Илья Лавров - Листопад в декабре. Рассказы и миниатюры

Дададжан мастер по виноградарству. Ранней весной, когда наступало время приводить виноградники в порядок, садоводы-любители звали его к себе. Целые дни он переходил из сада в сад, щелкал большими ножницами, одни лозы обстригал, другие привязывал к перекладинам белыми тряпочками.

Лосев любит этого старика, недавно закончил его портрет.

К Дададжану подходит Вика.

Лосева поражают ее пушистые, почти льняные волосы и большие светлые глаза. Нежная кожа на ее щеках чуть-чуть розовеет. Плотную фигурку небрежно прикрывает пестрый сарафанчик. От голых, позолоченных солнцем рук, ног, шеи веет чистотой, юностью.

В руке у девушки сетка, в которой золотистая айва, такая жесткая, что, если надавишь зубами, от нее не откусывается, а, щелкнув, откалывается кусочек. В другой руке болтается красный эмалированный чайник.

Лосев, отложив кисть, слушает голос девушки:

— Ах, ата, какой виноград! Его жалко есть!

— Зачем жалко? — Дададжан улыбается. — Ешь! Будет лето — будет виноград!

Дададжан выбирает самую лучшую кисть, кладет в медную чашку весов.

— Здесь больше килограмма! — восклицает девушка.

— Тебя как звать?

— Вика!

— Возьми, Вика-хон! Хорошему человеку разве жалко?

— Спасибо. — Девушка ставит чайник на землю и осторожно опускает виноград в сетку. Из карманчика сарафана вытаскивает сто рублей.

— Вай! Сдачи нет. Торговал еще мало-мало, — разводит руками Дададжан.

— Возьмите. Я похожу по базару, а потом подойду.

— Хоп! Гуляй. Ходи. Подойдешь — деньги будут.

И старик, тронутый доверием, протягивает Вике лучшую гроздь.

— Попробуй. Сок солнца.

— Ой, что вы! Спасибо! Я же купила! — машет рукой Вика.

— Не обижай! Зачем? Угощаю. От слова «халва» во рту не станет сладко. Ешь!

Вика, держа гроздь высоко, запрокидывает голову, откусывает несколько ягод.

Сунув руку под дужку чайника, она идет по базару, с любопытством смотрит по сторонам. Сетка стукает по ноге, почти касаясь земли.

Лосев, взволнованный, собирает краски, отдает их Дададжану и, проталкиваясь в толпе, бросается следом. Вот мелькнула голова Вики, ее солнечные волосы. Вот голая поджаренная зноем спина. Лямка сарафанчика все сползает и сползает с плеча.

Девушка-узбечка в алом сверкающем платье и в черной бархатной жилетке без рукавов держит кур, связанных за ноги, как гроздь. Куры висят вниз головами.

— Им же больно! — возмущается Вика.

Лосев стоит за ее спиной. Он слышит собственное сердце. Словно в лучшие свои годы он счастливо любил эту девушку, а потом потерял, мучительно долго искал и вот наконец-то нашел! Подбежать и только окликнуть — и она обернется, в глазах мелькнет радостный испуг, она выронит авоську и заплачет от радости.

«Какая глупость! — ругает он себя. — Все в порядке, как обычно. Так же я восхищался и закатом и морем». Но сердце все волнуется: тронуть бы ее руку, теплый от солнца сарафанчик, нагретые волосы…

Вика заходит в другой уголок, где старики, сидя на земле под тутовником, продают пряности. Пахнет перцем.

Белобородый старик, с орлиным носом, с царственно-надменным, сухим лицом, с накрученной вокруг головы марлей вместо чалмы, толчет перец медным пестиком в медной позеленевшей ступке.

В стеклянные банки у старика насыпан перец горошинами, в бумажные пакетики — перец молотый, в мешочки — черные зерна барбариса. На сучках тутовника висят пылающие связки красного перца.

Вика присаживается возле старика. Сарафанчик ее расстилается по горячей земле. Лосев опускается рядом. Вика случайно трогает его локтем.

— Да кто же вы?! — спрашивает он.

Вика видит странное лицо. Нет, само лицо обычное: молодое, худощавое и даже привлекательное. Но ее испугали пронзительно пристальные, откровенно восхищенные глаза.

— Кто вы? — снова спрашивает он тревожно и настойчиво.

И Вике кажется, что он сейчас схватит ее за руки и не отпустит, как бы она ни рвалась.

Вика вспыхивает, вскакивает и бросается в толпу. На миг она оглядывается: незнакомец стоит, глядя ей вслед. Но сейчас она не может разглядеть выражение лица. Она только запоминает синий берет, клетчатую, с короткими рукавами рубашку, не заправленную в брюки, и сверкающую «молнию» вдоль всей штанины узких брюк из темно-зеленого вельвета.

Лосев пробирается в толпе, смотрит во все стороны — Вика исчезла.

Он оказывается там, где торгуют перепелками. Кроткие птички покорно сидят в шершавых ладонях. Любители рассматривают их, тянут за клювики, за лапки, разворачивают веером крылья.