Анатолий Тоболяк - Денежная история

Много цветов, очень много цветов ложится на гроб Яхнина. Около могилы секретарша Юля и еще какие-то девицы ритуально разливают по граненым стаканам водку… Я, конечно, напьюсь сегодня, это неизбежно… и, возвращаясь с кладбища в автобусе, прошу Витю Баранова следить за мной на поминках. Но он сам уже нетрезв и, пожалуй, излишне, излишне оживлен и речист.

— Эх, Молва! — разглагольствует он. — Недолго пожил, бедолага. Ты знаешь, что он сидел два года?

— Сидел? Нет.

— За какие-то аферы. На материке. Я краем уха слышал… Между нами говоря, Андрюха, Молва был не подарок.

— Тише. И вообще — о мертвых…

— Знаю, знаю. Или хорошее, или ничего. Но если по-честному…

— Погоди, дай послушать, — перебиваю я его.

На сиденье впереди нас два коротко стриженных молодчика в легких куртках обсуждают обстоятельства смерти Яхнина. Долетают лишь обрывки.

— …соседей они спросили. Одних не было дома, другие ничего не слышали. Глухари!

— …два огнестрельных ранения. Наповал.

— …найдем козлов. Рассчитаемся.

— Надо бы.

— Ясное дело, — жарко дышит мне на ухо бородатый, лысый Баранов.

— Что тебе ясно?

— Рэкет, что же еще! Говорят, миллионами ворочал.

— Говорят.

— Ну вот. Не заплатил, наверное, кому надо.

— Возможно.

Баранову, пожалуй, не обязательно знать о моем долге.

Для поминок арендовано кафе «Неофит», и поминки собрали тридцать восемь человек, по моим подсчетам. После третьей или четвертой рюмки, когда сказаны хорошие слова о покойнике, курящие между блюдами перемещаются на крылечко кафе. Я тоже выхожу и, улучив момент, трогаю за локоть Яхнина-старшего.

— Иван Петрович, извините… Можно вас на минуту. Мы отходим в сторону. Как все-таки изменился за эти годы бывший бравый партийный функционер! Совершенно седой, с белыми бровями, ссохшееся личико… ничего, кажется, общего со своим сыном, разве только невыносимо голубые глаза…

— Иван Петрович, вы меня помните?.. — на всякий случай начинаю я.

— Да, да. Учились вместе с Игорьком?

— Да. Вместе кончали школу. Моя фамилия Кумиров.

— Вспоминаю, вспоминаю…

— Дело в том, Иван Петрович, что я остался должен Игорю деньги. Предполагал на днях отдать и вот… Разрешите я вам верну. Сумма довольно большая. — Достаю из кармана куртки пачку пятисотрублевок, перетянутых резинкой. — Вот. Здесь сто тысяч. Это личные деньги Игоря.

Он вдруг трясет головой, отступает на шаг.

— Нет, не надо, не надо! Из-за этих проклятущих… — так и говорит совсем по-стариковски «проклятущих» — …он погиб. А зачем они ему были нужны? Ну, зачем? Ведь я его предупреждал, что большие деньги до добра не доведут. Не надо… не хочу к ним прикасаться, оставьте себе, вам нужней.

Этот отказ совершенно для меня неожидан, и я бормочу:

— Да что вы, Иван Петрович… как же так? Это же мой долг. Я обязан его вернуть. Пожалуйста, возьмите.

И сую ему, сую эти с муками добытые купюры. Но старец трясет головой: нет! нет! Но если я уж очень настаиваю… а это благородно с моей стороны… то я могу отдать эти деньги его дочери.

— Верочка! — слабо зовет он. От кучи курящих отделяется высокая женщина, светловолосая, как Яхнин, голубоглазая, как Яхнин, старше его лет на пять, в черной косынке. А я и не знал, что у Молвы есть сестра.

— Вот, Верочка, товарищ Игорька по школе.

— Андрей Кумиров, — представляюсь я.

— Вот, оказывается, он остался должен Игорьку деньги. Он хочет вернуть, но я не хочу брать эти проклятущие, просто, знаешь, физически не могу. Ты возьми, пожалуйста, если нуждаешься, — объясняет отец.

Сестра Молвы немигающе смотрит на меня, на протянутую пачку.

— Сколько здесь? — спрашивает она.

— Сто тысяч. Я отправлял семью на материк, и мне понадобилось. Я занимал у Игоря еще в мае. Возможно, нужны проценты, но сейчас я…

— Ах, какие проценты! — отмахивается она чуть ли не оскорбленно.

— Спасибо, что эти вернули. — И берет деньги, и сует их, не считая, в сумочку. — Я уверена, что у Игоря осталась куча должников. Но теперь их, конечно, днем с огнем не сыщешь. И, конечно, не докажешь…

— Оставь, оставь… оставь это! — торопливо перебивает ее отец. И поспешно отходит, словно убегает от нестерпимого для него разговора о деньгах.

— Я вас не помню, — говорит сестра Молвы, немигающе глядя на меня.

— Вы у нас бывали?

— Однажды был на дне рождения Игоря. В десятом классе, — выдерживаю я ее взгляд.

— Я тогда училась в институте в Москве. Да, вот так… — Голубые скорбные глаза затуманиваются. — Ушел Игорь.