Борис Егоров: Песня о теплом ветре

У подножья горы на дороге стоит «газик». Ко мне кидается Любка.

— Сашка, плохо тебе? Дай посмотрю. Уже перевязали? В бедро угодило? Ай-яй!

Любка очень встревожена, на глазах у нее дрожат слезы.

Меня кладут в кузов «газика».

Отдаю Валикову пистолет. Теперь он мне ни к чему — мой хороший, точный, надежный пистолет «ТТ», с которым я ни на минуту не расставался. Он был всегда со мной — то на ремне, то в кармане, то под подушкой, то в руке… С ним я ходил в разведку, им я отстреливался от немцев на высоте 95,4. В нем я тогда оставил последний патрон для себя… на случай.

Валиков и Богомазов жмут мне руку.

Машина бежит по горной дороге. Подъемы и повороты. Нога от сотрясения страшно ноет. Кровь не останавливается — сочится через бинт.

— Не смотри на ногу, — говорит Любка. — Хочешь спою тебе? Очень больно, Сашка?

Любка вытирает мой лоб.

А потом она исчезает… Как же я так с ней и не попрощался?

Я лежу на столе в большой походной палатке. Наде мной склонилась смуглая девушка в белом халате. Это не Любка. Кто же? Мягко улыбаясь, она говорит:

— Ну вот, все в порядке. Мы вам сделали операцию. Пришлось рассечь бедро с двух сторон… Осколок прошел через всю ногу и остановился под кожей. Но вам ничего не угрожает. Теперь надо только лечиться. У вас есть ордена?

— Есть.

— Добавьте к своим наградам вот это… — девушка подает мне рваный кусок стали. На нем запеклась кровь…

Кусок большой, тяжелый.

— Возьмите его с собой. На память. Покажете дома. Голова болит?

— Болит.

— Пройдет. Это от наркоза.

Снова носилки. Меня тащат в санитарный автофургон. Там уже полным-полно.

Фургон трогается, подпрыгивает на ухабе. Раненые кричат. Те, что не потеряли сознания от боли, вовсю бранят шофера.

Смотрю в туманное слюдяное окошко: едем той дорогой, которой наступала моя батарея. Останавливаемся в Оравском Подзамке. Здесь армейский госпиталь.

Он размещен в бывшем туристском отеле. Меня кладут у окна. В окно видна круглая краснокирпичная башня старинного замка. Высокая-высокая. На вершине ее прямо из камней растут деревья. Над ними кружатся птицы.

Несколько дней подряд я смотрю на эту башню, на деревья, на птиц. Каждый день мне доливают кровь.

— Запомните фамилию донора, — говорит медицинская сестра. — Вам влили кровь Нины Васильевны Кленовой из Тюмени. Когда вам будет лучше, напишите ей письмо…

И снова — дорога. Сначала везут автомашиной, потом поездом. На станциях — суета. Около переполненных товарных вагонов бегают поляки. Те, кому не хватило места, влезают на крыши. Достают из карманов цепочки с крючками, а потом опускают крючки вниз, на перрон, цепляют узлы и мешки. Карманные приспособления работают безотказно. Багаж оказывается на крыше вагона…

Почему так много людей? Откуда они? Поляки едут торговать на чехословацкую границу…

Поезд останавливается в Кракове. Опять носилки, опять санитарный фургон. Едем по большому, шумному городу. Куда едем? И когда кончится эта дорога? Мой сосед, лежащий рядом на скамье, кричит в голос: растревожились раны за долгую дорогу. Наконец машина тормозит. Я смотрю в маленькое мутное окошко, вижу табличку на доме: «Улица Любомирского».

Въезжаем в ворота. Нас вносят в большое старое здание. Потом узнаю: это бывшая духовная семинария.

Пока санитары с носилками поднимаются по лестнице, успеваю прочитать над аркой надпись, сделанную по-латински: «Ora et labora» — «Послушание и труд».

Белые стены, белый потолок, белые халаты…

Не знаю, сколько дней я здесь. Помню только: меня тут опять резали — в который раз! И снова сон, сон…

Во сне вижу маму. Она стоит за прилавком книжного киоска, говорит мне:

— Ну что? За книжками пришел? Возьми, вот новая. Паустовский. «Поручик Лермонтов».

Вижу директора спецшколы Орешина. Высоко подняв правую руку, сверкая глазами, он произносит:

— Будущее придется решать, видимо, вам: недаром позвали мы вас в эту школу!

Вижу майора Кременецкого. Кременецкий добродушно смеется, спрашивает:

— Что вы улыбаетесь, как майская роза?

Вижу Ингу.

— Сашка, правда замечательно — снег и цветы?

Вижу Красина.

— На фронт приехали? Что собираетесь делать?

Плачет, рыдает венгерская скрипка… Появляется капитан Дроздов.

— Крылов, вас ранило? В какое положение вы меня ставите? Как я об этом доложу выше?