Олеандр Олеандров - Хроника пикирующей старости – 3

И напрасно фейсбук прикрепил к письму предупреждение что это спам … напрасно врёт что она отправила сотни таких писем … он просто завидует мне … ведь Guintaras любит меня.

Тайна номер 1.

Любовь, ревность, восхищение, восторг, страх ..

Это чувства.

Когда тебе под 60-ть – они медленно умирают в тебе.

Как умирают и твои зубы, зрение, слух …

Не умирает на старости лишь одно чувство – страх.

Почему это ебааное чувство не умирает тоже?

Тайна 2.

В моей юности, когда моя однокурсница одевала короткую юбку – меня кидало в пот.

Сейчас, на старости – я забыл многих с кем спал в постели.

Помню лишь её ножки.

Белые, стройные.

Я часто наклонялся что-бы поднять что-то возле неё … и мой взгляд не отрывался от её ножек.

Ночью, я вжимался в подушку губами – я хочу тебя.

И её ножки медленно раздвигались впуская меня между ними.

В моем сне.

Тайна 3.

Теперь, на старости, я нашёл её страничку в интернете. . Долго смотрел на её постаревшее лицо.

В душе – смесь страха и мечты юности.

Веде ножки то – судя по её фото остались такими же … белыми и стройными..

Вот блять!

Опять мне начали сниться сны .

Только к страху – добавилось ещё одно чувство. Которое оказывается, тоже не исчезает на страсти.

Это похоть.

Тайна.4.

Я ненавижу писать рассказы. Но почему тогда пишу их?

Любопытство.

Я старался писать красиво … умно … интересно ..

Не хуже чем именитые и заслуженные.

Но всё напрасно.

Всё было до жопы.

Как только ты исчезаешь с литературного сайта – через месяц о тебе будут помнить лишь несколько человек.

Через 3-и – один.

Через четыре месяца – твой сайт превращается в надгробную плиту.

Причина моего творчества – в другом.

Я верю в переселение душ.

И что однажды я вновь появлюсь … только в другом теле.

Может это будет девушка. Или парень.

И вот как то раз, роясь в горе мусора из рассказов в интернете – наткнусь на странный рассказ. Что-то в нем – заставит остановить внимание.

Как будто встречал его где-то … только где? …Этот странный стиль … слог … сюжет.

И тогда он вдруг поймёт что тогда, много лет назад – это я сам – писал для самого себя … в будущем.

А может – не пойму этого.

И тогда – я буду просто наслаждаться своими же рассказами … не зная – что они мои собственные.

Забавно, не правда ли?

Тайна 6.

Только вот … будущее. Есть ли оно?

Я знаю как будет умирать человечество. Точнее – догадываюсь.

огромный астероид. Или вулкан проснётся.

Люди будут вопить – помогите нам уйти с этой гребанной планеты – быстрее!!!

Умоляем!

Воздух заканчивается … Температура подымается …

Волосы выпадают … дети не рождаются … еды нету … воды ..

Лишь боль и стон ..

Крики и жестокость.

Умереть – станет единственной мечтой в последние дни существования человечества.

Как спасение от ужаса.

Умереть – быстро и безболезненно.

И тогда учёные помогут – вспомнят про свои "достижения" – атомные бомбы … бактериологическое оружие … яды …

Они пригодятся им в такой момент.

– Эй! Кто там хочет умереть? Простите, но Вас слишком много … так что без паники! Собирайтесь в крупных городах! Прямо в центре.

В 12 часов.

А потом …

Одна яркая вспышка – и Вас больше нет.

Или приходите на футбольное поле, в 17 часов – там самолёт будет. Белый порошок сыпется с неба и мучения закончатся ….

Только не надо благодарности.

Слез радости.

Или восторга.

Ведь всё это – называется словом "ад".

Тайна 7.

А что будет со мной – если подобная участь затронет и меня тоже?

Подозреваю, я мечтал бы об одном … – может, учитывая ситуацию – моя однокурсница подобреет и расслабит свои белые стройные ножки впуская меня туда, между ними.

А впрочем – к черту ситуацию.

Ведь она стареет. Как и я тоже.

Но ещё есть время … исполнить мечту моей молодости.

– Хочу обнять тебя – Пишу я ей письмо..

– Нет – отвечает.

– Жестокая!.

– Ты больной – пишет она мне. – У меня же внуки.

– А мы их закроем в другой комнате!

Тайна 8.

Я дебилею. Каждый день … то ли от жары, то ли от старости.

Впрочем, я всегда мечтал стать дебилом – лежишь себе, ни хера ни делаешь, ни за что не переживаешь, только смотришь телевизор, ешь и пьёшь.

Это ли не рай?

И вот что ещё.

Заметил что стиль моих рассказов – меняется с каждым годом. То ли я совершенствуюсь в них. То ли действительно – дебилею. От старости.