Сара Дессен - Второй шанс

Господи, слезы текут не переставая. Голос дрожит, прерываясь на частые всхлипы. Да что это со мной?

— Если люди ссорятся, это не значит, что завтра они разбегутся, — философски заметил Илай.

— Знаю.

— Мои родители тоже часто скандалили. Просто разряжают обстановку, понимаешь? Это лучше, чем копить в себе обиды.

— Может, и лучше, но папа уже делал так.

— Люди меняются.

— Или нет, — печально заметила я, найдя наконец в себе силы заглянуть в прекрасные зеленые глаза с длинными ресницами. Помните, говорила, что у Илая всегда напряжение на лице? Сегодня его нет, ни капельки! — Иногда люди совсем не меняются.

Мы молча застыли друг против друга в маленькой квартирке над гаражом, посреди летней ночи. Интересно, если вдруг кто-то взглянет вниз из иллюминатора пролетающего мимо самолета, заметит ли он единственный огонек в темноте? А если и заметит, то задумается ли о судьбах людей, которые его зажгли? О людях из соседних домов? Вряд ли. Мир живет своей жизнью, день за днем, час за часом. И нисколько не странно, что, подчиняясь законам мира, в столь позднее время все спят, кроме тех, кому одиноко и грустно.

На плите зашипело и забрызгало раскалившееся масло. Илай обернулся через плечо:

— Упс! — Он кинулся к кастрюле и снял с огня. — Одну секунду, я только закончу.

Я вытерла мокрое от слез лицо:

— Над чем ты там колдуешь?

— Готовлю воздушный рис.

Что?! Это же смешно! Смешно и нелепо, впрочем, как и все нынешней ночью. Нет, все-таки не успокоюсь, пока не узнаю.

— Зачем?

— Мама всегда готовила воздушный рис, когда сестра плакала. — Илай посмотрел на меня через плечо. — Не знаю. У меня давно не было гостей. А ты расстроилась, и я решил, что это будет…

Он резко замолчал, а я, оглядев комнату с простой кроватью и одним-единственным стулом, подумала о ярком огоньке, который будет сиять для кого-то всю ночь.

— …замечательно, — договорила я за него. — Просто чудесно!

В мире нет места совершенству, но приготовленный Илаем воздушный рис оказался близок к нему, как ничто другое. Устроившись на полу и используя единственный стул вместо стола, мы съели половину кастрюли и выпили по внушительной кружке кофе.

— Дай догадаюсь сама. — Я поставила кружку на пол у ног. — Ты минималист.

Илай медленно обвел глазами комнату, а потом повернулся ко мне:

— С чего ты взяла?

— Илай, у тебя всего один стул.

— Да. Это потому, что вся мебель в старой квартире принадлежала Эйбу.

Наверное, не стоило продолжать затронутую тему, тем более что имя Эйба в его устах звучало как-то мрачно, особенно зная всю историю. Зачем только я переспросила?

— Серьезно?

— Да, — откинулся Илай, соскабливая прилипшую крошку риса со стенки кастрюли. — Как только появлялись деньги, он сразу тратил их на покупку разной чепухи и тащил в квартиру. Огромнейший телевизор, поющую рыбку…

— Что еще за поющая рыбка?

— Ну, это пластмассовые сувениры. Вешаешь на стенку, а когда проходишь мимо, они поют! Видала такие? — Я с непониманием уставилась на него. — Ох, тебе повезло. Рыбка превратилась в символ нашей квартиры. Эйб повесил ее на дверь, так что она пела постоянно, и всем приходилось ее слушать.

— Наверное, было весело? — улыбнулась я.

— Ну, я бы так не сказал, — покачал головой Илай. — Кроме того, Эйб настаивал на покупке сплетенных из ротанга стульев с мягкими подушками вместо сидений. Я предложил купить обыкновенный диван, но нет. Мы приобрели ужасную софу, в которую гости проваливались. Вылезти без посторонней помощи никому не удавалось, поэтому приходилось вытаскивать их, словно мы работаем спасателями.

— Да ладно!

— Серьезно. Хотя временами было смешно, — вздохнул он. — А чего стоила гидрокровать! Эйб утверждал, что всю жизнь о ней мечтал. Даже когда она протекала и доставляла кучу проблем, он не признавал своей неправоты. «Должно быть, что-то пролил», — говорил он, или: «Я просто потянул мышцу в велопарке!», при этом прихрамывая, как старичок, и вполголоса бормоча проклятия. Всю ночь метался по кровати, пытаясь найти удобное положение, а мне приходилось выслушивать бесконечный плеск.

Я засмеялась, поднимая кружку:

— Так чем закончилась история? Он все-таки сдался?

— Нет. Он умер.

Об этом я знала, но слова Илая вызвали шок.

— Извини, я…

— Так всегда бывает! — покачал головой Илай. — Все рассказывают истории, вспоминают на похоронах и после: «Ой, помнишь то, помнишь это, а потом еще». Но конец у историй всегда одинаковый — он умирает. Так будет всегда. К чему тогда вся суета с рассказами?