Януш Леон Вишневский - Триптих. Одиночество в Сети

Впрочем, большинство из них — простая попытка удостовериться, существует ли Якуб. С надеждой, что так оно и есть.

Ты ведь существуешь, да?

Нет, Якуба не существует.

Он слишком нереальный, чтобы существовать вне страниц этой книги. Когда о нем читаешь, в голове возникает образ идеального мужчины. Особенно когда этот образ видится не слишком четко, сквозь слезы, сразу по прочтении последней страницы книги. Тогда ощущаешь своего рода связь с кем-то по-настоящему добрым, благородным и так искалеченным судьбою, что хочется ему помочь.

Наверняка многие женщины отождествляют Вас с главным героем, а если так, то Вы получаете много признаний в любви. Якуб — человек, жаждущий воздаяния за понесенные утраты, который хочет ласки и гарантий, что обрекающая на страдания безграничная чувственность позволит ему испытать моменты умиления, такие чувства, которые не даны тем, кто «твердо стоит на земле». Якуб вызывает материнские чувства…

Вы это делаете сознательно, или на самом деле… Трудно поверить, что это не манипуляция чувствами читателя, но я все равно очарована Вашим завораживающим стилем: как будто каждая короткая сильная фраза на вес золота.

Еще чуть-чуть, и я сама растаю, словно девочка-подросток :-)

Всего хорошего.

Приветствую Вас.

Большое спасибо за эту историю чудесной, но заведомо обреченной на гибель любви. Ответьте только, пожалуйста, на один вопрос: эта история — всего лишь плод Вашей буйной фантазии?

Вы, наверное, подумаете, что это банально и наивно, но я вечерами молюсь за Якуба. Я постоянно думаю о нем бессонными ночами, когда ночные поезда мчатся через спящий Краков. Их свист долетает до самых маленьких клеточек моего мозга, а Якуб в такие моменты снова стоит на платформе…

Всего.

Это сочувствие, а иногда подлинное милосердие искажает восприятие. Если осушить слезы, подождать какое-то время, выдержать дистанцию и взглянуть повнимательнее, то на портрете Якуба станут заметны швы, соединяющие куски, из которых составлен его образ.

Потому что образ Якуба в «Одиночестве в Сети» — не что иное, как собранный паззл.

Я взял фрагменты биографий нескольких мужчин (плюс свою собственную), наложил их на фон, который составлен из моего научно-интеллектуального окружения (потому что только этот мир я знаю настолько, чтобы его описание выглядело достаточно убедительным), цвета усилил с помощью своих представлений о таком мужчине, каким бы я сам хотел быть, и соединил все это. К тому же я складывал это «на Коэне, Моцарте, Бетховене и Бахе», уча — уж который раз в жизни — наизусть стихи Воячека («так сделай что-нибудь, чтоб я смогла раздеться еще больше»), Посвятовской («не умею ни писать я, ни любить») и Лесьмяна («молюсь я за бессмертье тела твоего»). В состоянии этого метафизического восторга я создал Вертера с электронным адресом и собственным интернет-сайтом, с ай-кью, дающим ему право на членство в элитарном клубе MENSA, и впечатлительностью на грани невроза. Якуб — немного жемчужина, добытая из раковины. Таких мужчин можно придумать, но их нельзя потрогать.

«Одиночество…» вызывает беспокойство… Будит сознание того, что ничто никогда не бывает так, как должно быть, что нет мужчины, который сумеет удовлетворить все желания и развеять все тревоги, каждое прикосновение которого вызовет восторг, с которым все будет другим… и никогда не будет скучно… наверное, я не сумею, а может, и не хочу писать больше… теперь я знаю, что многое от меня есть в «Одиночестве…», что все желания и мечты тоже где-то внутри…

Прочтя эпилог в 2 часа ночи, я в сердцах бросила книгу на пол с глухим возгласом: «Как жаль, что я прочитала!..» Этот возглас был как бы кроткой мольбой о том, чтобы Якуб мог продолжать любить, чтобы этот чудесный, идеальный мужчина существовал… У меня был похожий опыт знакомства с ICQ, с интернетом и безграничными возможностями общения с каждым и везде. А потому это было путешествие в мое прошлое, в мои восторги, страсти и страхи. Мне не выпало счастья пережить такой любви, как героине, но я верю, что любовь именно такова, какой ее описал автор. Каждый, кто сидит в чате, знает, что в нем есть что-то неуловимо притягательное и таинственное. Что поддерживает, стимулирует эмоции, возбуждает. Этим можно захлебнуться… Не могу простить автору некоторой непоследовательности, то есть встречи героев в поезде и встречи в Париже. Неужели он мог не запомнить эту женщину? А в целом это удивительный рассказ для всех, кто чувствует, страждет и жаждет…