Леонид Могилёв - Пес и его поводырь

— Дешевле, чем из Киева. Тут в Европе с телефоном полный аншлюс. Недорого.

— А в Питер?

— Да нет большой разницы.

— Я заплачу. Можно мне домой позвонить?

— Куда?

— В Каргополь?

— А где такой?

— Ну, ты даешь… Вологду знаешь?

— Ну да…

— Так рядом.

— Да звони. Денег не надо. А код знаешь?

— Нет.

— Ну, русский код? Как из Вологды звонить?

— Знаю… Нацарапан на аппарате.

— Ну тогда отсюда вот такой. Звони. Не очень долго. Мы тут рядом погуляем…

Длинные гудки совсем недолго звучали в трубке. На том конце явно ждали и надеялись.

— Ты где?

— Угадай с трех раз.

— Сань, ты в Волосово?

— Подале.

— В Вологду, что ли, унесло?

— Подале.

— Как подале? Саня, ты где?

— А бабло зарабатываю…

— Как?

— Бабки. Доллары.

— И много заработал?

— Достаточно. И еще заработаю.

— Ты пьяный сейчас?

— Здесь не пьют. Здесь монастырь.

— Чего?

— Монастырь. На море.

— На каком?

— Эгейском.

— Саня. Брось дурить, едь домой.

— Пока не могу.

— Сань. Арина понесла. Беременная.

— Ну… Уезжал, была в порядке.

— Почем знаешь?

— Ну… с виду.

— Тест делали. Влетела.

— И что?

— Не хочет.

— Чего не хочет? Ребенка?

— Избавляться не хочет. А дней-то совсем немного.

— Но опасно же?

— Это мне с вами опасно со всеми.

Короткие гудки…

Саша возвращается в келью. Било. Вечеря. Пса нет, как не было. Один на службу идти он не решается. Он ложится на коечку, смотрит в потолок и пробует молиться. У него не складывается ничего. Не получается, и он опять засыпает.

Пес в это время сидит в Карее, на пристани. Литр узы рядом, баллон рицины, неизбежные консервы, хлеб, печеная рыба, которую проставил собеседник. Это местный мужик. Занесло его сюда год назад, болтается по горе, то там поспит, то здесь поест, то где-то поработает. Звать Иван. Рыбу эту ему подарили туристы из Германии сегодня. Он с ними в кафешке сидел и много полезного рассказал. Иван вообще-то с Каунаса. По миру православному ползает третий год. От Сербии до Иерусалима. В голове каша. Лет так тридцати. Жены нет, родители, бывшие инженеры, в Литве маются, в собственном дому. Огородик и все такое. Паспорт у него просроченный и нужно ехать домой, возобновлять. Здесь он по большому доброму согласию местных органов внутренних дел, но велено съезжать, да поскорее. Только вот с деньгами туго. Если автобусами, то у него все посчитано. Нужно ровно двести евро. Пес сразу денег не пообещал, чтобы не было иллюзий. Разговор, однако, шел серьезный. Иван не монах. Вообще-то, странствующий монах — это сиромах. Он мечтает об этом.

— А бывал ли Иван на Каруле?

— А то… — и он задумывается.

Был я у болгар, как-то. Был три дня. Потом, в Зоографе, сел на пароход, до Дафни. Потом из Дафни мы на другом пароходике отправились на Карулю. Были мужики из Челябинска. Монахов иногда тоже колбасит. Это не грех. Винца треснуть, по горам пошататься. Так надо. И интересно, как спасаются там, куда попасть затруднительно. Там кельи и каливы на голых скалах. Это и есть Каруля. Там ничего не растет. Почвы нет вообще. Домики над обрывом, на высоте. Это на солнышке все, как лубок. А зимой? А ночью? А в бурю? Кельи домовую церквушку имеют. Каливы — нет. Так вот, я, потом монах, грек с Карули и еще один пацан из Орла, художник один, на пароме добрались до Зоографа и поднялись в горы по ущелью. А челябинские в другую сторону пошли. И вот что я скажу. Там меня зацепило. Как не цепляло ни на одной службе. А потом сон один был. Там как бы каменоломня какая-то. Будто после взрывных работ. За камнями — домик, ну, то ли из ящиков овощных, то ли из фанеры. Сейчас уже не помню. Он снаружи оштукатурен и покрашен, абы как. На веревке — бельецо. Огородик. В огородике грек копается. Отшельник. Я сел на камень, молитву коротенькую сотворил и, как бы… Не рассказать. Благодать… Ну, не могу объяснить. Как ветерок иного мира пронесся. Потом больше такого не было. Никогда. Вот по монастырям шатаюсь, молюсь, водку жру. Ну, не буду жрать. Ну, осяду на одном месте. А оно больше не придет. Я знаю. На службе только близко к этому. Даже по великим праздникам. В конце поста. Ведь было… Счастье… С чем сравнить? Вот я пол-Европы ногами обошел, на автобусах, на электричках, всяко, на дальнобоях. Нет у них этого. Лицемерие какое-то. Тупость. Нет благодати. Вот они и бесятся. Оттого, что знают про нее, а им не дадено. А ночью вывалишься где-нибудь на полустанке, под Шепетовкой, на срань родную посмотришь, и в лицах видишь не благодать, а предчувствие ее какое-то. Почему у нас святые есть, а у них нет?