Кузьма Чорный - Третье поколение

«Вот гад! — подумал Михалка. — Нарочно не хочет меня посылать, чтобы ремень не отдавать. Погоди же! Если не отдаст, я у него целый мешок картошки нако­паю. Спрячу в лесу и буду в поле печь понемногу. Тогда он меня попомнит».

Вскоре Михалка услышал, как Степуржинский и Ску­ратович вошли в дом с переднего крыльца. Из большой комнаты глухо доносились их голоса.

«Пойти разве, — раздумывал Михалка, — попросить, чтобы отдал ремень? Может, при хозяине и отдаст. A если отдаст, как же тогда с картошкой?.. А черт с ним и с его картошкой! Я и так у него накопаю. Пускай ремня не отбирает!»

Михалка подумал и уже вслух обосновал свое наме­рение:

— За то, что он столько времени мучил меня с этим, ремнем... Черт его побери с его картошкой! Накопаю, напеку и буду есть!

Он посидел на постели, потом пошел туда, откуда доносились голоса Степуржинского и Скуратовича. Меж­ду кухней и чистой горницей помещалась боковушка. Тут сейчас было совсем темно. Михалка подошел к две­рям, ведущим в горницу. Сквозь щели плохо пригнанных досок перегородки Михалка увидел, что по ту сторону стены горит огонь. Он постоял минутку, не решаясь вой­ти сразу. «Надо как-нибудь дать о себе знать, чтобы услышали; может быть, тогда сами меня позовут», — подумал он и, сжав пальцами нос, громко высморкался.

— Кто там? — прервав себя на полуслове, спросил Скуратович. — Михалка, ты?

— Я,— отозвался Михалка и, уже чувствуя себя вправе войти, решительно отворил двери.

— Ты был в боковушке? — встревоженно спросил Ску­ратович.

— В боковушке.

— Стоял? — крикнул Скуратович,

— Я не посмел сразу войти, — начал оправдываться Михалка. — Хотел попросить дядьку Степуржинского, чтобы ремень мне отдали.

— Вот жаба! Ремень ему! — пробормотал Степур­жинский. — Отдам тебе твой ремень, убирайся ты к дья­волу с ним вместе! Чего лезешь, куда не просят?

— Вот я тебе сейчас дам ремня, век помнить бу­дешь! — сказал Скуратович. — Носят тебя черти! Чтоб тебя вынесло!..

Михалка растерянно подтянул штаны и тихо повер­нул к выходу.

— Стой! — громче прежнего крикнул Скуратович. — Подслушивал?

— Дяденька, я хотел попросить, чтобы ремень от­дали...

— Я тебе постою под дверьми, да так, что ноги от­нимутся!

— Больше не буду! — захныкал Михалка, не пони­мая, за что на него кричат и чего от него хотят.

— Ох-хо! — стонал Скуратович. — Вот и та так же подслушивала и подглядывала, — Он говорил о Зосе, но Михалка ничего не понимал. — И этот все вынюхивает. Вот наказание божье! Не дай ты, господи, держать чу­жих в своем доме!

— Чужой — это враг! — подтвердил Степуржинский.

— Ну, как же теперь? — развел руками Скуратович.

У него был такой вид, точно хотел сказать: «Все про­пало!»

— Так я пойду! — сказал Степуржинский.

Скуратович проводил его из дому, и они вдвоем про­шли двором до ворот, тихо беседуя.

Михалка пошел на кухню и лег спать. Минут через пять он, утомленный за день беготней за коровами, уже крепко спал. На рассвете его, как и всегда в последнее время, разбудил хозяин (раньше будила хозяйка). На­нятая после смерти Скуратовичихи женщина уже кон­чала доить коров. Михалка, подпоясывая на ходу свой зипунишко и злой от неодолимого желания спать, рас­пахнул ворота и выгнал коров со двора.

— Я помогу тебе прогнать через гречиху, — сказал Скуратович, вытягивая гибкую хворостину из кучи ва­лежника возле забора.

Михалка был удивлен необычной внимательностью хозяина, его ласковым голосом. Хозяин шел рядом, и от этого Михалке было не по себе. Один он чувствовал себя куда лучше.

— Тебе четырнадцать лет, что ли? — тихо заговорил Скуратович.

— Четырнадцать, — подтвердил удивленный Ми­халка.

— Вот видишь, стало быть, еще не дорос!

— Не дорос?

— Да. Некому еще у вас отцу помогать.

— Некому.

— А отец больной.

— Больной.

— То-то и оно... Ему кабы не работать, да кабы лег­кий хлеб, так он бы еще скрипел помаленьку. А так, ко­гда у него и заботы, и работа, и подкрепиться нечем, и роздыху нет... Мало того, что его на войне отравили, так еще и ранили. Вот и живи, человек, как хочешь! Ого, война — не дай боже! Сам небось видишь.

— Вижу.

— Я тебе, сынок, вот что скажу. Людской век — он как будто и долгий, а как поглядишь... Да еще ежели человек ничего хорошего на свете не видит! Я все про отца твоего думаю. Мучается человек, сохнет... Да и время нынче поганое, людям еще горше жить стало. А чуть что, так не к чему и руки приложить. Сам дол­жен знать.