Дмитрий Быков - Живой

— Слышь, — позвал Кир батюшку. — Слышь, Серега, а что будет, если человека убил?

— На войне убил? — спросил батюшка.

— А какая разница?

— Есть разница.

— Да ладно, — сказал Кир. Мысли у него в голове скакали как бешеные. — Я просто так спросил, чтоб это… беседу поддержать. Слушай, а ты Пересвета знаешь?

— Какого еще Пересвета?!

— Монах один, тоже в Чечне был. Ну, может, и не монах, и не в Чечне… Но печати ставил.

— Не знаю я никакого Пересвета.

— Ну и дурак, — сказал Кир беззлобно. — Имя такое чудное — Пересвет…

Минут через сорок они подъехали к пустырю, утыканному какими-то бетонными останками и изрытому ямами, как после бомбежки. Непонятно было, куда ехать дальше. И спросить некого. Дома жилые далеко, надо опять разворачиваться… Тут, на их счастье, показался какой-то немолодой мужик: он плелся через пустырь наискосок, в руках тащил два мешка, доверху набитых пустыми бутылками. Бизнесмен, ага. Кир высунулся из окна, заорал мужику:

— Эй, отец! Подскажи, как в Стругино проехать?

Мужик вразвалочку подошел ближе. Бутылки гремели при каждом его шаге. Морда у него была помятая.

— Закурить дай, — потребовал мужик.

Кир вылез из машины — размять ноги.

Протянул мужику пачку сигарет. Щелкнул по днищу, чтоб выскочила одна, а вылетели две. Мужик поставил мешки у ног, цепко ухватил обе сигареты, одну за ухо сунул, другую в рот, прикурил с жадностью. Глазки у мужика были маленькие, как у крота. Отвечать он не спешил. Дебил, что ли? Кир опять спросил его, кат: проехать в Стругино.

— Чего молчишь? Не знаешь?

— Чего не знаю?!

— Я говорю, в Стругино как проехать?!

— А че ты меня на голос-то берешь?! — вызверился мужик. — Вон оно, Стругино твое сраное!

— А проехать туда можно?

— А чего туда ехать, вон, иди по тропинке и все… Разъездились тут, рахиты, — пробурчал мужик и, подхватив мешки, побрел своей дорогой. Два раза он оглянулся — думал, наверное, что надо было всю пачку выторговать за свою услугу.

— Вот урод, — усмехнулся Кир. Он складывал жратву в пакет, где водка, а батюшка молча за ним наблюдал. — Ну все, теперь я сам дойду. Сколько я тебе должен?

— Не знаю… — сказал батюшка. — Смотри сам.

Кир отсчитал ему триста пятьдесят рублей.

— Нормально?

— Нормально.

Кир только хотел было попрощаться и уйти, как в кармане батюшкиной рясы зазвенело. Батюшка охнул и схватился за телефон. Он слушал, что ему говорят на другом конце города, и лицо его все вытягивалось. Потом он сказал очень виновато:

— Да, да. Сейчас. — И нажал отбой.

— Попадья звонила? — спросил Кир. — Ругается?

— Маленько.

— Ты извини, что так вышло, — сказал Кир, — я не знал, что это так далеко. Ну, давай, спасибо… Серега. Или как — отец Сергей? Отец, блин… Слушай, а лет тебе сколько?

— Ну, двадцать два, — неохотно отвечал батюшка, — будет скоро…

— А мне уже стукнуло, — сказал Кир, — так какой ты мне отец? Ладно, ладно. Не обижайся. Серый. Отец так отец. Спасибо, батяня.

— Не за что, — сказал батюшка. — А про ислам — это ты правду говорил?

— Да нет, конечно, какой ислам… Просто прикололся. Ну, давай, не обижайся, если что… Давай, Серег, счастливо.

— Счастливо, — сказал батюшка.

Кир взвалил пакет на плечо и пошел через пустырь. Идти было тяжело — сплошные ямы, да еще все развезло после дождя.

Звука отъезжающей машины не было слышно. Кир почувствовал, что батюшка опять таращится ему в спину. Дырку проглядишь… Он оглянулся через плечо — точно, стоит и смотрит. Клешни свои сложил на животе и смотрит. Кир махнул ему рукой — катись типа. Батюшка в ответ обрадованно замахал Киру могучей ручищей. Кир постоял, потом развернулся и сделал пару шагов к машине.

— А если не на войне убил? — крикнул он. — Если не на войне, а так просто? А? Чего тогда делать?

Батюшка оторопело молчал. Потом сказал — так тихо, что Кир едва расслышал:

— Каяться.

— Я так и думал, — сказал Кир, усмехнувшись.

Он еще раз помахал батюшке рукой и заковылял прочь. Теперь направо… Куда этот козел показывал? Пустырь тянулся куда хватало глаз — огромный, как поле битвы. Над пустырем вились птицы. Ворона заорала: «Кр-р-ра! Кр-ра!»

— Че орешь, дура, — сказал ей Кир.

Ворона летела за ним.

Кир бросил ей корку хлеба, как собаке, она отстала. Батюшка все не уезжал. Завестись не может? Кир попытался шагать быстрей. Но идти было до того больно — темнело в глазах. Над головой снова раздалось карканье. Погань проклятущая. Что ей хлеб, они мясо жрут, покойников жрут. Она ждет, когда я тут сдохну.