сказал просто всё как есть. Ему лучше же будет, если фигнёй страдать бросит, — и, чуть помолчав, прибавил. — Выход-то есть отсюда.

— Выход?

— Выход. Сам знаешь, какой, — и Станислав, понизив голос, выразительно поглядел наверх, на накрывающую яму железную решётку. — Выход всегда есть. И кое-кто его находил без всяких денег.

«Была — не была, — решился он. — Пора».

Дальше тянуть он не хотел. Надо было выложить всё прямо сейчас, в эти измученные, терзаемые извечным страхом лица, пробиться к их изувеченным, омертвелым душам, в глубинах которых ещё теплилась, подрагивая, словно свечное пламя на ветру, надежда.

— Валить отсюда надо. Поняли? Валить, — выпалил он резко.

Первым вдруг откликнулся старик:

— Слушай, Стас, — сказал он неожиданно чётко и внятно. — Я давно наблюдаю за тобой. Поверь, здесь я видел много людей. Самых разных. Одни ломались сразу, другие через пару месяцев. Редко кто не ломался совсем. Так вот, ты — парень крепкий, упорный. Странно даже, что ты вообще сюда попал.

Богдан кашлянул глухо, по стариковски, и перевёл дух.

— Так вот. В горах убежать нельзя, — продолжал он. — Сам пытался, поэтому знаю, что говорю. Там просто некуда бежать. Здесь — другое дело. До границы километров двадцать, не больше. Я-то стар уже, куда мне в побег идти. А вы втроём это расстояние за одну ночь пробежите. Вы молодые. Вот станет чуть теплее, то переплывёте Терек — и ноги отсюда. Они, конечно, гнаться будут. Но уйти можно. Днём в камышах береговых отсиживаться, ночью идти. Или несколько брёвен связать и плыть на них как на плоту. Терек-то на восток, к границе течёт. Так что сами смотрите. Ведь нас, сути, один Гаджимурад только стережёт. Султан или спит в доме, или уезжает куда-то. Жена его тоже за нами не следит особо. Надо просто момент выбрать.

— Это всё так, Богдан. Я это и сам понимаю. Но главная-то штука в другом: как снять кандалы? Как вылезти из ямы?

— Этого уж я не знаю. Хотя, помню, говорили про одного: какую-то железяку нашёл, ей замок на оковах открыл, вылез ночью из ямы и чухнул. Но то далеко, под Шали было. А отсюда, из станиц бегали не раз — много про это слышал. Чеченцы тоже ведь люди. Им и жрать, и спать надо. Да и выпить не дураки.

— А ты как же? — спросил вдруг Сослан.

Он, молчаливый и замкнутый человек, всегда больше слушал других, чем говорил сам.

Все неотрывно поглядели на сгорбленного, иссохшего старика. Даже Николай, перестав канючить, приподнял влажное лицо.

Во мраке ямы, под пробивавшимися сквозь прутья решётки красноватыми отсветами висевшего во дворе фонаря, он прорисовывался тёмным, неясным силуэтом, словно старый корявый пень в лесу.

Дед Богдан ответил не сразу. В тишине слышались лишь его громкие вздохи.

— Да говорю же, тут останусь. Ослаб я совсем. Помирать уж пора давно, — сказал он, наконец, выдохнув хрипловато.