Владимир Хлумов: Самолётная судьба

- Причем тут овца? - почти задыхаясь от дыма, сохранял я человеческое достоинство. - Какая овца?

- Та, у которой на руке написано погибнуть в самолете, - изрек черный человек и нагло сказал: - Дайте руку. - Я от неожиданности протянул ладонь. Потом вдруг опомнился, но тот уже вцепился. - Так и есть, смотрите, вот линия жизни, вот излом, обрыв, крушение... - Я присмотрелся и увидел лишь однобокое дерево с ветвями по правую сторону, а мой сосед докончил, как отрезал: - Ваше дело - труба!

Сзади послышалось тележное поскрипывание, пронесся радостный вздох. Я повернулся. Наша самолетная хозяйка, уже в белом переднике и чепчике, катила, подталкивая перед собой, дымящийся аппетитным куревом обед. Неожиданное и в общем приятное явление подействовало на меня самым удручающим образом. Я оцепенел. Нет, ей-богу, лучше бы в самом деле случился пожар, такой небольшой, локальный, бывает же так - короткое замыкание, проводка плавится, страшно, но не опасно, мы бы вместе с экипажем огнетушителями потушили. Но обед, откуда, зачем, после всего пережитого?

Я недвижимо сидел, мрачно глядя на блистающий солнечными зайчиками алюминиевой фольги нераспечатанный бифштекс. Рядом на подлокотниках лежали мои обессилевшие руки. Чуть подальше, слева, с отчаянным урчанием доедал отмеренное аэрофлотом мясо хиромант. Я глядел перед собой, а видел не серебристый пакет, не белой пластмассы одноразовый прибор из трех названий, не красивый, цвета знамен французской республики пакетик горчицы, а черную лохматую бороду, обильно смазанную животным жиром. Подлец ел с аппетитом. Ловко пододвигал ножиком картофель, посыпал перцем, солил, нарезал небольшие ломтики бифштекса рубленого, сламывал белый хлеб, виртуозно намазывал сливочным маслом и запивал минеральной водой. Да что же это такое? - жаловался я про себя. Нужно что-то сделать, совершить хоть малое, но реальное действие. Я, собрав в кулак остатки своей слабой воли, чуть не кряхтя, потянулся к столику. Громко, как самолетная обшивка, захрустела под пальцами еще теплая фольга. Снизу она оказалась горячее, но я, обжигая пальцы, сдернул крышку и ужаснулся. Из-под крышки в тот же миг вылетели черные бабочки и, не отлетая далеко, закружились над куском антрацита. Тем временем сосед покончил с обедом, тщательно вытер бороду, приспустил ремень безопасности и выдохнул:

- Кормят как на убой.

Я был окончательно раздавлен. Не очередной идиотской шуточкой, а бифштексом, и даже не самим до основания выгоревшим куском мяса, а тем совпадением, той зверской игрой случая, по которой именно мне он и достался. И тут меня осенило. Ведь это же не мой бифштекс, это не мое место, это место негодяя в черном, и бифштекс его, и следовательно, не я, а он, он - та самая паршивая овца, из-за которой мы, может быть, все погибнем! Но погоди же, черный человек. Я загнал бабочек обратно под крышку, поблагодарил вежливо стюардессу и решил действовать.

Первым делом я демонстративно пристегнул ремень безопасности. Потом с интересом оглянулся вокруг. Трещина, так умело обнаруженная соседом, расползлась в полпальца. Не громко, но и достаточно ясно я обратил внимание соседа на бесспорные факты. Ничто не ускользнуло от моего внимания. После упоминания о трещине я поделился с соседом некоторыми соображениями по части разгерметизации на высоте в десять тысяч метров. Ясно было, что внешняя оболочка самолета уже наполовину потеряла свои защитные свойства. Иначе откуда свежий воздушный свист и горка снега между стекол иллюминатора? Потом я закурил сигарету и как бы случайно начал стряхивать пепел на мягкие ковры. Сосед мой притих и даже оцепенел. Вдохновленный удачным началом, я пошел в наступление. Я ему припомнил все: и угонщиков, и ружье, и движки. И про то, как действует группа захвата, и насчет случайных пусков боевых ракет класса земля-воздух, а в довершение всего вызвал стюардессу, попросил спасательный жилет и тут же под смех пассажиров его надел. Смейтесь, смейтесь, кричал я соседке, показывая язык. Я спятил от удовольствия - мой черный человек был ни жив ни мертв. Тем временем самолет как-то странно дернулся и начал потихоньку снижаться. Рановато, пронеслось в голове, еще добрых сорок минут до посадки. Я прислушался. Не знаю как, но резко изменился режим работы двигателя. Собственно, и работы никакой не было. Осталось одно - долгая протяжная сирена, с постепенно возрастающим кверху голосом.

- Снижаемся? - то ли спрашивая, то ли сообщая, вскрикнул я и, подтолкнув соседа локтем, прибавил загробным голосом: - Падаем.