Олег Лукошин - Каждый ублюдок достоин счастья

— Да? — осматривал их, как бы недоумевающе. — Ну ладно. Показалось, наверно.

Пацаны напряжённо молчали.

— А то смотрите, — отеческим тоном говорил, — я только что со строгача откинулся. Всех знаю, меня знают. В законе хожу. Не советую со мной ссориться.

Байда полная, но для них сойдёт. Подростковое сознание надо покорять в зародыше.

— Да не, кто ссорится-то, — буркнул один.

— Где сидел-то? — уважительно спросил другой.

— «Белый лебедь», слышал?

Конечно, не в «Белом лебеде», но если врать, так до конца.

— О-о-о!!! — уважительно выдохнули они. — Ну и чё, как там?

— Как там? — усмехнулся. — Ну так сядьте, посмотрите!

Пацаны потупили очи.

— Да нормально там, — типа сжалился над ними. — Жить можно.

Господи, мразь-то какая! Едва жить начали, уже перед блатными поклоняются. Что угодно с ними можно делать. Ни протеста, ни сомнений. Покорное стадо. Нет, я таким не был. Уркаганов с детства не любил. Наверно, в наказание за это меня судьба самого уркой сделала. Но мы с ней разберёмся.

— Чей мотик? — кивнул на мотоцикл.

— Мой, — нехотя отозвался один, тёмненький.

— Давно взял?

— Только что.

— Хорошая вещь! Знаешь толк. Ничего, если я присяду на него? Десять лет на мотоцикле не сидел.

— Садись.

— Можно? Ай, спасибо. Будь другом, подержи, — передал большеглазому пакет с дивидишником.

Тот взял. Я уселся на мотоцикл, обхватил ладонями руль.

— У-у, классно! Сколько даёт?

— Сотню — запросто.

— Вещь! Бензин-то есть?

— Угу.

— Слушай-ка, дай прокачусь!

— Мне отец не разрешает.

— Отец?! — удивлению нет предела. — Ну ты разочаровал меня. Я думал, это твой мотик.

— Это мой, но отец деньги давал.

— Да ладно, не ссы! Я кружок только. Дай-ка пакет, — повернулся к тому, что держал дивидишник.

Стояли, смотрели, молчали. Ну правильно, а что они сделают.

— У меня кореш через две улицы живёт, — объяснял типа. — Отвезу ему гостинец, и вернусь. Пять минут.

Закрепил пакет сзади. Завёл, тронулся. Ссукабля, только бы не рухнуть!

Вроде еду. Не торопясь, не торопясь. Не газовать и резко не поворачивать.

Пацаны скрылись из вида. Остановился у магазина, там пара пенсионеров-разложенцев стену подпирала. Спросил, какая дорога идёт на Чистую Заводь. На удивление, сразу же показали, даже материться не пришлось.

Надо бы взять в дорогу какую-нибудь жратву. А, ладно, класть её некуда. Будут по пути тошниловки. Да и ехать недолго. Вроде бы.

Настроение — замечательное! Ветер в лицо, поля, деревья. Вот она где, свобода настоящая! Что ни говори, движение — это жизнь. Последний раз лет в пятнадцать на мотоцикле ездил. Но тело помнит, чувствует. Пошатывает немного, но в целом нормально. Раскочегарюсь.

Была ночь, когда я добрался до Чистой Заводи. Пришлось поплутать, прежде чем она обнаружилась. Поднялся ветер, закружил снег. Ни черта не видно. Что из себя представляет посёлок — не понять. Замёрзший, голодный, злой.

Бензин практически на нуле. Да что практически, совсем на нуле. Это чудо, что его до самого конца хватило.

Пошарахался немного, наткнулся на бойлерку. Стоит, гудит. Не долго думая, сломал замок, загнал внутрь мотоцикл, прикрыл дверь и, разместившись на полу, прикорнул.

Усталость оказалась сильнее неудобств, а потому вскоре заснул.

— Неместный, — звучал откуда-то сверху женский голос.

— Нет, — отвечал я, в то же мгновение понимая, что отвечать не обязательно, что это не вопрос, а утверждение.

Глаза открывались тяжело. На самом деле они вообще не открывались. Я силился, я отчетливо осознавал, что силился открыть их, но на расстояние больше узких щёлочек веки не раздвигались. Я даже не был уверен, приоткрылись ли они вообще, и вижу ли я этот тёмный силуэт на самом деле.

— Давно я такого не видела, — продолжал звучать голос. — И чего только можно искать в этой дыре?

— Я ищу человека, — складывал я губы в слова.

— Да нет здесь твоего человека, — говорила женщина. — И не может быть. Видано ли это, чтобы у нас кого найти можно?!

— Он здесь, у меня наводка, — бормотал я опять.

— Да нет её здесь, — колыхался между щёлок женский силуэт и вроде бы махал рукой. — Так она и будет тебя ждать. У неё без тебя проблем куча, ещё ты.

Я успел отметить про себя, что голос знал о том, что говорю я о женщине.

— Я не проблема, — шипел я, радуясь тому, какое классное окончание я придумал к этой фразе, радуясь, что я его сейчас произнесу. — Я её решение.

Силуэт покачивался из стороны в сторону.