Олег Лукошин - Каждый ублюдок достоин счастья

— Ну спасибо, — буркнул человек, открыл дверцу машины и залез внутрь.

Я потопал. Топал, топал, топал, потом пробежался немного. А может и много. Очкун, ругал себя, ссыкло. Бежишь от какой-то шушеры как шестак последний. Ссукабля, докатился.

Ладно, успокаивал себя, на кону большие бабки. Ради них можно и побегать.

Уже рассвело, когда каким-то чудом я вышел на трассу. Дорога вроде бы не левая, не просека лесная — асфальт добротный. Но ни одной машины. То ли час ранний, то ли ещё что. В какую сторону идти, не представляю. Двинул в ту, что показалась дальше от этой сраной фермы.

Иду, а мысли бурлят. Нахера, думаю, по дороге шагаю? Надо бы лесом, звериными тропами. А то нарисуйся сейчас менты, тормозни меня — и всё, тёпленький со всеми причиндалами. Под белы ручки да на новый червонец. Если ещё червонцем отделаюсь. За всю хуйню, что сотворить пришлось, и на пожизненный упекут. Сейчас это любят.

А, ладно, нехуй грузиться. Кору что ли глодать в лесу? Сусликов по норам отыскивать? Жрать-то надо что-то. Ещё полдня, и копыта откину. Ссукабля, хоть бы какая колымага нарисовалась, до первой тошниловки доехать и пожрать. Денег немеренно, а купить не могу даже пирожок.

Автомобили на трассе не появлялись. Я шёл по обочине и проклинал всю шоферскую касту.

Где-то через полчаса пути, по крайней мере, так показалось, за спиной услышал долгожданное урчание. Ехал, пердя и чихая, красный замызганный «жигуль», в машине сидели двое.

Я выставил руку и почему-то в душе был уверен, что тачка тормознёт. Когда она, ни на секунду не сбавляя скорость, промчалась мимо, поразился своим наивным мыслям. Как ребёнок, ё-моё, всё верю в человеческую добродетель. В то, что где-то живут добрые люди, которые остановятся, выйдут из машины, вытрут сопли, накормят и напоят. Хватит уже в волшебников верить. Сам ублюдок, значит и все вокруг такие же. Бог же всех по одному лекалу строгал. Нечему удивляться.

Впереди за леском поворот. Завернул по дорожной дуге, смотрю — а мой красный «жигуль» стоит! Оба чувака застыли на обочине и офигенные струи мочи в снег пускают. Мужичьё, лет за сорок. Сморщенные работяги. Блин, а всё же бог существует! Хотя нет, не бог, этого мудака явно придумали, но какое-то провидение, логика какая-то точно. Сейчас, сейчас, лохи. Сейчас я вас раком поставлю.

Они уже закруглялись, к тачке двинулись, я побежал. Ствол выхватил, закричал. Мужики встрепенулись, застыли и, раскрыв рты, смотрели на мой элегантный проникновенный бег. Потом вроде торкнулись, усекли, что я не добрый гномик с рождественскими гостинцами и ринулись к машине. Пришлось пульнуть. Куда-то в задок попало, над бампер. Ссукабля, вот и ещё пуля ушла. Всего одна осталась. Для того чтоб застрелиться?

— Стоять! — орал я, подбегая к машине. — Замочу на месте!

Встали, испуганно косятся, разве что ручонки не подняли.

— Петухи топтаные! — негодовал. — Хорьки гнойные! Не видели, как я руку поднимал?!

— Не, — выдал один. — Не видели.

Въебал ему в челяк рукояткой пистолета. Он схватился за нос и громко сказал «а-а-а». Я ещё ногой добавил. Лох на землю прилёг и скорбно затрясся.

— Ты тоже не видел? — подскочил ко второму.

— Да не заметил как-то, — буркнул тот.

Я руку занёс, но он застремался, отскочил назад.

— Ключи где? — вопил я.

— Какие? — вопрошал тот, почти обосравшись.

— От тачки!

— В машине.

Я кинул взгляд в салон, ключи торчали в гнезде.

— Кто такие? — продолжал я разборки. — Откуда?

Мужичок чего-то забурчал в ответ, я ни хера не понял. Да на фиг мне надо знать, кто они такие? Тачка есть, садись да едь.

— Сейчас берёшь своего кореша, — говорю мужику. — И ведёшь его в лес. И там, уроды конченные, сидите до завтрашнего утра. Ты понял?

Тот типа не понял. Тупой какой-то. Мочкануть его может?

— Понял? — прикрикнул я.

— Понял, понял, — закивал он.

— Я ваши гнусные морды запомнил, — объяснил им. — Козлов по следу пустите — найду, бля буду, и каждого ржавой рельсой в жопу выебу. Расклад понятен?

Тот кивком подтвердил. Всё равно сообщат, но я недалеко ехать собрался. Не успеют найти.

Сел за руль, мотор работал, надавил на газ. Поехал.

Ехал вроде бы увереннее вчерашнего. Тачка уже не так сильно виляла, да и вообще по приколу как-то. На одном из указателей на обочине дороги мелькнул щит с надписью «Москва». Эге, вон в какую сторону выносит! Сколько километров до столицы разглядеть не успел. Во всём теле только одно желание — жрать. Жрать, жрать, жрать. Иначе отлетит моя душа в самое небушко. Разве могу я допустить такое?