Павел Лаптев - Сказки уличного фонаря

— Слабая игра… вялые все.

— Думаете? — не поворачиваясь к нему соглашусь я.

— А чего думать? Видно. Нет настоящих игроков, свежей крови нет… Посмотрите, одни старики.

— Может быть, — про стариков он прав. — Нужны новые основные и…

Похоже критично ко всему настроенный сосед перебьёт меня:

— Странное название команды…

— А? — взгляну я на него угрюмого, — Какое — 3He?

— Нет… Я говорю — название «Раша» странное. Откопали оригиналы…

— Почему?

— Не могли русские играть с мячом!

Я усмехнусь в ответ, думая про уже свою команду, переспрошу о знакомом:

— Русские?

— Это те, кто жил на территории Раши до конца двадцать первого века…

Конечно, перед матчем я узнал бы больше об этом странном названии, полазил бы в поисковиках по космонету, полистал бы интеркниги, но кроме как про странный полудикий народ, постоянно со всеми воюющий и потребляющий алкоголь, ходящий строем и держащий в домах медведей и ещё почему-то умудрившийся срисовать у американцев ракету и президентский строй, полететь в космос — ничего больше бы не узнал.

— Да? А потом чего? — все это зная спрошу я, поддерживая разговор.

— Чего… Вымерли.

— Они, что динозавры? — трепался я.

— Ага, динозавры… Они проиграли в информационной войне и вымерли.

— А что это за война? — вот об этом впервые услышу.

Сосед впервые посмотрит на меня и посмотрит вопросительно.

— Это… ну, народу массмедиа, пресса, реклама внушала, в особенности впечатлительным девушкам, что заводить детей не модно, что семья не современно… что женщина должна быть независима, самодостаточна… что дети и семья старят, — отрапортует он.

— И среду обитания… — перебью я его как школьник учителя.

— И привили клубную культуру с экспансией контрацепции для так называемого безопасного секса.

— И среду обитания заняли другие? — я посмотрю сквозь стекло на Землю, которая будет поворачиваться как раз этим евразийским боком.

— А территорию заняли другие народы.

— И ведь большая территория… этой Раши.

— Шестая часть суши земли… была и где-то половина богатств в недрах. Сейчас все пусто. Все выкачали.

— А… — вспомню я главное. — Еще в космос летали в числе первых…

— Нет, — сосед головой покачает. — первые были американцы, и на луну первые, и на марс, и станция альфа первая…

— Почему? — спрошу я, не встречая такой информации.

Сосед посмотрит на меня второй раз.

— Потому, что так написано в новых учебниках истории…

Конечно, я летал в школу, и неплохо учился, но, честно сказать, не любил этот предмет. Но раньше всё было стабильно. А сейчас… Бедные детки! Новая наша власть пишет новые учебники истории. Как только королем с очередного переворота становится представитель другой нации, сразу переписывает всю историю Земли под себя…

Ну, вон она, как откушенное яблоко — Земля, как мне всегда представлялась болото из крови от взаимопожирания существ и бесчисленных войн людских…

А кто он сам, это сосед — я повернусь к нему и, наверно, неприлично несколько мгновений стану его изучать. Какого народа он? Кожа темная, глаза узкие, волосы светлые… Народа, что строил новые вавилонские башни, чтобы окончательно разделить людей на тех, кто остался на Земле, на тех, кто живет на станциях и тех, кто осваивает другие планеты? Вначале цифровой эры люди стремились к объединению, но как ни странно космос вновь их разъединил…

— А Вы, — вдруг спросит меня сосед, — за кого болеете?

— Я?.. Я не болею. Я играю. За «Рашу». Запасной игрок.

Сосед поднимет голову.

— Вон оно что! А я тут перед Вами…

— Да, нет, — начну я выправлять разговор. — Я еще не играл. Только заключил контракт на земной год… Вот, прибыл только… Вхожу в курс игры.

— Понятно… — он протянет руку, — будем знакомы… Алекс Гуз.

— Геш, — я пожму руку, и на его вопросительный прищур добавлю. — Гешанур Бокоплав, номер девять.

— А-а… Понятно… — удовлетворится он ответом, — А Вы какой космобол предпочитаете?

— С эмплозией. — не совру я.

— Да. Да. — почему-то он обрадуется, — Знаете, кособол с эмплозией — фэнтэзи! Никогда не знаешь, куда мяч, основанный на этой технологии взрыва внутрь, полетит… И мне нравится.

Внезапно трибуны взорвутся криком:

— Го-ол!

— Кто? — сосед прищурится. — А-а… Ваши забили.

— Гол! — закричу я, радуясь, — А Вы говорите… эти… русские не умеют играть…

Трибуны постепенно смолкнут, вратарь вылетит из ворот и ударит по мячу.