Юрий Трещев - Город грехов

— Говоришь ты, надо сказать, складно, но непривычно… — сказал писатель.

— Голос мне как будто подсказывает слова, диктует, что нужно сказать… но я вовсе не двуличный хамелеон, каких теперь немало… говорю откровенно, в том числе и о своих сомнениях…

— Кажется, дождь перестал… опять цикады запели… я, пожалуй, пойду, посплю хоть немного… — Писатель провел рукой по лицу. Прошлой ночью ему опять снилась блаженная. Она только губами коснулась, как обожгла, и он проснулся и уже не мог заснуть.

— Что ты вздыхаешь?..

— Так, ничего… вспомнилось… впрочем, все это вздор, пустое… а ты что вздыхаешь?..

— Вспомнил примадонну, от которой я бежал в слезах и с тех пор скитаюсь и постоянно нуждаюсь… я плохо уживаюсь с женщинами… нет, лучше пенье цикад послушать… они так голосисто поют, укрываясь в траве… я не раз был женат… и не раз был обманут… и виной тому мой характер… очередная связь, в которой я полагал обрести радость, едва не довела меня до самоубийства… увы… от любви остались одни лишь слезы… мне кажется, я чувствую некоторую привязанность к несчастьям… несчастья ищут меня повсюду, не дают мне расслабиться… я достаточно несчастен и без женщин, хотя иногда хочется снова испытать этот сладостный обман, волнение, восторг и отчаяние… во мне сохранилось столько нерастраченной любви, нежности…

— Так в чем же дело?.. — спросил философ. Он спал в кресле еврея и проснулся. — Притупилось жало желания?..

— Все мои романы почему-то плохо кончаются… и я приписываю это тому ослеплению, к которому приводит любовь…

— Любовь превращает плач в безумный смех… — сказал философ.

— И все же с любовью мы не расстаемся… — возразил ему писатель.

— От нас ли это зависит?.. — спросил артист.

— Воспоминания о любви дают нам хоть немного радости…

— Ну да… стоит только сделать усилие, на которое я, правда, уже не способен…

— Говорят, чтобы излечиться от любви, нужно все вспомнить и забыть… обычно вспоминается все плохое…

— Но как забыть наслаждение и то нечто трогательное, что мы чувствуем, когда любим?..

— Писатель, что с тобой?.. ты плачешь?..

— Вспомнил жену… жизнь моя полна смятений и волнений… и плачу я непрестанно, когда размышляю о том, что принес жену в жертву… не знаю, ревность или ее родственники были причиной охлаждения, их неблагодарность, неискренность… она там, а я все еще здесь, все еще дышу… я прошу прощения, но не жалейте меня, потому что мои чувства не совсем искренни…

— Ты хочешь сказать, что в тебе говорит писатель… куда ты?.. ушел… как он живет со всем этим?..

— Так и живет, удовлетворяюсь немногим… и не умирает от любви… предпочитает оставаться несчастным… что слышно, что говорят в философских кругах?..

— Все говорят о проклятии и конце света…

— И что говорят?.. — спросил артист.

— Я не знаю, кто проклял город и справедливо или несправедливо он поступил… я могу лишь предполагать…

— Ну да… всем управляет судьба и случай… — артист глянул на город.

Светало.

Город постепенно освобождался от тумана.

На небе всюду пылала заря, распространялась кругом. Она окрасила и волны, взбивающие красную пену у обрывистых скал.

Ночь, родившая толпу видений, ушла…

Похоронив жену, писатель покинул город, и не без причины.

Это случилось после визита помощника мэра.

Правда, соседи говорили между собой, что он бежал, поддавшись панике.

Привратник имел свое мнение.

— Вовсе нет… писатель не был трусом… когда в городе заговорили о проклятии и даже собаки поджимали хвосты между ног и тряслись от страха, он не испугался и это достоверно… я уважал его и был бы негодяем, если бы думал иначе… он странствует, собирает материал для книги… помню, он говорил, вот, допишу книгу, прославлюсь и отправлюсь в Иерусалим к стене плача, а потом в Афины… он опасался власти… всякая власть опасна, у нее везде руки, ноги, везде глаза, уши, головы, лица… она далеко и близко, как бог… дав законы полезные для себя, власть объявляет их справедливыми для всех…

— А с виду он казался таким безобидным…

— И дописал он свою книгу?..

— Еще не дописал, но уже с тревогой ждал последствий… нужно признать, всего можно было ожидать от властей… все было вероятно и возможно… даже арест и пытки… и удивляться не нужно…

— Так это он проклял город?..

— Этого я не знаю…

— Люди всему готовы верить и ждать чуда…

— Артист с писателем ушел?..

— Наверное…