Алексей Беляков - Пепел и песок

— Прошу! То не вспоминай лучше!

— А в Берлине, когда…

— Привет, мальчики!

Крупно: морда голой собачки. Она подмигивает.

Собачка лежит на руках знатной дамы в зеленом платье с вырезом почти до самого сердца. Дама пахнет лаймом и ладаном. Садится за отдельный столик, целует собачку.

— Оооо! — радуется Борис Мельхиорович. — Как приятно вас видеть! Как успехи?

— Хорошо. А у вас?

— Мутим наш фестиваль. Приезжайте!

— Непременно. Я еще ни одного не пропустила.

Борис Мельхиорович отгораживается от дамы меню и метко спрашивает Эдварда Булатовича:

— Слушай, а что это за телка?

— Не знаю. Я думал — твоя подруга.

— Нет, не моя. Но лицо жутко знакомо.

— И морда.

— А?

— Морда собаки.

— Мда… Собака мерзейшая. Как же ее зовут? Бриджит? София? Джина?

— Не знаю.

— Пусть будет София-Бриджина! И черт с ней, с этой телкой, на фестивале разберусь! Ты слышал, что Фишка опять отчудил на съемках у усатого?

— Не помню, может быть, — Эдвард Булатович двигает плечами, проверяя их надежность после тренажеров. — Я уже столько слышал о нем историй…

— Отличная история! Он же перед съемками поклялся усатому, что не будет пить.

— Да, как обычно. И что?

— Примерно месяц героически держал оборону. Но организм вдруг сдался — на каком-то деньрождения.

— Дне рождения, — суфлирует Эдвард Булатович.

— И напился, — Борис Мельхиорович не замечает грамматику. — Наутро приходит на съемку. От него — перегаром на всю площадку. Глазки бегают — явно в поисках пива. Усатый орет. — Борис Мельхиорович переключает в горле регистр и голос становится сиплым, как у простуженного бобра. — «Все! Я тебя выгоню! Я сделаю так, что ты вообще не будешь нигде больше сниматься! Никто тебя, алкаша, не возьмет!» А Фишка смотрит на него, смотрит и говорит: «Слушайте, ну сколько вам еще осталось? Лет пять — не больше. Я подожду».

Борис Мельхирович хохочет, обмахивается хрустящей салфеткой. Официанты вокруг улыбаются. Солнце искрится на гусарских ложках и вилках. Всем хорошо этим майским утром.

— Где же Марк? — Эдвард Булатович сдвигает манжет, под которым леденеют куранты с бриллиантами.

А я у входа. Съезжаю с седла Бенки, бережно перекидывая через раму левую ногу, источник вдохновения. Привратник в черной ливрее, отставной козы барабанщик, кланяется в пояс:

— Милости просим, сударь! Скакуна дозволите в конюшне припарковать?

— Да, дозволяю.

Привратник берет под уздцы голубой велосипед.

— Добрый конь, добрый.

— Напоить его! И овса побольше!

— Будет исполнено, сударь!

Двери учтиво отворяются.

— Вас уже дожидаются. Да-с. Проводить?

— Спасибо, голубчик, не утруждай себя. Найду как-нибудь. Не впервой тут.

Эдвард Булатович приподнимается, спортивно улыбается, протягивает руку:

— Марк, рад тебя видеть!

Борис Мельхиорович подает ладошку, словно для поцелуя:

— Марик, здорово! Ты что такой потерянный? Как сценарий пишется? Йорген сказал, ты что-то гениальное создал там. По степени разрушительности, — смеется. — Садись уже!

Официант, слепленный из мягкой глины, отодвигает стул:

— Прошу, сударь!

— Спасибо, голубчик.

Сударь садится.

— Меню, сударь.

— Спасибо, голубчик.

— Воды принести, сударь?

— Неси, голубчик.

— Еще что-нибудь, сударь?

— Да!

— Слушаю, сударь!

— Скажи честно, не обрыдло тебе это все? Сударь! Милости просим! Извольте кушать!

— Никак нет, сударь.

— Ну, кушай, кушай!

Борис Мельхиорович трогает мое запястье:

— Ты что такой злой сегодня? Похмелье?

— Нет.

— А что?

— Скажите мне, судари, вы не знаете такую девушку…

— Мы многих девушек знаем, — Борис Мельхиорович берет три куска сахара. — А что?

— Она диалоги пишет…

— Имя назови уже! — Борис Мельхиорович жонглирует белыми кусками.

— Борь, что за цирк? — Эдвард Булатович хотел бы поморщиться, но воздерживается от складок на лице.

— Имя! — Борис Мельхиорович ловит ртом все три куска подряд. — Хрм, хрм, мммм, хрм…

В зале раздаются хлопки и крик «Браво!» То восхищается нетленная блондинка, главный редактор журнала «Крем де ля крем» — отдыхающая после изнурительной ночной охоты с черной пантерой на поводке. Борис Мельхиорович звучно встает и кланяется. Садится, еще перерабатывая хорошо поставленными зубами крошки сахара:

— Так имя какое?

— Не знаю.

— И скажи мне на милость, зачем тебе девушка без имени? Других нет?