Александр Коперник - Это был 2014. Нашептательная геометрия

Человеку говорят: «Завел бы ты себе девушку», когда он начинает «слишком много думать». Обществу невыгодно, чтобы он слишком много думал. Потому что думая, он начнет сомневаться в рациональности общественного уклада.

А как начнет сомневаться — начнет об этом говорить.

И если его внезапно услышат, может понизиться уровень доверия морали, уровень потребления, может пошатнуться вера в правильность доминирующих установок бытового «кролика». Поэтому общество устами близких говорит ему — «найди девушку». Стань частью быта, будь обычным потребителем.

Прекрати думать, это опасно нам. Мы хотим привычный корм. Мы не хотим изменений. Наша неуютная реальность привычна нам, а значит — ценна. Заведи себе девушку, хватит думать.

Люди, знающие слово «постмодернизм», любят пихать его везде. Они называют постмодернизмом все, что по их мнению не гениально. А не гениально по их мнению все, что делается не признанными гениями.

Короче, жалкое это зрелище — человек, который судит. Не суди, да не смешон будешь.

Женщины говорят, что любят искренность. При этом стоит стать искренним — и они пугаются, и оказывается, что искренность им нужна меньше, чем стабильность, чем шаблоны и — главное — ограничения. Я же никогда не умел ограничиваться, и смотрю на них откровенно, восхищаюсь в полную силу. Я не церемонюсь и говорю все, что думаю, я искренен насквозь, как проспиртованный носок; и оказывается, что им искренность не нужна. Вероятно, мне стоит научиться доставать из ножен не все сразу, как Шелковолосый, и стрелять не только тогда, когда ружье звучит минимум в трех государствах. Но е-мое, какая же это отвратная тоска!

Зачем нужна человеку страсть, если ей нельзя пользоваться? И зачем всем говорить, что нуждаешься в искренности, если при первом же ее настоящем проявлении сразу сливаешься и прячешься куда-нибудь?

Я заметил, что в эгоизме чаще всего обвиняют крайне лицемерные создания. Со здания.

Чем больше я бегаю, тем очевидней тот факт, что я способен бегать. Если я пробежал стометровку один раз — тут еще непонятно, вдруг просто повезло. Если десять раз за неделю — тут уже вероятней, что я способен бегать. Если я бегаю всю жизнь — то сомнений в принципе быть не может. Так?

Чем больше я ем, тем очевидней тот факт, что я способен есть.

Чем больше я делаю покупок, тем очевидней тот факт, что я способен покупать.

Чем больше я плачу и смеюсь над фильмами, тем очевидней тот факт, что я способен плакать и смеяться над фильмами.

Чем больше женщин я люблю, тем менее очевиден тот факт, что я вообще способен любить женщин. Ой, что это?

Включаем мозг. Или ну его, пусть и дальше не работает? С ним порой очень тяжело, приходится замечать реальное вранье и вопиющие ошибки, признаваемые окончательной истиной. А как заметил — потом уже не развидеть.

И самое страшное то, что никто не поверит в увиденное, даже если ткнуть в это носом…

…Нет, пусть спит. Работать можно и так.

Обещание — это замена действий словами. Чаще всего обещания дают для того, чтобы не делать обещанных действий. Да, иногда кто-то исполняет обещания. Но если кто-то реально хочет что-то сделать, то обещания ему не нужны — он просто делает.

В темноте всегда что-то движется и дышит. Темнота урчит, как кошка. В ней смыкаются стены, они все ближе и ближе. Жалкий свет лампочки не способен потягаться с ней. Однажды она задушит, нежно и уютно.

Нет и никогда не было никаких чудовищ.

Есть только темнота.

В моем личном аду (предположим, так) мне будут показывать что-то чрезвычайно красивое и запрещать воспринимать. Это, фактически, будет единственная пытка, но она будет длиться вечно. Ироничная кара.

Когда читаешь бумажную книгу и спускаешься по эскалатору, страницы недовольно трепещут в восходящем в лицо потоке. Как давно я не чувствовал этого странного ощущения, невероятно. Они трепещут, шелестят и стремятся прочь — но не могут оторваться, сквозняк не настолько силен. Книги, оказывается, пахнут. Они пахнут снегом, пустотой утренней площади, разрядами молний в стоячем, липком воздухе. Они пахнут беличьей стремительностью и мышиной серостью, свежими слухами и какой-то нездоровой радостью. Этот запах, наверное, не слабее запаха смерти, описанного Пилар в «Колоколе». Чертовски красиво, и поэтому — запрещено. Будет.