Олег Гладов - Любовь Стратегического Назначения

Поезд трогается. Спать уже никто не ложится: лампы под потолком гаснут, в окно светит солнце. В вагоне поднимается утренний шум. Проводница разносит чай. Хлопают двери купе.

Мда… Если учесть то, что я увидел ночью в короткой вспышке случайного фонаря — акселерация движется полным ходом. Перевыполняя план и выпуская продукцию со «знаком качества».

— Чайку желаете?!

Симферополь. Несколько сотен пассажиров. Милиционеры. Крикливые смуглые носильщики с огромными тележками. Цыганки, продавцы семечек. На секунду всё это выбивает меня из колеи.

Но только на секунду.

Я привыкаю. И это меня радует.

Я — один из них. Мой шрам на затылке прикрыт отросшими волосами. Я одет как большинство молодых людей вокруг. Я — один из них. Почти.

Помогаю вынести из вагона и дотащить до стоянки такси тяжеленные сумки Веры Петровны и её семейства.

— Ты сам-то куда? — поблагодарив, спрашивает она меня.

— В Ялту…

Выясняется, что через пару дней они сами направляются туда же:

— У меня там сестра двоюродная живёт.

Поэтому получаю подробнейшую словесную инструкцию, как наиболее быстро и дёшево доехать в город Ялта и недорого снять жильё.

Прощаемся. Пока мать усаживает Лёшу на заднее сиденье, Ксения, держась рукой за открытую дверь, стоит

и смотрит.

И продолжает смотреть, пока такси не скрывается в потоке автомобилей.

Уже приближаясь к Ялте по вьющейся среди скал дороге, ещё раз возвращаюсь к мысли: где-то я уже её видел.

Где?

Город как город. Хотя нет. Столько загорелых и весёлых людей одновременно я ещё не видел. Бреду по каким-то улочкам и — раз! — неожиданно оказываюсь на набережной. Ого!

Это чего — и есть море?

Ни фига себе шумит.

Кручу головой по сторонам: ни фига себе — девчонки же почти голые! Память выбрасывает пару бонусов. Хм… Сейчас проверим… Подхожу по крупной гальке прямо к набегающей волне, опускаю руку в тёплую воду. Облизываю палец:

Точно. Солёная. Это я, оказывается, знал. Смотрю на свою кожу: блин! Ну и бледный же я! Сразу выделяюсь среди местных. Хотя, где мне было загорать?

Я вспоминаю

бездонное чёрное небо,

мороз, щупающий щеки,

гигантский, многоэтажный куб с редко горящими окнами, разбросанными по всей поверхности…

Величественный в своём одиночестве на безбрежных заснеженных равнинах. Громадный северный медпункт.

Меня передергивает.

Не… Назад по своей воле не вернусь.

Так… Ну что же? Найдём «недорогое жилье»?

С бабой Машей сторговались, когда солнце клонилось к закату. Не потому, что так долго вёлся торг. Просто у всех её соседей постояльцы уже имеются. Двигаясь вверх по улице, я постучался в десяток ворот. В последнем доме возле какого-то пятиэтажного пансионата нахожу бабу Машу. Плачу за десять дней вперёд — это минимум. Получаю в свои владения тесный… как его?..

Бонус: «флигель».

Ага… Флигель. Одна кровать — точная копия больничной, электропечка, стол, стул. В углу — нагромождения красновато-белых цилиндров, медные и хромированные части… Что-то знакомое…

— А это хай тута постоит, ладна? — баба Маша кивает в угол. — Це мово внучка дребедень… Он в мэнэ того…

Она пожевала губами, вспоминая:

— Той, що на барабанах…

Точно. Это барабаны. Как у Ваньки в Самаре. Только там они были аккуратно расставлены. Пожимаю плечами:

— Пусть постоят.

Через несколько секунд остаюсь один. Сажусь на хрустнувшую сеткой кровать. Снимаю рюкзак, бросаю его на пол. Ложусь на спину, раскинув руки в стороны, и смотрю в грубо побеленный потолок:

Ну… Давай… Планируй… Ты это замечательно умеешь делать, вроде бы?

Я слабо улыбаюсь сам себе.

Слышу, как невдалеке шумит море.

Глаза начинают слипаться: дорога и переживания меня изрядно вымотали.

Не… Спать не буду.

Я встаю. Раздеваюсь. Натягиваю плавки. (Да-да! Плавки!) Сид, движимый желанием возместить мою пропажу (ха!), набил рюкзак всем необходимым. Хотя ни плавок, ни носков, ни крема для бритья и много другого у меня изначально не было.

Ну и ладно. Ну соврал.

И мне не стыдно.

Ну что? Пойдём проверим, умею ли я плавать? Тем более, почти стемнело. И если что, всё равно никто не увидит.

Подходя к пляжу, впитывая в себя звуки и запахи, понимаю причину своего почти легкомысленного созерцания окружающего.

Нетерпение, свившее когда-то гнездо в моём сердце и толкающее меня, пинающее ногами, дёргающее за воротник и тлеющее внутри,