Рассел Хобан - Кляйнцайт

— Ыгх! — сказал Кляйнцайт, глотая. — Угх!

— Быстро, — сказала Юнона, кладя в его рот кубик льда, — пожуйте.

— Крак! — жевал Кляйнцайт, чувствуя, как трубка скользит внутри него.

Посасывание внутри. Юнона ввела что‑то через трубку. Вытянула ее обратно.

— Проглотите это. — Что‑то размером с футбольный мяч. Уп.

— Локти назад, живот вперед. — Бум. Щелк.

— Снимите верх вашей пижамы, пожалуйста. — Электроды. Здесь, здесь, здесь и здесь. Респиратор. Беговая дорожка. Датчики. Рулон бумаги с самописцем. — Бегите, пока не скажу стоп.

— Я беполмили кажутро, — пробубнил Кляйнцайт изнутри респиратора.

— Прекрасно, — сказала Юнона. — Не останавливайтесь. Стоп. Одевайтесь. Спасибо.

— С удовольствием, — ответил Кляйнцайт.

— Прошло? — спросил Шварцганг, когда Кляйнцайт вернулся.

— Чудесно, — ответил Кляйнцайт. — Нет ничего лучше теста Шеклтона–Планка для успешного начала дня.

Пик, ответил Шварцганг. Кляйнцайт уже снял заднюю крышку с насоса, прежде чем услышал, что сказал Шварцганг.

— Воткни, — сказал тот. Это уборщица задела своей шваброй розетку монитора. Кляйнцайт поправил ее. Пик, пик, пик, пик.

— Нервничаешь? — спросил Шварцганг.

— Да все время на взводе, — правдиво ответил Кляйнцайт.

Он немного соснул после обеда, проснулся с бьющимся сердцем, побоялся вспомнить свой сон. Взял Ортегу–и-Гассета, прочел:

Проанализировав внимательнее наш обычный способ восприятия действительности, мы, возможно, придем к выводу, что реальным нам кажется вовсе не происходящее вокруг, а скорее тот особый образ чередования событий, который нам привычен. Выражаясь еще более туманно, действительность для нас совсем не то, что можно предвидеть, и не то, что, как нам кажется, мы знаем. Когда цепь каких‑либо событий обретает непредвиденный поворот, мы заявляем, что это невероятно.

Я уже ничего не могу предсказать, сказал Кляйнцайт Ортеге. Психическое обрезание.

Тебе лучше обойтись без него, ответил Ортега. Покуда у тебя есть твои cojones.

Кляйнцайт опустил книгу, сосредоточился на сексуальных фантазиях. Он и Юнона. Он и Медсестра. Юнона и Медсестра. Он, Юнона и Медсестра. Медсестра, Юнона и он. Утомляет. Дело сейчас совсем не в сексе, сказал Секс.

Кляйнцайт отправился с глокеншпилем в туалет, попытался поиграть немного. Что‑то не лежит у меня к этому сердце, пожаловался он глокеншпилю.

Поверь, ответил глокеншпиль, ты не был мой последний шанс. Я мог выбирать. Ты не делал мне никакого одолжения.

Кляйнцайт положил глокеншпиль обратно в футляр, засунул его под койку.

Ух! — ухнул Госпиталь как огромный потный борец и тотчас же зажал Кляйнцайта между своих гигантских ляжек. Кляйнцайт в муках забарабанил кулаком по ковру, слыша, как трещат его ребра.

Ужин принесли и унесли. Медсестра заступила на дежурство. Они смотрели друг на друга. Самолеты прочерчивали вечернее небо. Я сегодня утром совсем не то говорило, сказало небо. Я совсем не вечное. Мы тут одним повязаны.

Да ладно, сказал Кляйнцайт.

После того, как свет погасили, он взял глокеншпиль в туалет, одной палочкой медленно наиграл мелодию. Вошла Медсестра с каской в руках, положила ее на глокеншпиль. Кляйнцайт поднялся и поцеловал е. Они уселись, взглянули на глокеншпиль и на каску.

— Завтра результаты Шеклтона–Планка? — спросил Кляйнцайт.

Медсестра кивнула.

— Там будут кванты, — сказал Кляйнцайт. — И самое меньшее неприятности со стретто.

Медсестра в ответ стиснула его колено.

— Встретимся завтра днем? — спросил Кляйнцайт.

Медсестра кивнула.

— На нижней площадке пожарной лестницы, — сказал Кляйнцайт. — Сразу после обеда.

Они поцеловались, вернулись в палату.

Кляйнцайт был где‑то между сном и бодрствованием, когда он в первый раз осознал присутствие Слова. В его сознании разворачивался какой‑то бесконечный свиток, и этот свиток в своем бесконечном разворачивании изъявил, наконец, желание назваться Словом.

Доре был просто нечто, возгласило Слово в начале. Кто еще обладал таким размахом! «Дон Кихот» — лучшее, что он написал, хотя Библия тоже многого стоит, да и «Ад» Бати.

Данте, а не Бати, сказал Кляйнцайт. Доре не был писателем. Он был иллюстратор.

Ну да, сказало Слово. Давненько я не вело таких умных бесед. Это тот, другой малый написал Библию. Фиркин? Пипкин? Пилкин? Уилкинс.

Может, Мильтон? — предположил Кляйнцайт.

Точно, сказало Слово. Мильтон. Так уже не пишут. Это было как треск лопнувшей на иве коры. Удачная мысль в паре с метким выражением. Нет–нет, склоны уже не так зелены, как прежде, белые уже не светят так, как бывало. Писание сейчас — произнесение по складам.