Юрий Хвалев - Кузнечик сын кузнеца (рассказы)

И вот, как часто бывает в таких историях, друг другу за партией в шахматы…

- Женюсь… - сказал Яков и сделал ход конём.

- Как. Так?! – вскрикнул Владимир, пытаясь контратаковать.

- Ты не представляешь, какая эта тонкая натура, - кажется, Яков для себя уже всё решил. – Она…

- Яша, а-а-а, как же наша дружба? – спросил Владимир.

- Володя, но я не мог её оставить в таком положении... – Яков двинул ладью. – Шах!

- Что, что? Она беременная… я так и знал. – Владимир закрылся слоном. - Мог бы у меня спросить совета.

- Всё получилось как-то нежданно-негаданно, - переходи, попросил Яков, а то я съем.

- Я не представляю, как мы будем теперь сосуществовать, - Владимир задумался. - Ты… она… я. Уговори её сделать аборт.

Затем с обеих сторон последовали быстрые ходы, словно они играли блицтурнир.

- М-м-м, это не возможно.

- Ну почему?

- Ребёнок не от меня.

- Я так и знал. Скажи: она еврейка?

- М-м-м, даже не знаю.

- Не хочешь говорить, значит…

- Ну, причём тут еврейка не еврейка. Она простой психолог.

- А-а-а, тогда мне всё ясно. Поздравляю, тебя банально охмурили.

- Что я конь, чтобы меня охмурять, – Яков показал Владимиру деревянного коня. – Володя, извини, тебе шах и мат.

- Спасибо, за всё тебе, Яша… большое спасибо, - Владимир положил на доску своего короля и на его глазах выступили слёзы.

Полдня Владимир молчал, словно набрал в рот воды. Нужно было вечером сдавать в редакцию очерк, но работа не клеилась. В голову вторгались нехорошие мысли, которые Владимир пытался игнорировать, но они были слишком настойчивы. И ему пришлось в конце концов на чём-то остановиться. Потому что вместо одной нехорошей мысли, лезла другая более нехорошая, которая в свою очередь уступала место совсем нехорошей.

«Во-первых, расстроить свадьбу. Во-вторых, избавиться от этой тонкой натуры. Лучше наоборот. Избавиться от этой тонкой натуры. А свадьба расстроиться сама по себе».

Владимир уже намеревался хлопнуть дверью, чтобы обозначить свой уход, но Яков его опередил, потому что случайно выронил книгу поэта Маяковского. Владимир обернулся и, ожидая необходимое объяснение, посмотрел на Якова.

- Ты в редакцию?

- Да.

- С новым очерком?

- Да.

- М-м-м, вечером…

- Что?

- М-м-м, ты не против… если вечером она придёт?

«Зачем он спрашивает, когда уже всё решил? Я её ненавижу, ты слышишь?!»

- Я буду поздно.

- Она останется у меня.

- Тогда я поеду к Зое. А там Света, ты её знаешь, она будет спрашивать о тебе.

- Я сам ей всё скажу.

- Тогда я ушёл. Пока.

В ожидание троллейбуса Владимир, нервничая, курил уже вторую сигарету. В горле першило. Во-первых, он боялся опоздать. Во-вторых, очерк, который он вёз на суд редактору, был, как говорится, без изюминки. Редактор это сразу почувствует и сделает вывод: нет достаточной глубины. Поэтому в лучшем случае заставит переделать, - от начала и до конца. В худшем – укажет на дверь.

- Мужчина вы едите?

- Что? М-м-м. Куда...

- В троллейбусе...

- Да.

- Тогда разрешите.

- А-а-а…

- Проходим. Проходим.

- Вы будите садиться?

Владимир сел, достал очерк и, находясь под воздействием скверного настроения, стал вставлять уже в готовый, напечатанный текст, между строк, корявые изменения.

«Хуже всё равно не будет», - размышлял он.

В редакции, как обычно, было многолюдно. Претенденты на гонорар сидели, молча, в прихожей . Каждый вход-выход к редактору нагнетал напряжённость, так как получивший протекцию (это было видно по лицу) уменьшал шансы на успех других претендентов, потому что фонды были, естественно, урезаны. Процессом допуска к телу редактора управляла несимпатичная секретарша. В прихожую Владимир вошёл незаметно, словно это не выдающееся поведение могло что-то изменить.

- Где вы ходите? – спросила секретарша.

- Я? – спросил Владимир и указал на себя пальцем.

- Вы. Вы. Хулио Джорджевич вас давно ждёт.

- Но я ведь не опоздал?

- Господа не волнуйтесь он быстро.

- Пожалуйста. Пожалуйста. Пусть проходит.

- Проходите.

««Быстро». Значит всё уже решено», - подумал Владимир и вошёл в кабинет.

- Написали? – спросил редактор.

- Да. Вот. Пожалуйста, - у Владимира от волнения дрожали руки. - Где синей ручкой написано.

- Какой же у вас корявый почерк, - редактор принялся читать. - Так… так. Так! Так!! Неплохо. А это кто написал?

- В смысле?

- Печатный текст.

- А-а-а, тоже я.

- Тоже вы. И как мне теперь быть?

- В смысле?

- Ну что вы заладили?! В смысле, в смысле. Какой текст мне выбрать для печати: первый или второй?