Евгений Дубровин - Куллан-1

– Вот ты, Мотя, ученый (меня зовут Матвеем Ивановичем), – говорил Петр Петрович, подвыпив «Портвейна-33», – а по жизненному уровню до меня не достигаешь. – Шеф распахивал свою телогрейку, может быть, из меха рыси и пускал по стенам солнечные зайчики бриллиантом, может быть, «Кулланом-1». – А все почему? Потому что ты хоть и ученый, а неграмотный. Сейчас надо быть при деле. Вот я, допустим, при деле. Я конкретное добро людям делаю. А ты ни при чем. Вот чем ты занимаешься?

– Микробов в микроскоп рассматриваю.

– Во! – Шеф радостно поднимал вверх палец, возможно, с «Кулланом-1». – В том-то и дело. Ты их рассматриваешь, а я их ем! Вместе с ананасами, бананами и красной икрой! Сам ем и с друзьями делюсь! Посему выпьем за съедобных микробов!

Обезличенные личности почтительно смеялись, стараясь дышать в сторону «Портвейном-33», и закусывали импортными овощными микробами.

Однако вскоре шеф загрустил. Он стал менее интеллигентно руководить, то есть вместо шевеления бровями и пальцами злоупотреблял не очень культурными выражениями.

Влюбился? Неприятности с начальством? Ревизия? Мы перебрали все варианты, но ничего не подходило.

Однажды Петр Петрович во время разгрузки огурцов отвел меня в сторону и грустно сказал:

– Беда у меня, Мотя…

– Какая? – испугался я.

– Понимаешь… все у меня есть.

– То есть? – не понял я.

– Ну… все… Квартира, дача, машина, жен аж целых три… Ну, о жратве и говорить не буду… Получается, вроде бы и жить не для чего…

– Ну, ну, Петр Петрович, – подбодрил я шефа. – Жизнь прекрасна и удивительна.

– Знаешь что? – вдруг дыхнул на меня портвейном шеф. – Давай меняться!

– Как это меняться? – не понял я.

– Местами. Ты грузчиком станешь, а я этим… доктором по микробам.

– Кандидатом наук, что ли, хочешь стать? – дошло до меня наконец.

– Ну да. А чего ж. Что я, хуже других?

– Но я не понимаю, как…

– А это уж не твоя забота, – горячо заговорил Петр Петрович. – Ты только мне свои корочки дай, а там мы все оформим в чистом виде. Бороду, как у тебя была, отпущу, туфли лаковые у меня есть, очки темные нацеплю. А микроскоп я уже достал. Японский. В десять тысяч раз блошек преобразует. В долгу не останусь… – Петр Петрович ловко снял со своего пальца перстень, может быть, с «Кулланом-1» и надел на мой палец.

Сноп голубого света ударил мне в глаза, ослепил, все поплыло вокруг меня, и я вроде бы стал погружаться в глубокое холодное озеро. Сквозь толщу воды до меня доносились слова:

– Ты только… не зазнавайся… Допускай меня до ящиков… Я не подведу… На совесть буду вкалывать…

Петюня и в самом деле оказался хорошим работником. Помогая себе животом, он несся на склад сразу с двумя ящиками и не брал особо много дефицита. Вот только мне не нравится его бородка – клинышком, лаковые туфли и черные очки. Я недовольно шевелю бровями и колю своего бывшего шефа лучом – лазером, испускаемым, может быть, самим «Кулланом-1».

– Сбросил бы ты всю эту мишуру, Петюня. Позоришь только наш дружный коллектив. Подумаешь, кандидатом стал. Сейчас камнем бросишь – в кандидата попадешь. Делом надо заниматься, а не инфузорий туфелек разглядывать. Лучше бы туфельки у дам разглядывал. Намного интересней.

– Сброшу, Матвей Иванович, – подобострастно улыбается Петюня. – Ха-ха-ха! Насчет туфелек вы это здорово сострили, Матвей Иванович.

Я хлопаю бывшего шефа по плечу, и мы идем пить «Портвейн-33» и закусывать импортными овощными микробами.