Сергей Дунаев - Кыш и Громоотвод на том свете

Они ни о чем не договаривались, просто подошли к "окну" и прыгнули. Сразу исчезло.

ВОСПОМИНАНИЕ НОМЕР ДВА

Это что там в небе такое кочегарится? Мне так неестественно... еще не знаю почему, потом же, словно в затверженном наизусть сне (автоматизм - не мой) опускаю взгляд на руки и вижу яснее ясного - это не я совсем. Сознание мое в чужом теле, в чужом ощущении, в чужой душе. Только мысли - мои, как и в последний момент на московской мансарде, оставленной для моего final спектакля разогнанной под зад богемой так называемой.

Сосредоточиться и вспомнить: кто я. Для начала хотя бы, где.

Я воспринимаю землю как незащищенный помост, хрупкий, грозящий от удара или урагана сорваться в тартарары. Я пытаюсь держаться за обломок чего-то знакомого, знакомого руке, по ощущениям даже, руке того существа, которым я оказался, но не мне, нет.

Интересно, а существо это думает со мной одновременно или как? Оно о моем присутствии подозревает?

Или я просто опять кому-то снюсь, в чей-то дрим вызван. Надо признать, держит здесь сильно, все попытки выпорхнуть или рассредоточиться в разреженность неназываемую - фиг два. Магнетическое тело, руки неподвластно мне изображают какой-то довольно нелепый жест, на лице, которое я ощущаю как наотмашь налетевшую птицу на большой скорости тогда сбитую на хайвее, лицо в крови (ее? моей?)...

Что там за олвейз с крылышками в небе гигантский суперплюс?

Какое нелепое сравнение... Какое меткое.

Меткое... Он тоже стреляет. Заход где-то в полукилометре от меня и мощный бомбовый выброс.

А... теперь я проникаю, как взломщик, в структуру окружающего меня, как море, сознания... Довольно классные ощущения, изысканные ощущения. Я отрываю руки от этого (не знаю как его назвать, кактус что-ли какой) - и это уже мой жест, неожиданный для существа или во всяком случае - непонятный.

Навстречу бежит какой-то астральный невозвращенец с перекошенным от страха пополам с кайфом упоительным лицом, так сказать. Руки тянет. Мерзавец.

Разом я прихожу в "сознание" и соображаю, что это - прелестная девушка, проживающая в гордой Сербии, что звать меня неместным именем Леда, что самолет надо мной перешел звуковой барьер и я весьма капитально и видно насовсем ничего не слышу, хотя этот Мирко... Марко... орет чего-то - если слышала, точно бы оглохла. И по вискам действительно течет кровь.

Толчок резкий. Я полностью прихожу в сознание и теперь уже ее изумленными глазами смотрю на себя, чувствую, как будто в меня влетело невидимое существо, пеленгующее мои чувства - Азраил? Это конец, прекрасный друг.

На некоторое время два существа осознают себя в едином ритме сердцебиения. Нет, это не сон - это действительно очередной поворот нелепой траектории, проносящей меня навстречу горней выси мимо этой девицы, ощутимо пострадавшей от американской военщины. Теперь я уже вижу ее со стороны - но и она себя так видит. Ее душа испуганной птичкой жмется ко мне - уже вне сомнений, ей действительно абзац. Другое дело, как я сюда попал и где соучастник... Но ясно, что это уже не глюк от развлечения по имени kick и не ледяные пустыни с персонажами дурных видений. Это очень конкретная смерть. Запах.

Ну и еще, понятное дело - теперь мы полетим с ней вместе.

ВОСПОМИНАНИЕ НОМЕР ТРИ

А я пытаюсь нащупать взором, куда ты пропал

и вижу мы летим над горами какими-то и ты резко падаешь вниз

(почему "падаешь" - ведь ты невидим мне?)

и я не могу за тобой, словно ветер волнами уносит меня мимо, дальше,

чтобы как Робинзона швырнуть о берег или разбить о риф

в небе полно рифов...

Ты внизу, там еще девчонка какая-то

(голос подсказывает: ты знал ее когда-то позавчера)

ее много кто знал

"Красивая девочка Бэмби

На улице этой живет..."

Ракету на цель отпуская,

Так натовский думал пилот

И злые веселые люди

Похожие на виноград

Палят из зенитных орудий

И сами - так быстро горят...

Над городом Приштиной в небе

Большой самолет пролетал

Тяжелые бомбы на теле,

Горящий на солнце металл

Он пах благодатною смертью

Сжимая ее под крылом

Внизу завывали сирены

И пели, и пели о нем

Неистово грустную песню

О скрипе его грешных крыл

О женском неназванном месте

В котором он, может быть, был

Вот так и любовь... Непонятна

Была ему скука внизу

О боже, как здесь неопрятно

На небе - как в пьяном лесу

Вон слева - там стингер сверкает

Внизу пучеглазит радар

Там Сербия... Кто ее знает...

С ней нынче же будет удар