Рустам Валеев - Браво, молодой человек!

Ах ты, пресыщенный славой чертенок! Гоголями вышагиваете вы по Тихгороду, чертенята-парнишки. Ну, а нам, заревцам, до славы — у-ух, как далеко!..

— Вы не помните, как последний раз сыграли ваши с «Заревом?» — спросил Галкин.

— Не помню. Да выиграли, наверно. Да нашим это ни к чему, там в основном третьекурсники, они уезжают нынче. Да вы пейте!

Он помолчал, он долго молчал, с пониманием того, что серьезному человеку не к лицу надоедать другому бесконечной болтовней. А может, он размышлял о чем-то про себя или просто приутомился. И хмелел он, кажется, не по дням, а по часам. И вдруг он выдал мудрейшую такую штуку:

— Знаете! — сказал он с чувством. — Знаете, вы отличный мужик!.. Я просто уверен, что вы отличный мужик! Вот я несу черт знает какую чушь и я, безусловно, молокосос… конечно, с вашей точки зрения… но вы — никаких советов. Тот, кто спешит надавать мне кучу советов, мой первый враг… Да вы пейте! А вы не учитель? Нет, может же быть, что вы учитель, которому осточертело воспитывать? Или может же быть, что вы просто гениальный учитель, а?..

— Всякое может быть, — с улыбкой сказал Галкин. — Только я не учитель. Я на заводе работаю.

— Знаете, я вам желаю… ну, всего понимаете? Удачи, а? А если мы наполовину? — Он кивнул на стакан. — Если наполовину, вы выпьете?

Галкин прикинул, что наполовину будет достаточно, чтобы паренек завалился спать. Дотошность паренька была не слишком обременительной и пусть бы лучше он сидел и разговаривал.

— Что ж, молодой человек, — с сожалением сказал Галкин, — наполовину так наполовину.

Белое небо слепило и жгло. И не повеет ветер, только шевельнется и словно сгорит под зноем.

Белая пыль пухло, покойно лежала до той минуты, пока не тронут шины автомобиля, нога пешехода — тогда белое облако подымалось до самых крыш домов и долго качалось, не садилось. Прошла поливочная машина — почему они поливают только асфальт? — дорога заблестела, но парок поднялся над ней и погасил блеск. Деревья, как после дождя, стряхивали частые серые капли.

Сморенная жарой, медленно шла Жанна с работы. Летом в музыкальной школе не занимались, но Жанна была загружена по горло. По ее инициативе организовали занятия для взрослых, и она учила сольфеджио отцов семейств, парней — не мальчишек, серьезных, старательных. Серьезные — а в мальчишеское беспечальное время они, конечно, шалили, изводили до слез учителей, сбегали с уроков, оставались на второй год, а родителям горе и маята, и какой-нибудь суровый родитель, исчерпав все методы воспитания, вплоть до широкого ремня, заявлял решительно: «Не хочешь учиться — гни горбину, поганец!» «Гнули горбину» и смирные, и отличники — военным было оно, беспечальное мальчишеское время.

Серьезные — они не отпускали шуток, не пытались заигрывать с молоденькой учительницей, будто и шутить не умели и были безразличны к женщинам. Они старались узнать, спешили узнать то, чего не хотели или не успели узнать прежде, и в этом своем, почти исступленном, желании они напоминали Жанне себя самое: и она точно чего-то не успела или не захотела, или не смогла сделать, когда это можно было, и теперь старалась, спешила…

Она занималась не только со взрослыми своими учениками, но еще и «возила музыку» на село с группой мальчиков и девочек, на днях вот намечалась одна такая поездка в плодопитомнический совхоз.

…Деревья, как после дождя, стряхивали редкие, теперь уже посветлевшие капли.

Жанна завернула было к магазину, но тут ее окликнули. Она обернулась и увидела Виту Епифанова.

Он подошел.

— Здравствуй, — сказал он глухим, пыльным каким-то голосом.

— Здравствуй, — ответила она, разглядывая его со строгим вниманием.

Она хорошо помнила, как отнесся к Епифашке Рустем тогда, в саду, и теперь она точно выискивала в нем что-то такое, что позволило бы ее собственным мыслям не разойтись с мнением Рустема.

— Хочешь, погуляем? — сказал Вита.

— Не хочу я гулять в таком пекле, — сказала она.

— Провожу тогда, — сказал он, — все равно же домой идешь.

Она взяла в магазине хлеба и яблок и, когда вышла и увидела на тротуаре хрупкую в мальчишеской заносчивости покачивающуюся с пяток на носки фигуру, что-то наподобие жалости к этому молодому — под тридцать! — но все как-то вот неустроенному человеку появилось в ней.

— Идем, Вита, — просто сказала она.

Они прошли полквартала, квартал, он молчал, она глянула на него раз, другой, торопливо глянула еще раз, боясь ошибиться в том, что ей померещилось-подумалось. Глянула — и теперь она знала, к а к он молчит.