Елена Нестерина: Деньги на бочку !

Арина хотела сегодня учиться. В её ранце было для этого специально много разных учебников и большая новая тетрадь.

Машина быстро увезла родителей от здания школы, Арина и Пётр Брониславович ещё до нужного кабинета не успели дойти.

- Ну, прошу к нашим, Арина, так сказать, Родионовна...

- Я, - ответила Арина, - в некотором смысле Арина Леонидовна.

- Ясно. - и Пётр Брониславович взялся за ручку и уже хотел дёрнуть дверь кабинета.

Дверь резко открылась, и из неё прямо в объятья Петра Брониславовича вылетел встрёпанный дяденька маленького роста. Арина сделала шаг в сторону, Пётр Брониславович в другую, и тут со стороны спины дяденьки шлёпнулось на пол что-то вязкое цвета сыра.

- Что такое? - Пётр Брониславович нагнулся и подобрал лепёшку с пола, а дяденька, очевидно, тоже учитель, бросился бежать по коридору, на ходу теряя с брюк много таких же лепёшек.

Пётр Брониславович решительно шагнул за порог кабинета.

"Сырник - чмо!" - прочитала Арина надпись на двери, сделанную жирным маркером, и тоже вошла в класс.

Немногочисленный седьмой "В" замер за своими партами.

Пётр Брониславович понюхал начавшую застывать между его пальцами лепёшку и сказал:

- Что с Сергеем Никитичем?

- Он в своей стихии. - донеслось с последней парты.

- В смысле?

- В сырной.

Классный руководитель внимательно присмотрелся к стулу возле учительского стола.

- Что это за лепня? - Пётр Брониславович с размаху шмякнул ладонью по жёлтому месиву на стуле, схватил первый попавшийся лист бумаги с учительского стола и быстро вытер им руки.

Кто-то сдавленно хихикнул.

Пётр Брониславович оглядел своих питомцев.

- Отставить смех. - скомандовал он. - Лучше поднимите руки, кто сдавал на этой неделе деньги на обеды.

В воздухе затрепетало несколько детских рук.

- Произведём подсчёт. - Пётр Брониславович быстро сосчитал эти руки, ещё раз окинул взглядом месиво и стул, поднял его в воздух и встряхнул, прикинув вес. - Мало.

- Ему хватило. - заметил мальчик, сидящий у окна.

- Отставить комментарии. - Пётр Брониславович грозно посмотрел на мальчишку. - И он сюда сел? Но ребята, это же низко.

- У него был шанс подстелить газетку. - заметил короткостриженный мальчик со второй парты. - Было бы повыше. Сырник им не воспользовался.

- Это что ещё за умник в наших рядах? Отставить такие разговоры. Это что - сырки?

Класс молчал.

- В столовой на обед были сырки. - настаивал Пётр Брониславович. Плавленые.

- Нет... - загнусили хором.

- Как это - "нет"? Или вы думаете, что я - склероз? И Сергей Никитич сел в сырки?

Пётр Брониславович всё быстро понял. Сырки расплавили на батарее, доведя до нужной кондиции, и разложили на учительском стуле. А Сергей Никитич... Бедный Сергей Никитич!

- Ребята, зачем?

- В знак протеста. - твёрдо сказал мальчик с чёрными кудряшками.

- Какого протеста?

- А чего он... Двойки ни за что ставит. - забубнил короткостриженный. - Называет чью-нибудь фамилию, а мы и не слышим, чью...

- А он, а он... - подхватила его соседка. - Говорит такой: "Что, нет его сегодня?" И двойку прямо в журнал ставит!

- Да, как мне в тот раз! - подтвердил короткостриженный. - А я и не слышал, как он меня вызвал...

- Всё ясно. - покачал головой учитель. - Это вы так восстали...

- Да!

- Так вы ж сами у него на уроке так шумите, что и не слышно Сергея Никитича! - возмутился Пётр Брониславович.

- Мы не шумим! - и весь класс загалдел, как цыганский табор.

- Отставить вопли! - голос Петра Брониславовича был громче табора. Смирно, орлы. За Сергея Никитича вам должно быть стыдно с полной выкладкой. А вот откуда у вас столько сырков - вот это вопрос на засыпку. В столовую сколько человек ходят? Три калеки с половиной. А почему, спрашивается? Где забота о собственных подрастающих организмах? На собрании родители говорили, что всем деньги на обеды будут давать. И где эти деньги?

Снова воцарилась тишина.

- А я знаю - где. Все они оседают на прилавках окрестных ларьков, превращаются в эти, так сказать, бирюльки. Зачем вот тебе, Редькина, столько колец на ушах?

- Это... мода. - пролепетала веснушчатая комичная Редькина.

- Мода? Это не мода, это называется - ёлка. Ты, Зоя, хорошая девочка, а эта раскраска тебя... ну, так сказать, демаскирует. Отличает от детского возраста. Всё снять и ходить в косынке.

- В косынке? - на глазах Зои Редькиной выступили слёзы.

В классе хихикнули.

- Самая мода. А ты, Мамед, почему весь дневник какими-то бумажками облепил? Что молчишь? - Пётр Брониславович поставил руки в боки. - Это у тебя не дневник, а чемодан туриста какой-то. Прямо "Мистер-твистер, бывший министр" получается. Оторвать. Где эстетика в наших рядах? Мы и так отстаём от нашей параллели по всем показателям.