Эрика Леонард Джеймс - На пятьдесят оттенков темнее

Я провожу пальцем по контуру его нижней губы, потом веду пальцы вниз по его горлу, к полустертой красной черте у основания его шеи. Он глядит на меня сверху с приоткрытыми губами и все еще не дотрагивается до меня. Я веду пальцем по этой черте, он закрывает глаза. Его спокойное дыхание делается неровным. Мои пальцы замирают у бортика рубашки, и я берусь за ближайшую застегнутую пуговицу.

— Я не буду дотрагиваться до тебя. Только сниму с тебя рубашку, — шепчу я.

Его глаза широко раскрылись и глядят на меня с тревогой. Но он не шевелится и не останавливает меня. Я очень медленно расстегиваю пуговицу, держа ткань подальше от его кожи, потом неторопливо перехожу к следующей и повторяю весь процесс — тщательно и сосредоточенно.

Я не хочу дотрагиваться до него. Вернее, хочу, но не дотрагиваюсь… После четвертой пуговицы вновь появляется красная линия, и я поднимаю лицо и робко улыбаюсь.

— Вот и разрешенная территория. — Я провожу пальцами по линии и расстегиваю последнюю пуговицу. Распахиваю полы рубашки, перехожу к манжетам, поочередно вынимаю запонки из черного отшлифованного камня.

— Можно я сниму с тебя рубашку? — тихо спрашиваю я.

Он кивает; я поднимаю руки и стаскиваю рубашку с его плеч. Он вытаскивает руки из рукавов и вот уже стоит передо мной голый до пояса. Избавленный от рубашки, он, кажется, восстановил душевное равновесие и лукаво улыбается.

— Теперь займемся брюками, мисс Стил? — спрашивает он, поднимая брови.

— В спальне. Я хочу, чтобы ты лег в постель.

— Неужели? Мисс Стил, вы ненасытная особа.

— Интересно, почему? — Я хватаю его за руку, вытаскиваю из кабинета и веду в спальню. Там прохладно.

— Ты открывала балконную дверь? — спрашивает он, нахмурив брови, когда мы входим.

— Нет. — Я не помню этого. Помню только, как я обвела взглядом комнату, когда проснулась. Тогда дверь была закрыта.

О черт! Кровь отхлынула от моего лица; разинув рот, я гляжу на Кристиана.

— Что? — отрывисто спрашивает он.

— Когда я проснулась, здесь кто-то был, — шепчу я. — Только тогда я решила, что мне почудилось.

— Что? — На его лице отражается ужас. Он бросается к балконной двери, выглядывает из нее, потом возвращается в комнату и запирает за собой дверь. — Точно? Кто?..

— Женщина, кажется… Было темно. И я только что проснулась.

— Одевайся, — рычит он. — Немедленно!

— Моя одежда вся наверху, — жалобно сообщаю я.

Он выдвигает ящик комода и выуживает из него спортивные штаны.

— Вот, надевай. — Штаны велики, но сейчас с ним не поспоришь.

Он хватает майку и торопливо натягивает на себя. Хватает телефон и нажимает две кнопки.

— Она все-таки здесь, мать ее так, — шипит он в трубку.

Через три секунды Тейлор и один из секьюрити вбегают в спальню Кристиана. Тот кратко сообщает о случившемся.

— Давно? — спрашивает Тейлор деловым тоном. На нем, как всегда, его куртка. Спит когда-нибудь этот человек или нет?

— Минут десять назад, — бормочу я, почему-то чувствуя себя виноватой.

— Она знает квартиру как свои пять пальцев, — говорит Кристиан. — И прячется где-то здесь. Найдите ее. Сейчас я увезу Анастейшу. Когда вернется Гейл?

— Завтра вечером, сэр.

— Пусть не возвращается, пока здесь не станет безопасно. Ясно? — резко говорит Кристиан.

— Да, сэр. Вы поедете в Белвью?

— Я не хочу привозить проблему своим родителям. Забронируй мне где-нибудь номер.

— Да. Я вам позвоню.

— Мы не преувеличиваем опасность? — спрашиваю я.

Кристиан сердито сверкает глазами.

— Возможно, у нее пистолет.

— Кристиан, она стояла возле кровати и могла меня застрелить, если бы хотела.

Он замирает на мгновение, вероятно, чтобы взять себя в руки. Потом зловеще ласковым голосом говорит:

— Я не готов рисковать. Тейлор, Анастейше нужна обувь.

Кристиан заходит в шкаф-купе, а я остаюсь под охраной секьюрити. Не помню его имя, кажется, Райан. Он смотрит поочередно то на холл, то на балконную дверь. Через пару минут возвращается Кристиан с кожаной сумкой; на нем джинсы и блейзер в тонкую полоску. Он набрасывает мне на плечи джинсовую куртку.

— Пойдем. — Кристиан крепко сжимает мне руку, и я почти бегу за ним через большую комнату.

— Мне не верится, что она может быть где-то здесь, — бормочу я, глядя на балконную дверь.

— Квартира большая. Ты не все еще здесь видела.

— Почему бы тебе просто не позвать ее? Скажешь, что хочешь с ней поговорить.

— Анастейша, она не в себе и, скорее всего, вооружена, — раздраженно отвечает он.