Павел Астахов - Рейдер

Несколько раз олигарх обращался к адвокату с деловыми предложениями, и Павлов даже проконсультировал его по громкому английскому делу, когда опальный олигарх Белозерский пытался отсудить у Фрида 5 миллионов за якобы высказанные оскорбления.

Артем улыбнулся. Когда он подал от имени Фрида тщательно продуманные возражения, суд отказался принять иск Белозерского, и вопрос был исчерпан. Затем у Фрида вышло недоразумение с министром информации, оказавшимся конкурентом «Вольты» в скупке акций госконцерна «Информсвязь», но и здесь Павлову кое-что удалось. По крайней мере, мешать «Вольте» министр перестал.

«Да, пожалуй, Фрид… – подумал Артем и глянул на часы. – Эх, поздновато!»

Фрид частенько работал по выходным, но шансы застать олигарха на работе ближе к восьми вечера воскресенья были астрономически малы.

Артем глянул на свирепо размахивающего руками Шамиля, отметил, что он уже двинулся в будку, к начальству, глянул в спину молчащего водителя и открыл дверцу. Вести такие разговоры при свидетелях не стоило.

Снег ударил в лицо сразу, и Артем повернулся к ветру спиной и набрал номер Пахомова.

– Привет.

– Угу, – мрачно и деловито отозвался засевший в спецчасти друг.

– Тебе пора выходить.

– Это еще почему? – удивился Пахомов.

– Максимум через четверть часа они начнут штурм спецчасти. А может быть, и раньше.

В трубке воцарилось молчание.

– А ты откуда знаешь? Ты, вообще, откуда звонишь?

– Со Среднего Урала. А знаю о штурме потому, что собираюсь сделать еще один звонок. Серьезный звонок.

Пахомов недовольно крякнул.

– Ладно… я все свои дела, в общем, закончил. Просто не хотелось этим козлам…

– Сантименты потом, – оборвал его Павлов. – Выходи. У тебя от силы пять-десять минут.

– Ты же говорил, четверть часа! – возмутился Пахомов.

– Чем раньше, тем лучше, – поставил точку Павлов. – Поверь мне…

– Ладно-ладно… – недовольно засопел Пахомов. – Выхожу…

Связь отключилась, а Павлов посмотрел на возмущенно напирающего на офицера Шамиля, достал записную книжку и вскоре набирал номер приемной Марка Фрида, олигарха.

Телефон долго не отвечал, и, наконец, после щелчка произошла переадресация, и послышался приятный женский голос:

– Приемная Фрида, слушаю вас.

– Я бы хотел переговорить с Марком Минаевичем, – снова повернулся спиной к меняющему направление бурану Артем.

– Кто его спрашивает, представьтесь, пожалуйста.

– Передайте, что звонит Тарем Лавпов, юрист. Мой телефон 105-55-56.

– Хорошо. Я сейчас же передам господину Фриду. Вы подождете или вам можно перезвонить?

– Перезвоните, спасибо.

– Всего доброго!

Павлов назвался таким странным именем, следуя любимой забаве Фрида – разговаривать на тарабарском языке со своими приятелями, так, чтобы окружающие не понимали ни слова. Именно это и сделал Павлов, переставив буквы своих имени и фамилии.

Шамиль тем временем уже выскочил из будки и теперь кому-то названивал, настойчиво добиваясь беспрепятственного проезда в Усть-Пинск. Через четыре минуты Артему позвонили из приемной Фрида.

– Мистер Лаупоу? – с едва заметным английским акцентом спросила секретарь.

– Да-да. Слушаю вас.

– С вами будет говорить Марк Фрид.

В трубке заиграла музыка, и почти тут же послышался густой бас олигарха:

– Алло, Тарем Дранеевич?

Артем улыбнулся: Фрид охотно включился в игру.

– Здравствуйте, Марк Минаевич! Рад слышать. Как ваши дела?

– В носовном в рядопке! – продолжил любимую игру Фрид.

– Отлично. У меня есть к вам не вполне обычная просьба, Марк Минаевич.

Олигарх на секунду – не более – задумался:

– Если вы подъедете ко мне в течение часа, мы даже успеем попить кофе. Вот и расскажете.

– Увы, Марк Минаевич, за час мне никак не успеть, – невесело рассмеялся Павлов. – Я на Среднем Урале.

Олигарх заинтересованно хмыкнул:

– Ну что ж, выкладывай свою не вполне обычную просьбу. Покумекаем.

Артем сосредоточился. Он понятия не имел, кто стоит за захватом НИИ, но у Марка Минаевича были совсем иные «поисковые возможности»: олигарх мог не только докопаться до истины намного быстрее, но и вмешаться в ход событий – так, чтобы это служило его интересам, разумеется…

Тяжело бороться за место под солнцем, если ты живешь в России и зовут тебя Марк Минаевич Фрид. Марик рос в обычном московском дворике возле Патриарших прудов, ходил в двадцатую школу, а после занятий спешил в музыкальную школу на Герцена. Спешил, потому что промедление грозило ему новым синяком под глазом, а в лучшем случае, серией оплеух, которые, не скупясь, отвешивали ему дворовые мальчишки.