Фёдор Сологуб - Пересвет. Литературный сборник. № 1

Мечтанья не обманут,
Все сбудется в веках,
Из камней зданья встанут,
Творимые в мечтах.

Как воск, растают узы.
От голубых небес
Пленительные музы
Рассеют рай чудес.

Но нас тогда не будет.
Поникших в смертный сон,
Нас к жизни не разбудит
Пасхальный перезвон.

Нам надо жить в обиде,
Не ждать земных наград,
Тебя мы не увидим,
Земля — цветущий сад.

Порозовевшая вода
О светлой лепетала карме,
И, как вечерняя звезда,
Зажегся крест на дальнем храме,

И вспомнил я степной ковыль
И путь Венеры к горизонту,
И над рекой туман, как пыль,
Легко навеивал дремоту,

И просыпалася во мне
Душа, умершего в Египте,
Чтобы смотреть, как при луне
Вы, люди нынешние, спите.

Какие косные тела!
И надо ли бояться смерти!
Здесь дым, и пепел, и зола,
И вчеловеченные звери.

Заря на закате
Опоясалась тучей.
На воздух пускайте
Ваш кораблик летучий.

Беспечные дети!
На безмерную шалость
Дерзайте, развейте
Безнадежность, усталость.

Покровы тумана,
Дымы былей сгоревших —
Для нас только тайна,
Не для вас, возлетевших.

Вам голос поэта
В потемнении неба,
Звучит, словно флейта
Уходящего Феба.

Ты проходишь на Запад Солнца,
Ты увидишь вечерний свет,
Ты проходишь на Запад Солнца,
И метель заметает след.

Мимо окон моих — безстрастный
Ты пройдешь в снеговой тиши,
Божий праведник мой прекрасный,
Свете тихий моей души.

Я на душу твою — не зарюсь!
Нерушима твоя стезя.
В руку, бледную от лобзаний,
Не вобью своего гвоздя.

И по имени не окликну,
И руками не потянусь.
Восковому святому лику
Только издали поклонюсь.

И под медленным снегом стоя
Опущусь на колени в снег,
И во имя твое святое
Поцелую вечерний снег. —

Там, где поступью величавой,
Ты прошел в гробовой тиши,
Свете тихий — святыя славы —
Вседержитель моей души.

Думали — человек!
И умереть заставили.
Умер теперь. Навек.
Плачьте о мертвом ангеле.

Он на закате дня
Пел красоту вечернюю.
Три восковых огня
Треплются, лицемерные.

Шли от него лучи —
Жаркия струны по снегу!
Три восковых свечи —
Солнцу-то! Светоносному!

О поглядите — как
Веки ввалились темныя
О поглядите-как
Крылья его поломаны!

Мерный читает чтец,
Шепчутся губы праздныя…
Мертвый лежит певец
И Воскресенье празднует.

Как слабый луч сквозь черный шорох адов
Так голос твой под рокот рвущихся снарядов.

И вот, в громах, как некий серафим,
Оповещает голосом глухим,

— Откуда-то из древних утр туманных —
Как нас любил, слепых и безымянных,

За синий плащ, за вероломства грех…
И как вернее всех — ту, глубже всех

В ночь канувшую — на дела лихия!
И как не разлюбил тебя Россия

И вдоль виска — потерянным перстом
Все водит, водит…. И еще о том,

Какие дни нас ждут, как Бог обманет,
Как станешь солнце звать — и как не встанет…

Так, узником с собой наедине,
(Или ребенок говорит во сне?)

Предстало нам — всей площади широкой! —
Святое сердце Александра Блока.

Други его — не тревожьте его!
Слуги его — не тревожьте его!
Было так ясно на лике его:
Царство мое не от мира сего

Вещия вьюги кружили вдоль жил,
Плечи сутулил гнулись от крыл.
В певчую прорезь, в запекшийся пыл —
Лебедем душу свою упустил!