Игорь Губерман - Смотрю на Божий мир я исподлобья…

Несбыточное и недостижимое
везде на протяжении веков
существенней душе, чем содержимое
беременных деньгами кошельков.

Блажен, кто зябнет в ожидании,
что грянет некий звук торжественный
и в нашем тусклом мироздании
распространится свет божественный.

Я давно уже не пью с кем ни попадя,
с кем попало не делю винегрет —
чтобы не было на памяти копоти
и душе не наносился бы вред.

Вот липнет женщина ко мне,
в её объятья путь не долог,
а что у бабы на уме,
не знает даже гинеколог.

Мне кажется, что в силу долголетия,
исправно и стремительно текущего,
теперь уже нисколько не в ответе я
за шалости сезона предыдущего.

Дурея на заслуженном покое,
я тягостной печалью удручён:
о людях я вдруг думаю такое,
что лучше бы не думал ни о чём.

Состарясь, угрюмо смотрю сквозь очки,
шепча себе: цыц, не пыхти;
но если и вправду мы Божьи смычки,
то Бог – музыкант не ахти.

Воды во мне и воздуха – в достатке,
огня Творец добавил в день рождения,
а почвы – недоложено, и шатки
от этого мораль и убеждения.

Я не бормочу с утра молитвы,
знаю, что проигран будет бой,
ибо снаряжаюсь я для битвы
с опытным бойцом – самим собой.

Скажу я нечто очень откровенное,
интимное, постыдное, сердечное:
мне всё земное, бренное и тленное
милее, чем высокое и вечное.

Отпылал мой роскошный костёр,
всё болит по ночам и утрам.
Я когда-то любил медсестёр,
а теперь я хожу к докторам.

Действуя на души и сердца,
чувствам и уму чиня помехи,
дьявол – тень и копия Творца,
и отсюда все его успехи.

Благословен, конечно, труд —
как без него, необходимого?
Но люди очень рано мрут
из-за него как раз, родимого.

Я когда свою физиономию
утром наблюдаю, если бреюсь,
то и на всемирную гармонию
мало после этого надеюсь.

Вот было б дело интересное:
при полном здравии и заживо
проникнуть в царствие небесное
и глянуть, как оно отлажено.

Скончался день, пустой и суетный,
день жизни вылился в кишение;
мы мельтешим, как будто сунет нам
судьба на чай за мельтешение.

Замечу сдержанно и тихо,
насколько это поразительно,
что мы живём довольно лихо,
а живы – очень приблизительно.

Сколь дивные в России вечера:
чуть выпили, и птица-тройка мчится.
Сегодня было то же, что вчера,
но завтра нечто светлое случится.

Я вздёрнул молнию ширинки,
остатки сил в себе нашёл
и на заезженной пластинке
души своей играть пошёл.

Пришла медлительность коровья,
уже во тьму раскрыта дверь,
и общей слабостью здоровья
болею часто я теперь.

Нету во мне по престижу томления,
мягко я всем улыбаюсь.
Я о себе невысокого мнения —
лучше пусть я ошибаюсь.

Словно обувь, тачается строчка,
та получше, а эта – похуже,
я типичный кустарь-одиночка,
да ещё без мотора к тому же.

Теперь я вслух не хохочу,
а шевелю слегка губами,
и даже если я молчу,
язык держу я за зубами.

Я – тень, укрывшаяся в тень,
звук тишины в немолчном гаме,
я нулевой в неделе день,
восьмая нота в нотной гамме.

Мои интимные места
мне очень мягко намекают,
что я весьма уже устал
и девки зря вокруг мелькают.

Книгу жизни суматошно полистав,
начинаешь задыхаться и болеть,
мы стареем, даже взрослыми не став,—
не успев, точнее, толком повзрослеть.

Вот человек: от песни плачет,
боится нищего обидеть,
потом кого-то так хуячит —
не приведи Господь увидеть.

Когда тоской душа томится,
мне шепчет голос ниоткуда,
что есть война, тюрьма, больница,
а ты сидишь в пивной, зануда.

Мучат нас беспочвенные мнимости,
и сполна я этим награждён:
я себя люблю, но во взаимности
я не абсолютно убеждён.