Юрий Трещев - Город грехов

И снова донеслось глухое урчание.

Скитальцы сорвались с места и устремились в темноту.

«Надо остановиться… и искать выход из этого затянувшегося кошмара…» — размышлял писатель и продолжал бежать в неизвестность, поддавшись панике, хотя разум кричал: «Остановись!..»

Писатель остановился в шаге от пропасти. Пот заливал глаза и искажал пейзаж, воистину ужасный.

— Фу… — артист упал рядом с писателем. — Какое-то умопомрачительное бегство…

— Что ты видишь?.. — спросил писатель.

— Ощетинившееся море, волны… впрочем, нет… это скалы преисподней… я испытываю какой-то суеверный страх от этого пейзажа… бог сберег нас… еще несколько шагов и гиены, собаки сатаны, нашли бы нас на дне пропасти…

— Все было так сумрачно, мертво, но вот луна всплыла, и все ожило… или это только тени?.. изящные Джульетты, грациозные Гортензии, трогающие сердце своей свежестью и нежностью… и даже скромные Лизаветы, в отношениях с которыми я сохранял известное целомудрие… которых не следовало ни обижать, ни смущать… где все они?.. исчезли… ушли куда-то, торопясь, не получив в напутствие даже нескольких прощальных слов… вдруг они мне встретятся случайно на дороге или во сне?.. ну что ж, пускай… слез не жалко… без слез, вот настоящий мрак… все уходит, гибнет и возвращается, как отражение в зеркале, как легкий запах бледных роз… артист, ты здесь?..

— Здесь…

— О чем задумался?..

— Ночью мне опять снилась примадонна… помню, мне хотелось ее обнять, приникнуть бедрами к бедрам, коснуться ее губ, но, увы…

Писатель и артист долго сидели на камне у края пропасти, обратив свой взор к небу и размышляли, и перед их глазами тысяча лет казались одним днем…

Жизнь — это своего рода испытание, вознаграждение за которое приходит после смерти, хотя некоторые мистики уверяют, что сами мы давно на небе, а на земле скитается наши тени, двойники…

— Какой сегодня день?.. — спросил писатель.

— Седьмой… бог почил в этот день… — отозвался артист. — Все-то молва лжет… она и гроб сотворила тебе, а ты живой и даже, говорят, роды принимал…

— Что мы здесь делаем?..

— Пришли к воде, чтобы совершить омовение…

— Ручей мелкий, а может вдруг стать рекой, которая много с собой грязи принесет и ила… омылись и что дальше?..

— Я бы соврал, да ведь ты не поверишь… — артист поднял голову. — Слышишь?.. листва зашепталась, ветер поднялся, надо укрытие искать, гроза уже близко… пошли, если хочешь до старости дожить…

У входа в пещеру стояла женщина, увитая гирляндами цветов, какие только ухитрились здесь вырасти.

— Это твоя подруга?.. — спросил артист.

— Нет… — отозвался писатель. — Это жена архитектора… как-то, блуждая в руинах женского монастыря, он увидел плачущую жену и осмелился обнять ее, но обнял воздух… и тогда он сделал статую… несчастная, даже став камнем, она продолжает плакать, источая влагу капля за каплей…

— Ты видел архитектора?..

— Он сам окликнул меня по имени… внешне он почти не изменился… загорел, не знаю, где… цветом кожи он напоминал эфиопа, если не негра…

— Так это он проклял город?.. или ты?.. — спросил артист.

— Неизвестно, кто проклял город… молва уверяет, что город проклял мэр и покончил с собой, правда, нашлись свидетели, которые не подтверждают эту версию… они говорят, что, блуждая по темным коридорам и сводчатым переходам женского монастыря в поисках дочери, он наткнулся на острый камень и умер, истекая кровью… смерть настигает тех, кто пытается ее избежать… но я продолжу… архитектор был автором проекта переноса города, а я противником… мы разговорились… вернее архитектор говорил… говорил долго и не очень связно… я слушал, но не вникал… он утомил меня и я уже хотел сказать ему об этом, когда появилась девочка 13 лет, его дочь… она молча улыбнулась мне… улыбка робкая, несколько виноватая, стыдливая… если бы я умер, то воскрес бы, ради возможности снова увидеть эту улыбку?.. она была копией своей матери…

— Я знал отца архитектора… он был сценаристом… его пьесы пользовались популярностью… пока он писал пьесы, его жена наставляла ему рога… женщины лучше знают, что нужно мужчине… мне было тогда 13 лет… у меня уже начал пробуждаться интерес к женщинам, и его жена была моей наставницей в наслаждениях… она была на 12 лет старше меня… пожалуй, я слишком увлекся воспоминаниями, но мне было приятно отвлечься… продолжай…

— Мне кажется, что если бы не было женщин, мир лишился бы всех своих достоинств…