Оксана Робски - Про ЛЮБОff/on

И с тех пор на сцене – прообразы этих героев, а герои старательно подражают своему сценическому воплощению. Сейчас все они хотят быть похожими на Сашу Белого. И, как Саша Белый, ходят в Большой театр. Вот что значит просветительская деятельность кинематографа.

Лада с утра поздравила с Днем влюбленных. Очередной идиотский праздник. Я не купил подарок. Лада не закатила скандал. Она грустно улыбалась, демонстрируя мне намерение стоически перенести все несчастья, которые ей уготовила судьба. Главное ее несчастье – это я.

– Дорогая, давай встретимся вечером и поедем вместе выберем тебе подарок. А потом поужинаем.

– Мне было бы приятно просто увидеть цветы сегодня утром.

– Я негодяй. Но ты же знаешь, как я буду переживать.

Ее грустный взгляд в окно.

Я уже знаю все, что будет дальше.

– Дорогая, что насчет вечера?

– Ничего.

– Ты будешь дома?

– Нет.

– Точно?

– Точно.

Ну и черт с тобой.

Рыбы в аквариуме были мало похожи на жертв.

– Таня, если ты еще раз с вечера не предупредишь меня о каком-нибудь очередном празднике, я предупрежу тебя об увольнении. За пятнадцать минут.

Вызвал Лену. Как всегда, улыбается.

У нее наверняка большое будущее. Работать одновременно на всех кандидатов в нашем штабе – это скорее ее идея, чем моя. За дополнительные деньги она рассказывает мне об избирательных технологиях моих соратников.

– Брежнев создал собственный штаб, – сообщила мне Лена, разглядывая акулу.

– А деньги где взял?

Она пожала плечами.

Наверняка продал свою картину какому-нибудь губернатору. Задорого. Я бы с удовольствием взял кисть и воткнул ее ему в ухо. Никакой благодарности у этих художников.

– Он плакаты готовит для избирательного пункта. Вы ведь сами ему поручили?

– Ну и что? Кому ж еще поручать, как не ему?

– Ну так вот, от лозунга «Все на выборы!» стрелка будет идти не на всех кандидатов…

– Вот баран!

– Правильно. Стрелка будет направлена на его портрет!

– Убью! – Я вскочил с кресла. И денег даешь людям, и помогаешь, а они?!

– Не можете, – улыбнулась Лена.

– А что будем делать?

– Мы же характеристики кандидатов печатаем?

Я кивнул.

Она снова улыбнулась:

– Набьем все тексты черным по красному фону: вообще не читается. А вашу – белым по черному.

– Неплохо.

– Я гарантирую, что девяносто пять процентов пришедших на избирательный пункт людей прочитают только вашу характеристику.

– Ладно. Сделаем.

Она – молодец. И симпатичная. Уверен, что это не последние ее выборы.

Я поручил ей передать винтовку из Управления авиации в школу, в их Музей боевой славы.

Приехала Даша.

Как всегда, разложила на столе карточки со своими идиотскими слогами. И звуками.

Вот кто всегда в курсе всех праздников. Вот кому приятно было бы сделать подарок. Но не деньги же ей дарить.

Я нарисовал волка. Такой волк года три висел на трюмо в Ладиной ванной.

– Спасибо. Я тебя тоже поздравляю.

Теперь такой волк будет висеть в Дашиной спальне. Или она его будет хранить под подушкой?

– А где подарок?

– Дай мне чистый листок.

– Нет! Обезьянничать не надо! Давай свое что-нибудь.

Она послала мне воздушный поцелуй. Без всякого кокетства. Она не дала мне себя поцеловать. А ведь хотела, сто процентов. Хотела еще как!

Молодец Даша. Странно, что еще встречаются девушки, которые думают головой, а не всем остальным. Конечно, я могу ее поцеловать, если захочу. И не только.

– Приглашаю тебя сегодня на ужин. Согласна?

Идиот, ну зачем это?

– Согласна.

Мы неплохо поужинали. С ней смешно болтать. У нее острый язык. И она, конечно, не дура.

С ней я чувствую себя мальчишкой, которому хочется прыгнуть с обрыва, чтобы произвести впечатление.

Позвонила Лада и попросила срочно привезти таблетки от головы. Она дома, одна и несчастна.

Наверное, сорвалась ее тусовка.

Отправил Дашу домой и повез жене таблетки. Можно было, конечно, с охраной отправить, но не в день же этих долбаных влюбленных.

– Да?

– Насть, привет. Как долетела?

– Нормально. Немного трясло, но я сразу начала пить вино. У меня был такой симпатичный сосед! Профессиональный гонщик.

– Профессиональный гонщик – это альфонс?

– Нет. Это даже не тот, кто гонит.

– А что в Милане?

– Встретила Кису. Идет по улице, рыдает в голос. Я говорю: «Киса, боже мой, что случилось?» Думала, с ее мужиком что-то…

– И что она?

– Ей просто сапоги не достались. Атласные от Roger Vivier за пятнадцать тысяч евриков. Видела их?