— Подходим к пристани Соколки!
Выйдя на берег, я огляделся вокруг и прошептал:
— Соколки, наконец-то…
Поднявшись от пристани в гору, я осмотрелся с высоты и подумал: «Да, где бы ни был человек, но если родился на этом берегу, все равно позовет к себе Кама!.. Ну, а я-то ведь не здесь рожден… а Кама и меня приманила…»
Я задержал проходившую мимо старушку и спросил:
— Где здесь живет Морозова Ирина?
Оглядев меня с головы до ног, бабуся ответила:
— Ступай-ка по этой улице, там люди скажут.
Я пошел узкой улочкой, спрашивая у встречных.
— Вот здесь и живет Морозова Марина, — указали мне дом.
«Но почему Марина?» — в недоумении пожал я плечами, ступив за голубую оградку.
На крыльцо вышла девушка в розовом платье. Я шагнул ей навстречу.
— Ирина! — вырвался у меня возглас.
Вижу, она не узнает меня. Подойдя к ней совсем близко, я спросил:
— Разве ты не Ирина?!
— Я — Марина… — чуть растерянно ответила девушка.
Теперь я и сам видел, что это не Ирина, хотя так похожа она на нее. И притом… в розовом платье.
— А где же Ирина? — спросил я тогда.
— Наша Ирина погибла на войне… — был мне ответ.
Я отступил на шаг.
— Да как же это так?! Санинструктор Морозова…
— Нам было письмо от ее командира, — пояснила Марина. — Заходите к нам в дом, я дам вам прочитать.
«Нет, нет больше Ирины, — думал я. — И не побывала она в Соколках после войны…»
Да, много-много раз еще скажут те, кто вернулся оттуда живым:
— Отзовись, Незабудка, я — Сокол…
Ее младшая сестра Марина подает мне письмо от командира взвода разведки. Я вижу подпись лейтенанта Волнушина…
А годы идут.
И пройдут еще многие десятилетия… но никогда из того далекого прошлого, помеченного годами сорок первый — сорок пятый, не перестанут слышаться позывные Незабудки…
«А ДАВАЙ УСТРОИМ ПРАЗДНИК!..»
А давай устроим праздник!
Вот уйти бы в лес безлюдный.
Набрала б я листьев разных,
Ты бы взял с собой этюдник.
Придорожные таверны,
Прибережные баркасы…
Тихий дождь пойдет, наверно.
Ну, давай устроим праздник!
И по-утреннему мутно
На осенних трактах грязных.
Слушай, это так нетрудно —
На двоих устроить праздник.
«НЕЗАМЕТНО БУДЕТ НИКОМУ…»
Незаметно будет никому,
Как шагну от озорных затей,
От своих последних «почему»
К первым «почему» моих детей.
От себя я с болью оторву,
Поровну меж ними разделю —
Только бросят дети на траву
То, что я любила и люблю.
А в траве распустятся цветы,
Соберу и принесу их в дом.
Нет, не повторишься в мире ты,
Нет, ты не проявишься ни в ком.
«О ДРЕВНИК ХЛЫНОВ, НА МЕНЯ НАХЛЫНЬ!..»
О древний Хлынов, на меня нахлынь!
Цветы и травы, в полдень заманите
Туда, где задыхается полынь,
Похожая на кожезаменитель.
Туда, где цветом свекольным расцвел
Репейник в липкой серой паутине,
Туда, где знойное гуденье пчел
Висит и над речной прохладой стынет.
Кривая тропка, приведи сама
На старую окраину окраин,
Где покосившиеся терема
Кусочек детства для меня украли.
Уйти по тишине цветной страны
И за воспоминаньем увязаться,
Вдохнуть знакомый запах старины,
Внезапный среди всех цивилизаций.
Ах, как легко мне было до поры
Ребячливую выполнить затею!
…То золотые крупные шары,
Качаясь, в палисадниках желтеют.
«КАК КРУТО ЗАМЕШАННЫЙ ГЛИНЫ КУСОК…»
Как круто замешенный
глины кусок
Податлив, послушен,
приятно весом!
На нем отпечатки
и вмятины пальцев,
И срез его гладкий —
нельзя оторваться!
Я глину сырую
бросаю на круг.
Мне глина дарует
раскованность рук.
Сначала касаюсь я
нежно и жадно
Бесформенных ваз
и кувшинов прохладных.
Но вот в беспрестанном
вращении круга
Сосуд вырастает
легко и упруго.
Восторг созиданья —
пусть даже кувшина —
Дает мне взамен
благодарная глина.
По дорожным просторам
С рюкзаком за плечами
Я везу с собой в город,
Что в пути повстречала:
Шелест трав и цветенье,
Кукованье кукушки,
Чье-то звонкое пенье
Близ одной деревушки.
И осин робкий шепот,
Свежесть рос утром ранним,
И звериные тропы
Из лесной глухомани.
Плесы и перекаты,
Удаль свежего ветра,
Дым костра синеватый
И багрянец рассвета.
А еще там, в раздолье,
Прихватила особо
Песню дальнего поля
О труде хлебороба.
А с крутых косогоров —
Аромат земляничный.
Путь дают светофоры —
Груз везу необычный.
Еду я не из сказки,
Что неправдой красива,
А из мест своих вятских,
Из глубинки России.
Читать дальше