Анатолий Галиев - Расколотое небо

— А разве нечему?

…Новогодняя ночь катилась по России. Не в звоне хрусталя и шипении шампанского, в артиллерийском громе и стрекоте телеграфных аппаратов, несших в Москву радость побед.

И от такого же телеграфного стрекота, получая последние известия, леденели и покрывались пятнами испуга стратеги в белых штабах: да что же это такое?

Отчего?

Откуда она взялась, эта непонятная сокрушительная сила?

И как ее остановить?

Выходило — никак! Катятся по заснеженным степям несокрушимые лавы конных красных армий, на Киев, на Ростов, на Екатеринодар… Выходят на Грозный, целятся на Баку.

И единственное спасение там — то ли на ржавых персидских берегах, то ли на серой воде новороссийской бухты, на кораблях, на транспортах, под защитой американского линкора и английских кораблей.

«Ах, скорее!.. скорее!.. скорее!..»

«Возьмите, спасите, не оставьте!»

Но из-под жерл серых орудий американского линкора — благословение и по радио последний захлебывающийся вопль:

«Всем, шедшим честно со мной, — низкий поклон. Господи, дай победу армии и спаси Россию! Деникин».

Но все это скоро, но не сейчас. Вот-вот, но не сегодня.

А пока, подоткнув полы шинели, чтобы не вязнуть в снегу, обмотав башлыком суровый лик, топает по земле солдат, какого еще не знала Россия, красный армеец, и озабоченно щурится на черные дымы пожарищ: «Ну, гады… Жгут и жгут… А ведь нам строить сызнова!..»