Владимир Каткевич - Германская шабашка

Немцы вежливо улыбаются, не садятся, ждут, когда я щелкну. В Сантосе я сфотографировал его на пляже с чужой доской для серфинга. Он перенес доску поближе к воде, чтобы океан попал в кадр, и не положил на место.

- Надо бы вычеркнуть нас из списков, - говорю.

Я записал себя и его в плановое увольнение, старшие групп, наверное, сбились с ног. Дацюк бежит на судно вычеркивать. Автобус фыркнул, сорок немцев ждут, гид-венесуэлец показывает Губеру на часы, а Дацюка все нет.

- Шнейль! - торопит Губер. - Один нога там, другой тут.

Бегу к судну, встречаю на трапе особиста, потом Дацюка.

Автобус нырнул в тоннель, загудело, снова вспыхнул день. Сразу за тоннелем мост, под нами вечнозеленая пропасть, скалы переплетены лианами, внизу пенится речка, но шума воды не слышно. Еще тоннель. Я засыпаю и просыпаюсь уже в Каракасе. Справа антисейсмические высотные дома в форме усеченных пирамид, детский сад переходит авениду, малолетние индейцы держат друг дружку за штанишки. Памятник Боливару, театр Мунисипаль, каравелла Колумба. Все уважающие себя латиноамериканские страны обзаводятся каравеллами Колумба.

На остановках я фотографирую Дацюка или рядом с двухметровой бутылкой кока-колы, или рядом с чужой машиной. У водопада он меня спрашивает:

- Как ты думаешь, мы к двенадцати вернемся?

- Думаю, что нет.

- Ну и хрен с ним! Сними хоть на память.

У водопада семья: папа, мама и две дочери персикового возраста, глазками стреляют. Он уже затесался в семью.

- Снимай с телками! - кричит.

Щелкаю их несколько раз, на счетчике остался один кадр. Сажусь перемотать пленку, крутится легко.

- Я пленку забыл заправить, - говорю.

- Ну ты даешь! На хрена ж ехали?

Настроение у него сразу упало. Куранты бьют, уже час дня, а нас должны еще везти куда-то за город.

Привезли к хижинам, вокруг очень чисто, урны, травка подстрижена. Под пальмовыми навесами полные бабушки что-то ткут, толкут, плетут лукошки из перьев и лохматых стеблей.

Немцы дегустируют пальмовую жидкость. Дацюк пригубил, сразу выплюнул.

На поляне низкорослая аравакская молодежь скачет с копьями. Туристы выстроились на лужайке полукругом, фотограф снимает их сквозь ритуально танцующих. Мы торчим в толпе, Дацюк от отчаяния, а я из солидарности.

- Губарь сказал, что после этого бац-майдана еще куда-то повезут, говорит он упавшим голосом. - Это конец.

Нас привезли в ресторан. Когда мы уговаривали графинчик с вином, официант сразу же приносил полный. Вино нас на время успокоило. Бодрствовал я только до моста в Береговых Андах, одну из самых живописных дорог Америки с пятью тоннелями проспал.

Я отстоял две вахты подряд, не пошел в душ и заснул прямо в робе. Просыпаюсь, Дацюк сидит на столе, укрепляет проволокой рабочие ботинки-гады и от старания морщит нос.

- Мы погибли, - говорит. - На променад-дек повесили образцы снимков, наши рожи среди вражеских.

И достает из конверта цветной снимок. Голова Дацюка высовывается из-за плеча пожилой фрау, если приглядеться, то на правом виске заметна стрижка лесенкой, моя работа.

- Должно же что-то остаться на память, если светофор прихлопнут. Если выгонят, я не знаю, как дальше жить.

Визы нам почему-то не закрыли.

Через шесть месяцев в каюту постучали.

- Я эта каюта жил, - говорит, - четыре роки. - И ставит на стол "Скотч виски".

Мы работали на австралийской линии, возили сезонных рабочих из Европы.

Оказалось, хорват из Дубровника.

- Вас тоже двое жило? - спрашивает Дацюк, хватило такта не сказать "трое".

- Так самэ, так. Он Уругвай работал.

- Михуил, твою мать! - кричат снаружи. - Поднимай меня!

Гость выглядывает в иллюминатор, а там судовые золушки висят на трапециях и вытирают борт тряпками. На причале толпа зевак, Сидней такого еще не видел.

Ночью в ходу выпустили масло не из того шпигата, и пароход в отработанном масле, такой вот конфуз. Налил в бумажный стаканчик, передал в иллюминатор.

Золушка выпила, не моргнув глазом, и поблагодарила почему-то по-немецки.

- Потому у вас страна нет страйк, - сказал. И улыбнулся грустно.

- Ты спишь? - спрашивает. Два часа ночи. Когда засыпал, Дацюка не было, а теперь сидит на диванчике, сосет баночное пиво.

- Хочешь пива? Я в баре со Светозаром зацепился.

- С каким?

- С югом, который к нам приходил. Это ведь его жена плавала в нашей каюте, а потом с его товарищем убежала в Уругвай.

- Бывает, - говорю.

Я знаю подобную историю, правда, вместо Уругвая там фигурировали Кицканы.