Михаил Климов - Другая дверь

Откуда подобное ощущение пришло к Песе Израилевне, Слава точно не знал, но чётко видел, что пришло, и даже догадывался о причине.

Видно, очень давно, а может быть, и никогда в прошлой жизни, не удавалось старой еврейке пройтись вот так между змеюк-подружек с достойным кавалером, чтобы они, суки, видели и знали…

И не смущало её, что о достоинстве её спутника знает пока только она сама (выглядел-то он скорее плюгаво и нелепо), они ещё увидят…

И не беда, что она вчера сдуру насоветовала Прохорову продать мобильник за сто марок…

И не суть, что хотела она сама за эти деньги получить телефон на продажу и выручить за него сто двадцать, а то и сто тридцать…

Слава, если честно, догадался об этой нехитрой проделке своей хозяйки и трубу ей не отдал.

А когда лысоватый, задыхаясь от волнения, спросил «сколько?», на чём мы закончили одну из предыдущих глав, наш герой спокойно сказал:

– Пятьсот, и ни копейки меньше…

Как он догадывался по местным меркам, это были большие деньги, но понимал он и другое: ничего подобного тут никогда не было и не будет, а значит, цену можно было лепить от балды. Всегда на антикварном рынке существовала такая категория предметов – сколько ни поставь, всё равно глупо. Потому что предмет этот не нужен никому из тысячи покупателей, ну, может, один найдется. И девятьсот девяносто девять человек не дадут за него одного рубля. А тот, кому он нужен, будет ругаться и рычать, но даст тысячу, потому что нужен, а его нет нигде. И достать дешевле просто не получится… Никогда…

Поэтому Прохоров и «гулял»…

– Двести… – с ненавистью глядя на нашего героя, сказал лысоватый. – И ни копейки больше…

Слава спокойно положил телефон в карман сюртука.

– Хорошо… – зашипел хозяин ресторана, – Двести пятьдесят…

– Четыреста пятьдесят… – в паузе между ложками супа с лисичками успел сказать Прохоров.

Лысоватый повернулся и пошёл к внутренним помещениям.

– Эй, – остановил его Слава, – часы есть?

– Без пятнадцати семь… – не оборачиваясь, сказал тот.

– Тогда смотри сюда…

Прохоров подождал, пока тот вернулся, достал телефон и выставил на мониторе часы, месяц и год.

– Ну и что? – обиделся лысоватый, – я тоже так могу…

И нарисовал на салфетке 18 47…

– Тогда подожди полминуты… – невозмутимо ответил наш герой.

Труба лежала на столе, и Прохорову очень не хотелось, чтобы монитор погас прежде, чем сменятся цифры на циферблате…

Но именно так и произошло.

– Ну и что? – нетерпеливо спросил хозяин ресторана.

– Нажми вот эту кнопку… – нашёл выход Слава, – Сам нажми…

– Ещё и часы… – не то радостно, не то разочарованно произнес лысоватый. И, подумав немного, сказал, – Триста, и хоть режь меня на куски…

– Годится… – сказал Прохоров. – Деньги на стол… Хозяин достал откуда-то из внутреннего кармана и дрожащей рукой положил на стол три такие знакомые… светло-коричневые «катеньки».

Наш герой хотел возмутиться, но сдержал себя. Прежде чем вопить, нужно всё понять.

– Курс какой? – спросил он почти грубо, пытаясь сообразить, насколько его развели.

Он-то рассчитывал на марки – зачем ему здесь, в Берлине, рубли?

– Двести шестнадцать за сотню… – скривился лысоватый.

Рублей за марку? Или марок за рубль?

В той России, которую покинул наш герой, у него бы даже сомнения не возникло. А здесь?

– Дай в местной… – пошел он ва-банк.

Двести пятьдесят марок за мобильник было нижним пределом, который он назначил себе вчера вечером.

– Тогда шестьсот… – продолжил торговлю лысоватый.

Прохоров настолько обалдел от счастья – не ошибся, выиграл – что слов не нашел, просто кивнул, соглашаясь.

– А в качестве компенсации за эти сорок пять марок…

– Сорок восемь… – автоматически сосчитал Слава.

– Ну, сорок восемь… – примиряюще поднял руки хозяин ресторана, – с меня адрес магазина, который торгует старыми русскими книгами.

У нашего героя рухнуло сердце…

Вспотели ладони…

И, защищая неизвестно что, поднялись плечи…

Откуда он знает?

Однако, как оказалось, ничего криминального в последней реплике лысоватого не было. Он не следил за Славой и не умел читать чужие мысли. Просто вчера, демонстрируя возможности своей шариковой ручки, наш герой писал на салфетке, которая и была тут же продемонстрирована нашему герою…

Ну, все помнят, что он писал (а кто не помнит, может подняться на пару глав вверх и перечитать). Только Прохорову казалось, что ничего особенного в том тексте не было, просто фразы, набор слов для показа возможностей пишущего предмета. Но сейчас он перечитывал набор слов и видел, что душевная боль прорвалась таким образом наружу, прямо-таки заливая мятую бумажку.