Аркадий Бабченко - Алхан-Юрт; Аргун; Моздок-7

— У Ельцина руки длиннее, — говорит Осипов. — И он намного выше и мощнее.

— Ну и что? Зато он грузный и неповоротливый. К тому же он столько бухает, что вряд ли способен вообще быстро двигаться. Нет, я поставил бы на Дудаева, — говорю я.

— Я тоже, — поддерживает меня Тренчик.

— А бы на Ельцина, — улыбаясь, говорит Витька, — Просто так, чтобы поддержать его. Пускай они побольше друг друга лупят, а то в одиночестве он быстро свалится и не получит как следует. И Дудаев тогда тоже не получит. А так хоть рожи разобьют друг другу.

Мы ржем. Я прямо-таки представляю себе эту картину — два президента, как заправские прапора, метелят друг друга на взлетке. Рвутся рукава у дорогущих костюмов, и лопаются представительские штаны. А мы стоим кругом и подначиваем их — мы своего, чечены — своего. И никакой войны. И никаких трупов.

— Ладно, хорош, — говорит Осипов, отсмеявшись. — Никто ни с кем драться не будет.

— Зачем им драться, если есть мы?

Да, это точно. Драться положено нам. Пошли.

Мы встаем и идем в казарму.

Около столовой уже пусто, мы строимся в колонну по одному, Осипов командует нашим хилым строем.

— Раз, раз, раз-два-три! — орет он так, словно перед ним, по меньшей мере, усиленный армейский корпус.

— Рота! — командует Осипов и мы отзываемся тремя строевыми шагами.

— Строевым! Марш! — орет Андрюха. Мы чеканим шаг. Я со всей силы бью каблуками по асфальту, Тренчик с Витькой не отстают. Лупим по плацу так, что позавидовал бы Президентский полк.

— Выше ногу! Четче шаг! — командует Осипов и улыбается. Я тоже улыбаюсь. Витька, Жих — мы идем строевым шагом посреди пустого плаца и ржем, как полудурки.

К нам в роту присылают молодых. Трое деревенских пацанов, все призвались где-то поблизости. Узнав об этом, мы теряем к ним всяческий интерес — они сами по себе, мы сами по себе. Прислали и прислали, нам-то какое дело? Все равно сбегут. Все, у кого дом рядом — сбегают. Это нам бежать некуда, ближе всех к Моздоку живу я — полторы тысячи километров, особо не побегаешь.

Ночью разведка поднимает их и ставит в спарринг.

— Слышь, связисты, сейчас проверим, что вам за молодежь прислали, — говорит Боксер.

Мы лежим на своих кроватях, как в партере, и наблюдаем. Сегодня нас бить не будут — не наша очередь.

Разведчики образуют круг, в середину его вталкивают одного новобранца — крепкого приземистого парня с покатыми плечами. С другой стороны на ринг выходит один из разведчиков.

Они начинают танцевать. Пара пробных ударов по корпусу, новобранец вроде держится неплохо. Он даже проводит один хороший в печень и уворачивается от двух мощнейших джебов. Затем разведчик бьет молодого в нос. Голова молодого откидывается назад, по подбородку течет кровь. Он зажимает лицо ладонями и пытается уйти с ринга. Его выталкивают обратно.

— Не, мы так не договаривались, — простодушно говорит он. — Если по морде, то я так драться не буду.

Его бьют ногами и заставляют драться. Он снова выходит на ринг. Еще двумя ударами разведчик сбивает его на пол.

Бой закончен.

Утром молодых у нас уже нет. Они сбежали, сразу все, втроем.

Летать придется опять нам.

Мы сидим в каптерке и перебираем ротное барахло. Бушлаты, бронежилеты, каски — все это свалено одной большой кучей в углу, и старшина решил рассортировать это добро. Подспудно каждый из нас подбирает себе каску и броник.

Броники в ужасном состоянии — невероятно грязные, залитые маслом и бензином, в карманах килограммы земли, половины пластин не хватает; но все же из двух-трех штук удается составить один целый.

На некоторых брониках кровь.

Тренчик показывает нам пробитую пулей грудную пластину. На внутренней стороне бронежилета — большое пятно крови.

«Рядовой Игнатов, рота связи, А 2 Rh+» — читает он надпись на отвороте.

Дальше мы работаем молча.

Эти броники словно доказательство нашей возможной смерти. Да, мы видели убитых солдат на взлетке, но это были не наши солдаты, а солдаты вообще; мы знали, что там убивают, но подсознательно каждый верил, что рота связи 429 полка неприкосновенна. Теперь мы знаем, что это не так.

Из другого броника я достаю осколок от снаряда размером с большой палец, застрявший в кевларовом экране. Снова кровь. Очень много — почти вся спина залита ею.

Пробитые пулями и помятые каски, развороченные бронежилеты, дырки в бушлатах, застрявшие в кевларе осколки, бурые пятна заскорузлой крови, к которым не хочется прикасаться… Эти свидетельства смерти людей валяются в нашей каптерке прямо на полу.