Игорь Мариукин - Карусель

Иногда снятся какие-то заснеженные, очень белые горы, которые я про себя назвал Альпами. На них нескончаемые мультяшно-яркие сани с бесчисленными Микки-Маусами, не менее яркие воздушные шары с корзинами разбрасывают сверху огромные резиновые игрушки — жирафы-зебры-тигры-попугаи, которые, срикошетив, вновь подлетают почти под облака, и вся эта яркая чехарда под очень красивую незнакомую классическую музыку кружится вокруг меня. На небе, то изумрудном, то розовом, проступают огромные незнакомые смеющиеся лица, сменяя друг друга. Одни и те же сюжеты повторяются до оскомы, несколько раз в месяц. Ни дать ни взять — хрестоматийная классика снов шизоида, этакий полуфабрикат в клиенты закрытого отделения дурдома. Войны в снах нет…

Еще одна ночь. Тишина. Стрельбы нет. ЗАЧЕМ тишина?! Так же уснуть невозможно! Давящая пустота в звуках не дает покоя. Когда тихо — можно сделать хоть какой-то фон шума. Включаю карманный приемник, пусть он даже просто шипит треском эфира. С тех пор я буду засыпать под любой шум (включенный телевизор, разговор в комнате, музыка, любой гул), но не под тишину…

А еще привязалась эта морзянка-напев в голове, которая самопроизвольно начинает работать при стрельбе неким «пулевым счетоводом», вылезая из глубин подсознания непрошеным приветом от срочной службы восьмилетней давности. «Пя-ти-ле-ти-е» — очередь из пяти патронов, «хи-ми-чи-те» — в четыре, «нам-не-стра-шен-се-рый-волк» — в семь патронов, «си-не-е»- в три…

Время дает многое. Автоматизм сменил необходимость думать. Я научился стрелять. Стрелять и попадать. Никаких сомнений ни в чем. Особенно, когда на «подумать» отводятся доли секунды. Так надо. И не я первый. Чувства и мысли, большую часть из которых хочется прогнать или спрятать глубоко-глубоко, приходят потом. Равно как и слезы. Слезы такие, что глаза сухие, и только тугой ком в глотке, который не дает ни вздохнуть, ни сказать ни слова.

Грань. Разрыв, и качающийся мир окрашивается в стендалевскую палитру. Вокруг тебя что-то происходит, но мир беззвучен, и только сотни высоковольтных линий начинают петь где-то в самой глубине мозга, кажется, голова разорвется на сотни шипящих осколков. Горячие струйки текут по щекам и шее. Нахлынувшая черная пустота уносит все ощущения в бездну.

Потом… потом будет дом, старые друзья и знакомые, на которых я буду смотреть совсем другими глазами, спокойная и бессмысленная жизнь, в которой никто, Н-И-К-Т-О не будет знать, где я был. И я буду делать вид, что слышу правым ухом, так же, как и левым. Единственная награда будет спрятана глубоко между книг, которые никто и никогда не будет читать. Потом будет работа, новая работа и новые люди вокруг меня. Настанет время — и после посещения тира я буду, тупо улыбаясь, смотреть на свою мишень, не отдавая себе отчет в том, как же это я смог ТАК отстреляться?! Не поверив, попробую еще раз, с тем же результатом, и уже потом пойму, что и эта часть меня уже умерла, безжалостно стертая временем…

Я стану трусом. Инстинкт самосохранения начнет мстительно брать реванш за то время, когда он был раздавлен и забыт. Он начнет подавать свой голос при повышении температуры и сердцебиении, при темных фигурах навстречу в переулке вечером, при посещении стоматолога…

А ночью придут сны. Уже новые сны, в которых не будет никаких Альп и Микки-Маусов. В снах будет война. В снах будут лица друзей, оставленных там. Живые лица счастливых людей со сложившейся жизнью и реализованными мечтами. В снах будет встреча с Андрюшкой и Санькой, которые будут рассказывать мне, что женились тоже на паре девушек-близняшек, и у каждого из них в свою очередь тоже родились близнецы. Мне захочется закричать — «Что ж вы врете, ребята, ведь вас НЕТ!!!» Но я промолчу, и они мне скажут — вот, наши дети катаются на площадке на велосипедах и карусели. Я посмотрю туда, и увижу, как посреди двора будет вертеться, звеня цепочками, ПУСТАЯ карусель, а вокруг нее будут ездить два трехколесных велосипеда с пустыми седлами…

Во сне я встречусь с Мишкой Гаевым, который расскажет мне, что сейчас он директор зоопарка, и поведет меня показывать своих зверей.

И мы будем ходить мимо ПУСТЫХ клеток…

А жизнь будет идти своим чередом, даря свои бессмысленные радости и огорчения, за которыми все больше и больше будет отходить в самые потаенные уголки памяти настоящее, иногда даже вызывающее сомнение «да было ли все это?..»

…И только звон цепочек крутящейся пустой карусели во сне ответит на этот вопрос…