Николай Кононов - Микеша

- Мы как Оман, Артаксеркс и Эсфирь. Помните, у Рембрандта? - блеснула хозяйка.

"У них на столе не было "Марса", - сказал я сам себе.

Потянулся культурный разговор о культуре. И это тоже было невыносимо и душераздирающе. Я спасался только тем, что давился ликером и выходил покурить на балкон, где через год должен потечь жирный угар барбекю.

Вечерело. Ликер кончился, а я почему-то не уходил.

- Может быть, пригубить что-либо более крепкого, - возбудил я тишину, прошиваемую только тиканьем пошлых настенных часов в духе Дали. Стрелка на потекшем блине циферблата уперлась в "семь", - пока не поздно, я могу и сходить.

- Да что вы, сейчас одни суррогаты! - вскричала она с какой-то нечеловеческой брезгливостью.

- Ну, не одни.

- У нас вообще-то все свое, так сказать, с дачи, не знаю, как вы к этому отнесетесь...

- К этому я уж отнесусь хорошо.

- Павел, нацеди штоф.

Где-то в глубине квартиры Павел нацедил.

Дивный-дивный самогон, дивные-дивные сладкие помидоры, дивные-дивные малосольные огурцы. И разговор у нас совсем другой пошел.

К середине штофа выяснилось, что она женщина необыкновенной доброты. Или я что-то упустил, но когда стал прислушиваться, то понял, что путаная история уже подходила к сладостному разрешению, и та женщина, о которой шла речь, выглядела просто из ряда вон, восхитительно, а муж так ее любил и нежил, что даже сам подкрасил ей помадой губы, оправил складки и вырез платья, взбивал челку... И я напрягся при словах, сказанных с радостной улыбкой, что она, та чудная женщина, совершенно, абсолютно ничем не пахла...

- Почему это совершенно ничем? Ведь хоть чем-то пахнут...

- Я имею в виду очень неприятный летом запах тления. Ведь иногда к покойнику невозможно подойти.

Тут неожиданно вступил певец за сценой:

- У нее, помнится, были очень хорошие работы по Мухоиарским говорам, где она приоткрыла проблему аканья...

- У этой злобной суки, Павел, да будет тебе известно, хорошо приоткрывался только кошелек, когда она экзаменовала заочников!

И хозяйка, горя углями ненависти, преподробно описала несколько жарких эпизодов, которые покойную характеризовали не с лучшей стороны, а, скажем честно, - омерзительно. Партийная карьеристка, бездарь, существо удивительной злобы, блядь и подстилка, только в гробу в ней проступило что-то человеческое. Но смерть вообще великий лекарь. Она так преображает людей. Сильней, чем сон.

Под эти речи сыну в маленьком крематории СВЧ разогревался спартанский ужин.

Стрелка стекала к "девяти".

Действие развивалось по законам С. Дали.

Штоф опустел.

Ребенок, постучавшись и пропищав: "Можно войти?" - принес поднос с грязной посудой. Уходя, он грустно сказал:

- А теперь я хочу пожелать всем покойной ночи и передать мой привет и благодарность Микеше.

Именно "покойной", а не спокойной ночи.

Когда он вышел, я с волнением спросил:

- За что он благодарит Микешу?

- За то, что сегодня не было наказания за содеянное, - отвечала, улыбнувшись, добрая мать.

- Угу, не было, - икнул певец.

Он явно хотел за сцену, где можно было нацедить еще один штоф.

За сцену, так за сцену. Тем более, добрая мать с радиотелефоном ушла в глубину квартиры. Что ж добрым друзьям не нацедить добрый штоф доброго зелья.

- Правда, Павел?

Певец уже не вязал лыка, он гордо бормотал, обращаясь ни к кому:

- Он хоть и член-корр., но пьет на мои деньги.

- На твои, на твои, на твои. Кто спорит? - подпевал я ему по дороге за сцену.

И вот мы оказались за сценой.

Лучше бы меня никогда там не было.

Ибо у меня нет слов, чтобы описать Микешу, который во всем своем нестерпимом блеске там обитал.