Вячеслав Бондаренко - Взорвать «Аврору»

– Спасибо тебе, отец, – Владимир вынул из портмоне червонец. – Вот возьми за труды.

– Премного, значит, благодарны, товарищ землемер, – степенно отозвался старик, кладя в карман купюру. – Ну, бывайте здоровы.

Владимир проводил глазами телегу, повернулся к дому, фасад которого виднелся сквозь ветви деревьев и… замер неподвижно.

Да, он стоял перед своим родным домом – тем самым, который он видел в последний раз горящим, в девятнадцатом. Правда, родился он в Петербурге, но родным привык считать именно этот дом, выстроенный в сороковых годах девятнадцатого века каким-то провинциальным помещиком средней руки. Владимиру все нравилось в этом небольшом, скромном особняке. Теперь же дом был заново отстроен, крыт черепицей, появился третий этаж, удивительно не сочетавшийся с первыми двумя; с портала был сбит герб рода Сабуровых, появившийся там при деде Владимира, Георгии Петровиче. У одноэтажного флигелька, в дореволюционное время предназначавшегося для гостей, хлопотали несколько рабочих, оттуда пахло краской. Белел свежей побелкой и каретный сарай. На фасаде красовался большой кумачовый лозунг «Да здравствует 10-й Октябрь!»

Владимир медленно, оглядываясь по сторонам, подошел ко входу. Прочел новенькую вывеску: «Школа 1-й ступени имени тов. Кирова». Значит, теперь в его родном доме учат детей тому, против чего он боролся и борется?.. Вбивают в голову простым сельским ребятам, что Бога нет, человек – кузнец своего счастья, в прогнившей России царские генералы, попы и буржуи держали в страхе и голоде миллионы людей… Да мало ли что еще могут придумать кремлевские педагоги, чтобы вырастить послушное им поколение.

Он снял фуражку и сложил пальцы, чтобы перекреститься… И в этот момент почувствовал, что на него с недоумением смотрит девушка в красной косынке, с кипой учебников в руках, поспешно пробегавшая по двору. Владимир сделал вид, что поправляет волосы на лбу.

– Здравствуйте, – он заставил себя улыбнуться комсомолке.

– Здравствуйте, товарищ, – ответила она без улыбки и, как показалось Сабурову, неприязненно.

– Скажите, а давно здесь школа?

– Пять лет уже, а что?

– Нет, ничего, – усмехнулся Сабуров. – У меня приятель… сослуживец родом отсюда. Он… с женой развелся, а сын тут учится. Велел заехать, отдать гостинцы.

– Давайте я передам, – с трудом улыбнулась наконец девушка. – В каком классе учится, как фамилия?

В доме неожиданно загремел звонок. С крыльца радостно хлынула разномастно одетая толпа сельских ребят.

– Нет, я лучше сам, – покачал головой Владимир. – Вы меня проводите?

– Ну пойдемте, – пожала плечами комсомолка.

Перед тем как подняться на крыльцо, Сабуров чуть помедлил. Учительница с удивлением смотрела на него.

Он приехал сюда вечером, в конце ноября 1917-го, с трудом сумев скрыться от собственных солдат, принявших постановление о его расстреле. Поезда еще ходили исправно, и на станции, на удивление, нашелся возница, который согласился за десять двадцатирублевых керенок довезти Владимира до Сабуровки. Лил холодный, мерзкий дождь, и родной дом, в котором не светилось ни одно окно, показался Владимиру чужим и заброшенным. Возница, забрав желтую бумажную ленту неразрезанных керенок, сбросил с телеги в грязь саквояж и чмокнул губами, понукая пегую кобылку.

– Вещи помоги донести, – глухо сказал Сабуров; он донес бы и сам, но раненая нога еще сильно болела, и передвигался он только с помощью костыля.

– Что тебе, царский режим, что ли? – с непонятной злобой отозвался возница и подхлестнул лошадь.

Дождь не утихал. С трудом взобравшись на крыльцо, Владимир забарабанил кулаком в наглухо закрытую дверь.

– Мама! Это я, Володя, открой!

Никто не отзывался. И тут раздался еле слышный, дрожащий девичий голос:

– Их никого нету, Владимир Евгеньевич.

Он резко обернулся. В тени деревьев стояла промокшая до нитки, озябшая Даша Скребцова. Ее губы дрожали от холода и волнения.

– Они все уехали в Питер, как все началось, – тихо сказала она. – Владимир Евгеньевич, вы что, ранены?!

Сабуров, кривясь от боли, тяжело опустился на мокрые ступеньки.

– Владимир Евгеньевич, вы меня помните? – чуть не плача, продолжала девушка. – Я Даша. Мы с вами у сфинок в Питере виделись, как войну объявили… А потом я вам на фронт еще писала, помните?

– Помню, – машинально кивнул Владимир.

– Пойдемте ко мне, Владимир Евгеньевич. Вам нельзя под дождем. Здесь дом уже век не топили. А у меня самовар горячий есть. Тут недалеко, у мельницы…