Юрий Дружников - Ангелы на кончике иглы

Недели две у него гостила теща из Ростова-на-Дону. Она ходила по музеям, в ГУМ и ЦУМ, восхищалась длиной очередей.

— Зять у меня такой ответственный — не поговоришь, — шутливо ворчала она. — Впрочем, я и сама в бегах…

— Да не стойте по очередям! Составьте список, я пошлю шофера…

— Нет уж, Гарик! Не хватало еще вам забот прибавлять…

Теща была старше его на пять лет и постоянно это подчеркивала. Раз он приехал домой рано — председательствовал в Доме журналистов на всесоюзном совещании газетчиков по идеологической работе, устал, хотел сразу лечь. Кроме тещи, в комнате сидел незнакомец с короткой шкиперской бородкой, похожий на ученого — из нынешних. Вот тещенька и хахаля завела!

Гость поднялся со стула, протянул руку и, внимательно поглядев в глаза, резковатым голосом произнес:

— Александр.

— Игорь, — сразу ответил Макарцев, хотя столь неофициально уже давно не знакомился.

— Сестра Настя с ним в одном классе училась, — объяснила теща. — Дружили, играли вместе. Я его последний раз в Ростове перед войной видела. Саня как раз университет кончал. Разыскала вот. А на улице бы не узнала… Гарик, вы голодный?

Теща вышла на кухню.

— Вы какой факультет кончали? — спросил у Сани Игорь. Спросил не потому, что интересно, а для разговора. — Физический?

— Физмат, — сказал гость.

Макарцев даже не похвалил себя за проницательность. Что-что, а людей он быстро понимал. Теща поставила перед ним тарелку: холодную куриную ножку и два помидора — как он любил.

— А вы не ужинаете?

— Благодарствую, — буркнул гость.

Не очень-то он был разговорчив.

— Не хочет, — объяснила теща. — Говорит, сыт. А я по вечерам сохраняю талию. Как говорят французы, минуту на языке, всю жизнь на бедре.

— Вы редактор «Трудовой правды»? — Александр покосился на красные свежие декабрьские помидоры.

Было непонятно, хочет он в связи с этим о чем-то попросить (есть, что попросить у главного редактора газеты, — этому Игорь Иванович не удивлялся, воспринимал как должное и по мере возможности помогал) или тоже спросил просто для вежливости.

— Да, я журналист, — подправил Игорь Иванович и продекламировал: — В тридцать лет очки себе закажешь, в тридцать пять катары наживешь, в сорок лет «адью», ребята, скажешь, в сорок пять убьют или помрешь…

— Это чье сочинение?

— Народное. Молодые газетчики, подвыпив, поют. А кто постарше да перевалил рубеж, помалкивает.

— Вам сколько?

— Отстукало пятьдесят шесть.

— Выходит, не все пророчества сбываются! — гость опять покосился на алые помидоры.

— Зато у меня радикулит, печень пошаливает, — улыбнулся Макарцев.

— В физике есть такое понятие — порог. Вода, вода — и вдруг за порогом — лед, другое качество. У человека, думаю, пороги относительны.

— А как твое здоровье, Саня? — спросила теща.

— Лет десять назад, думал, наступил мой порог. Врачи пугали: обречен. А вот вытянул сам себя за уши… Ну, мне пора. Я по вечерам тоже работаю…

— В режимном институте? — спросил Макарцев, снова уверенный, что не ошибается, поскольку большинство исследовательских учреждений — почтовые ящики.

— Почти! — гость поднялся. — Желаю вам!

Они пожали друг другу руки, и теща пошла проводить одноклассника своей сестры. В коридоре слышались их приглушенные голоса, смех. Игорь Иванович отставил тарелку, налил полстакана боржоми, выпил, подождал отрыжки, вынул губами из пачки «Мальборо» сигарету, сладостно затянулся. Теща вернулась.— Понравился мой гость?

— В общем… — корректно пробурчал Макарцев, уже думая о своих делах.

— А скромник какой! Ведь весь мир о нем говорит и пишет!

— Весь мир? — Макарцев вынул сигарету изо рта. — Да кто он такой?

— Иногда вы меня удивляете, Игорь! Солженицын.

— Сол..?! — Макарцев закашлялся.

— А что удивительного?— Нет, ничего…

Он встал и скрылся в спальне.

«Раковый корпус», когда решался вопрос о публикации в «Новом мире», Макарцеву дал почитать худощавый товарищ, предпочитающий быть в тени. Игорь Иванович вернул верстку через три дня.

— Ну как? — спросил тот. — Твардовский ждет ответа.

— Не знаю. Если выкинуть намеки, то, может, разрешить?

— Мы-то с тобой правильно понимаем. А масса? И потом, разреши это — завтра попросят еще острей! Солженицын — не наш человек.

Прежде всего вылезла обида на тещу. Макарцев, походив по спальне, вышел снова. Теща мыла на кухне посуду.

— Учтите, что вашего Саню, — он сознательно не хотел произносить фамилию, — скоро исключат из Союза писателей за антисоветчину!